hoje chove muito, muito

hoje chove muito, muito,

dir-se-ia que estão a lavar o mundo.

o meu vizinho do lado vê a chuva

e pensa em escrever uma carta de amor

uma carta à mulher com quem vive

e lhe faz a comida e lava a roupa e faz amor com ele

e se parece com a sua sombra

o meu vizinho nunca diz palavras de amor à mulher

entra em casa pela janela e não pela porta

por uma porta entra-se em muitos sítios

no trabalho, no quartel, na prisão,

em todos os edifícios do mundo

mas não no mundo

nem numa mulher

nem na alma

quer dizer

nessa caixa ou nave ou chuva que chamamos assim

como hoje

que chove muito

e me custa escrever a palavra amor

porque o amor é uma coisa e a palavra amor é outra coisa

e só a alma sabe onde as duas se encontram

e quando

e como

mas que pode a alma explicar

por isso o meu vizinho tem tempestades na boca

palavras que naufragam

palavras que não sabem que há sol porque nascem e morrem na mesma noite em que ele amou

e deixam cartas no pensamento que ele nunca escreverá

como o silêncio que existe entre duas rosas

ou como eu

que escrevo palavras para regressar

ao meu vizinho que vê a chuva

e à chuva

ao meu coração desterrado

Juan Gelman

daqui

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um poema

Um poema não é mais

do que uma conversa na penumbra

do forno velho, quando já

todos se foram embora, e ruge

lá fora o bosque profundo; um poema

não é mais que algumas palavras

que alguém amou e que trocam

de lugar com o tempo, e já

não são mais que uma mancha,

uma esperança indizível;

um poema não é mais

que a felicidade, que uma conversa

na penumbra, que tudo

o que desapareceu e é

já silêncio.

Eliseo Diego

daqui

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Não posso adiar

Não posso adiar o amor para outro século

não posso

ainda que o grito sufoque na garganta

ainda que o ódio estale e crepite e arda

sob as montanhas cinzentas

e montanhas cinzentas.

Não posso adiar este abraço

que é uma arma de dois gumes amor e ódio.

Não posso adiar

ainda que a noite pese séculos sobre as costas

e a aurora indecisa demore

não posso adiar para outro século a minha vida

nem o meu amor

nem o meu grito de libertação.

Não posso adiar o coração.

António Ramos Rosa

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dá-me mãos inteiras de chuva

dá-me um lugar onde possa reclinar a cabeça

um colo onde possa adormecer

e te saiba por perto

dá-me mãos inteiras de chuva

os lírios que a manhã me trouxe aos olhos

uma única razão para o dilúvio

e eu dar-te-ei um verso

do tamanho de uma casa

 

José Rui Teixeira

[a imagem já não sei de onde veio]

Quero ouvir o vento que vem da tua pele

Abraça-me. Quero ouvir o vento que vem da tua pele,

e ver o sol nascer do intenso calor dos nossos corpos.

Quando me perfumo assim, em ti, nada existe a não ser

este relâmpago feliz, esta maçã azul que foi colhida na

palidez de todos os caminhos, e que ambos mordemos

para provar o sabor que tem carne incandescente das estrelas.

Abraça-me. Veste o meu corpo de ti, para que em ti possa buscar

o sentido dos sentidos, o sentido da vida. Procura-me

com os teus antigos braços de criança

para desamarrar em mim a eternidade, a soma formidável

de todos os momentos livres que a um e a outro pertenceram.

Abraça-me. Quero morrer de ti em mim, espantado de amor.

Dá-me a beber, antes, a água dos teus beijos,

para que possa levá-la comigo e oferecê-la aos astros

pequeninos. Só essa água fará reconhecer

o mais profundo, o mais imenso amor do universo,

e eu quero que dele fiquem a saber

até as estrelas mais antigas e brilhantes.

Abraça-me. Uma vez só. Uma vez mais.

Uma vez que nem sei se tu existes.

