se estivesses aqui

Hoje, a saudade de ti: punhalada

de tinta muito branca,

o cheiro do que é novo, o cheiro da

doença a alastrar

Se estivesses aqui, dirias o meu nome

corrigias-me as coisas, e tudo estava

bem, mesmo que dentro de sentido

opaco

A tinta muito branca, o cheiro

que é do novo, aqui deste café,

corrigem-me a memória:

o cozinhares tão mal, a desarrumação

em tantos cantos, os nomes que criavas

para chamares as coisas

outra coisa

E os pedidos depois,

súplicas do silencio e do não choro,

tenacidades de viver igual,

e não ceder tanto – e não ceder

Hoje, em tão grande saudade,

minha amiga,

nem sei o que me resta:

Sonhar com o telefone a tocar,

e a voz,

ou eu a corrigir-me o hábito

do número –

Ana Luísa Amaral








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ferida

 

E a tua ferida, onde está?

Pergunto onde fica,

em que lugar se oculta a ferida secreta

para onde foge todo o homem

à procura de refúgio

se lhe tocam no orgulho, se lho ferem?

Esta ferida

— que fica assim transformada em foro íntimo —

é que ele vai dilatar, vai preencher.

Sabe encontrá-la, todo o homem,

ao ponto de ele próprio ser a ferida,

uma espécie de secreto

e doloroso coração.

Se observarmos o homem ou a mulher

que passam com olhar rápido e voraz

— e também o cão, o pássaro, uma panela —

a velocidade do olhar é que nos mostra,

ela própria e com rigor máximo,

que ambos são a ferida

onde se escondem mal sentem o perigo.

O quê?

Já lá estão, já os conquistou

— deu-lhes a sua forma —

e para ela a solidão:

lá estão inteiros no retesar de ombros

em que passam a concentrar-se,

com toda a vida a confluir na ruga maldosa da boca,

e contra a qual nada podem nem querem,

pois dela é que sabem esta solidão absoluta,

incomunicável — este castelo da alma —

para serem a própria solidão.

jean genet





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a noite é um poema que conheço de cor

 

Dorme, meu amor, que o mundo já viu morrer mais

este dia e eu estou aqui, de guarda aos pesadelos.

Fecha os olhos agora e sossega o pior já passou

há muito tempo; e o vento amaciou; e a minha mão

desvia os passos do medo. Dorme, meu amor -

a morte está deitada sob o lençol da terra onde nasceste

e pode levantar-se como um pássaro assim que

adormeceres. Mas nada temas: as suas asas de sombra

não hão-de derrubar-me eu já morri muitas vezes

e é ainda da vida que tenho mais medo. Fecha os olhos

agora e sossega a porta está trancada; e os fantasmas

da casa que o jardim devorou andam perdidos

nas brumas que lancei ao caminho. Por isso, dorme,

meu amor, larga a tristeza à porta do meu corpo e

nada temas: eu já ouvi o silêncio, já vi a escuridão, já

olhei a morte debruçada nos espelhos e estou aqui,

de guarda aos pesadelos a noite é um poema

que conheço de cor e vou cantar-to até adormeceres.

Maria do Rosário Pedreira




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Este silêncio de já não termos palavras

Cheguei a ter medo de te perder,

tu não chegaste sequer a ter medo.

Este silêncio de já não termos palavras

ouve-se nas outras palavras que trocamos.

Miserável mundo nosso e alheio,

igual ao que todos disseram da sua época,

e pior, porque este vivemos nós

e conhecemos nós, cada um conforme pode.

Já morrerem os ídolos todos da infância

e os da adolescência vão a caminho,

sobrevivente é o teu olhar cego

(hoje há já só um dos Righteous Brothers).

Na feira de velharias uma caixa

para tabaco com uma rosa verde.

Tem o preço ainda em escudos, uma falha

num dos cantos, uma pequena cruz de cal.

Permaneces aí, à lareira, lendo livros vivos

e o seu turbilhão de palavras profundas.

Nunca mais chega o medo de nos perdermos,

eco um do outro em ricochete de silêncios.

Helder Moura Pereira

daqui






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Há noites assim

 

Há noites assim não de outra coisa

que são de si mesmas cheias

até ser insuportável

até cada corpo cheirar exactamente

ao cheiro da sua alma. Há noites assim

que somos nós: Deus nos defenda

de tanta noite haver por dentro

por fora de nós mesmos.

Bernardo Pinto de Almeida





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Penso em ti, meu amor, em qualquer lado

Não tenho para ti quotidiano

mais que a polpa seca ou vento grosso,

ter existido e existir ainda,

querer a mais a mola que tu sejas,

saber que te conheço e vai chegar

a mão rasa de lona para amar.

Não tenho braço livre mais que olhar

para ele, e o que faz que tu não queiras.

Tenho um tremido leito em vala aberta,

olhos maduros, cartas e certezas.

Neste comboio longo, surdo e quente,

vou lá ao fundo, marco o Ocupado.

Penso em ti, meu amor, em qualquer lado.

Batem-me à porta e digo que está gente.

 

Pedro Tamen

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