Joaquim Pessoa

daqui

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vens de noite no sonho

 

 

Vens de noite no sonho

sem pés

entre páginas

de gasta paciência

quando a música findou

e teu sorriso se desfez

como um grão de pólen.

Vens no veneno oculto

de meus dias

no silêncio

dos meus ossos

devagar

arrastando em queda

o nosso mundo.

Vens no espectro

da angústia

na escrita

inquieta

destes versos

no luto maternal

que me devolve a ti.

A escuridão desce então

sobre o meu corpo

quando o rosto da morte

adormece na almofada.

Ana Marques Gastão







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isto:

Ainda te falta

dizer isto: que nem tudo

o que veio

chegou por acaso. Que há

flores que de ti

dependem, que foste

tu que deixaste

algumas lâmpadas

acesas. Que há

na brancura

do papel alguns

sinais de tinta

indecifráveis. E

que esse

é apenas

um dos capítulos do livro

em que tudo

se lê e nada

está escrito.

Albano Martins

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Como eu gosto de ti, só eu sei

 

 

Como eu gosto de ti, ninguém o entenderia. Nem a cama esvaída que me obriga a desprender-me do corpo noutras roturas nocturnas e azedas. Nem a solidão taciturna que escorre devagar nos chuviscos flamejantes do amor. Como eu gosto de ti, nem o mundo o aceitaria. As árvores trépidas, os animais ferinos, a cadência dos lagos, mobília sisuda que ganha a morte sobre o couro crestado. Como eu gosto de ti, só a melodia do poente trova. E se a antemanhã sucumbe nas copas das sequóias - ricocheteando como uma bala célere - perfurando como um comboio alucinado - a incerteza dos teus sinais desmancha-se sobre os meus lençóis na loucura do leito. Como eu gosto de ti, só eu sei, de dentro para dentro, como um confim de baús entreabertos às galáxias chamejantes do céu da boca. Como eu gosto de ti, segredando-me da voz o rasto da tua presença, pernoitando-me de corpo fixo e amor esquivo, a temperança das tuas enchentes.

Alice Turvo

daqui

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as palavras

Sempre amei por palavras muito mais

do que devia

são um perigo

as palavras

quando as soltamos já não há

regresso possível

ninguém pode não dizer o que já disse

apenas esquecer e o esquecimento acredita

é a mais lenta das feridas mortais

espalha-se insidiosamente pelo nosso corpo

e vai cortando a pele como se um barco

nos atravessasse de madrugada

e de repente acordamos um dia

desprevenidos e completamente

indefesos

um perigo

as palavras

mesmo agora

aparentemente tão tranquilas

neste claro momento em que as deixo em desalinho

sacudindo o pó dos velhos dias

sobre a cama em que te espero

Alice Vieira

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A ferida por baixo da cicatriz - quem cura?

A ferida por baixo da cicatriz

- quem cura?

Por vezes são estrelas que sobem

quando a água ocupa o espaço

e um brilho esquivo tropeça

no cansaço

do dia

No chão ainda morno

ardem pétalas sossegadamente

e há a melancolia de um pássaro

Na varanda esquecida

por trás de toda a magia da noite

(há tanta solidão em quem repara)

dura um homem que diz baixinho

assim quase para fora

A ferida por baixo da cicatriz

- quem cura?

Vasco Gato

daqui

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creio que foi o sorriso

Creio que foi o sorriso,

o sorriso foi quem abriu a porta.

Era um sorriso com muita luz

lá dentro, apetecia entrar nele,

tirar a roupa, ficar

nu dentro daquele sorriso.

Correr, navegar, morrer naquele sorriso

 

Eugénio de Andrade

 

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O meu sol vem de dentro do teu corpo

Quero-te para além das coisas justas

e dos dias cheios de grandeza.

A dor não tem significado quando ma roubam as árvores,

as ágatas, as águas.

O meu sol vem de dentro do teu corpo,

a tua voz respira a minha voz.

De quem são os ídolos, as culpas, as vírgulas

dos beijos? Discuto esta noite

apenas o pudor de preferir-te

entre as coisas vivas.

Joaquim Pessoa

daqui

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mas tu partias sempre na véspera de eu chegar

 

De que me serviu ir correr mundo,

arrastar, de cidade em cidade, um amor

que pesava mais do que mil malas; mostrar

a mil homens o teu nome escrito em mil

alfabetos e uma estampa do teu rosto

que eu julgava feliz? De que me serviu

recusar esses mil homens, e os outros mil

que fizeram de tudo para parar-me, mil

vezes me penteando as pregas do vestido

cansado de viagens, ou dizendo o seu nome

tão bonito em mil línguas que eu nunca

entenderia? Porque era apenas atrás de ti

que eu corria o mundo, era com a tua voz

nos meus ouvidos que eu arrastava o fardo

do amor de cidade em cidade, o teu nome

nos meus lábios de cidade em cidade, o teu

rosto nos meus olhos durante toda a viagem,

mas tu partias sempre na véspera de eu chegar.

Maria do Rosário Pedreira

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não sei onde estás

Não sei onde estás, se falas

ou se apenas olhas o horizonte,

que pode ser apenas o de uma

parede de quarto. Mas sei que

uma sombra se demora contigo,

quando me pergunto onde estás:

uma inquietação que atravessa

o espaço entre mim e ti, e

te rouba as certezas de hoje,

como a mim me dá este poema.

Nuno Júdice

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sempre tive dúvidas que alguma vez me visite a felicidade

há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida
pensava eu... como seriam felizes as mulheres
à beira mar debruçadas para a luz caiada
remendando o pano das velas espiando o mar
e a longitude do amor embarcado

por vezes
uma gaivota pousava nas águas
outras era o sol que cegava
e um dardo de sangue alastrava pelo linho da noite
os dias lentíssimos... sem ninguém

e nunca me disseram o nome daquele oceano
esperei sentada à porta... dantes escrevia cartas
punha-me a olhar a risca de mar ao fundo da rua
assim envelheci... acreditando que algum homem ao passar
se espantasse com a minha solidão

(anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me uma pérola no coração. mas estou só, muito só, não tenho a quem a deixar.)

um dia houve
que nunca mais avistei cidades crepusculares
e os barcos deixaram de fazer escala à minha porta
inclino-me de novo para o pano deste século
recomeço a bordar ou a dormir
tanto faz
sempre tive dúvidas que alguma vez me visite a felicidade
 

Al berto

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- procuro-te

 

 

Procuro a ternura súbita,

os olhos ou o sol por nascer do tamanho do mundo,

o sangue que nenhuma espada viu,

o ar onde a respiração é doce,

um pássaro no bosque com a forma de um grito de alegria.

Ou a carícia da terra,

a juventude suspensa,

a fugidia voz da água

entre o azuldo prado e de um corpo estendido.

Procuro-te: fruto ou nuvem ou música.

Chamo por ti e o teu nome

ilumina as coisas mais simples:

o pão e a água,

a cama e a mesa,

os pequenos e dóceis animais,

onde também quero que chegue

o meu canto e a manhã de maio.

Um pássaro e um navio são a mesma coisa

quando te procuro de rosto cravado na luz.

Eu sei que há diferenças

mas não quando se ama,

não quando apertamos contra o peito

uma flor ávida de orvalho.

Ter só dedos e dentes é muito triste:

dedos para amortalhar crianças,

dentes para roer a solidão,

enquanto o verão pinta de azul o céu

e o mar é devassado pelas estrelas.

Porém eu procuro-te.

Antes que a morte se aproxime, procuro-te.

Nas ruas, nos barcos, na cama,

com amor, com ódio, ao sol, à chuva,

de noite, de dia, triste, alegre

– procuro-te.

Eugénio de Andrade

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