Escrevo porque preciso

Escrevo. E pronto.

Escrevo porque preciso,

preciso porque estou tonto.

Ninguém tem nada com isso.

Escrevo porque amanhece,

E as estrelas lá no céu

Lembram letras no papel,

Quando o poema me anoitece.

A aranha tece teias.

O peixe beija e morde o que vê.

Eu escrevo apenas.

Tem que ter por quê?

paulo leminski

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a minha ciência é moldar sonhos

Terei que começar pelas palavras, sei que estão contigo, por isso me faltam. De ti guardo um cabelo que moldei de um fio de sol, um sorriso que encontrei na curva de uma onda, o aroma, extraído da fragrância de uma pétala. Por ti, busco na ciência o modo de te reconstruir a partir do que tenho — não encontro, não há elixir, processo ou encantamento. Para te recriar, crio uma ciência, a da ausência. Transformo as minhas horas de viver em horas de sonhar — a minha ciência é moldar sonhos. Neles, replico cabelos, sorriso, aroma; neles, as imagens em mim, tornam-se a matéria de ti. Na minha ciência escôo as horas, olvido a ausência, ofusco a saudade. E luto, a cada hora, luto, a cada minuto, luto, contra o maior inimigo de mim: despertar.

xilre

daqui

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primeiro

Primeiro fique sozinho.

Primeiro comece a se divertir sozinho.

Primeiro amar a si mesmo.

Primeiro ser tão autenticamente feliz, que se ninguém vem, não importa; você está cheio, transbordando.

Se ninguém bate à sua porta, está tudo bem -

Você não está em falta.

Você não está esperando por alguém para vir e bater à porta.

Você está em casa.

Se alguém vier, bom, belo.

Se ninguém vier, também é bom e belo

Em seguida, você pode passar para um relacionamento.

Agora você se move como um mestre, não como um mendigo.

Agora você se move como um imperador, não como um mendigo.

E a pessoa que viveu em sua solidão será sempre atraídos para outra pessoa que também está vivendo sua solidão lindamente, porque o mesmo atrai o mesmo.

Quando dois mestres se encontram - mestres do seu ser, de sua solidão -felicidade não é apenas acrescentada: é multiplicada.

Torna-se uma tremendo fenômeno de celebração.

E eles não exploram um ao outro,, eles compartilham.

Eles não utilizam o outro.

Em vez disso, pelo contrário,

ambos tornam-se UM e

desfrutam da existência que os

rodeia.

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Osho

Encontro

Ele não apareceu.

Talvez tenha adoecido ou ficado debaixo de

um eléctrico. Talvez outra pessoa se pusesse na conversa com ele. 

Talvez se tenha esquecido do relógio, 

ou o relógio se tenha esquecido de lhe dar o tempo certo. 

Talvez o carro não pegasse,

ou tenha ficado avariado a meio do caminho. 

Talvez alguém lhe telefonasse quando ia a sair de casa,

dizendo-lhe que tinha de ir a um funeral 

ou que a mãe dele tinha morrido. 

Talvez tenha encontrado um antigo conhecido. 

Talvez tenha tido uma discussão no emprego,

tenha sido despedido e esteja a esconder 

a cabeça debaixo de uma almofada. 

Talvez a ponte estivesse fechada e

a seguinte também. 

Talvez o semáforo permanecesse vermelho. 

Talvez o multibanco tenha engolido o cartão

ou a meio do caminho tenha reparado que se esquecera 

do porta-moedas.

Talvez tenha perdido os óculos,

não conseguisse deixar de ler, 

houvesse um programa que ele queria acabar de ver, 

não conseguisse dar a volta à fechadura da porta, 

não encontrasse as chaves em sítio nenhum e 

o cão dele de repente começasse a vomitar. 

Talvez não houvesse um telefone por perto, 

não encontrasse o restaurante 

ou esteja à espera noutro sítio, por engano.

Talvez – a última possibilidade, 

incompreensível e inesperada – 

ele tenha deixado de me amar.

 Hagar Peeters

daqui

queria ter um passado com ele

Quando acordaram de manhã, na mesma cama, ela disse-lhe que queria ter um passado com ele. Não era um futuro, que é uma coisa incerta, mas um passado, que é isso que têm dois velhos depois de passarem uma vida juntos. Quando disse que queria ter um passado com alguém, queria dizer tudo. Não desejava uma incerteza, mas a História, a verdade.

Afonso Cruz





daqui

que mais irás quebrar

Primeiro foi o bule,

de seguida foi a asa.

Que mais irás quebrar.

Não sei o que fazer com o teu sim,

o teu não, o teu

passa-me o açúcar.

A distância dos teus olhos não a sei

abreviar, o latido dos teus sonhos

não me deixa adormecer.

Gostava de te amar um pouco menos,

de voltar ao meu rebanho

de feridas e sopores,

regressar ao rijo barro dos Domingos

em que não te conhecia,

ao supor de suas tardes

Quando ainda não sabia

Da dureza do cimento, nem dos modos

De quebrar e ser quebrado.

José Miguel Silva

daqui

a morte não será decerto mais estranha que a vida

Chega ao fim do dia

a hora mais lenta, quando o céu

é vago e as luzes se acendem

no prédio da frente.

Vemo-los por vezes

dentro das janelas, vultos

delicados como miniaturas

ou meros reflexos que passam

nos vidros.

Alguns prosseguem encargos

de sombra, outros detêm-se

a olhar a rua, no gesto

a expressão do seu puro

enigma.

E são como provas

de coisa nenhuma. Se acaso

nos fitam, parecem dizer:

a morte não será decerto

mais estranha que a vida.

Rui Pires Cabral

Nunca te vi, que não tivesse o desejo de te rezar

(…) Não quero mais ver flores, céu, sol — a não ser em ti. Tudo é absolutamente mais belo, mais fabuloso, quando o olhas: a flor nas tuas margens, que — sei isso do tempo em que tinha de ver as coisas sem ti — treme de frio no musgo, solitária e terna, reflecte-se clara na tua bondade, vibrante, e quase aflora com a sua pequena cabeça o céu que irradia da tua profundeza. E o raio de sol que chega empoeirado e único aos teus limites transfigura-se e multiplica-se em chuva de centelhas nas ondas luminosas da tua alma. Minha límpida fonte. É através de ti que quero ver o mundo, porque, ao mesmo tempo, verei, já não o mundo, mas apenas a ti, a ti, a ti! Tu és o meu dia de festa. Quando em sonhos me junto a ti, tenho sempre flores nos cabelos. Desejaria colocar-te flores nos cabelos. Quais? Nenhuma tem a simplicidade comovente que deveria, nenhuma é suficientemente simples. Em que Maio colhê-las? — Mas creio agora que tens sempre nos cabelos uma grinalda — ou uma coroa... Nunca te vi de outro modo.
Nunca te vi, que não tivesse o desejo de te rezar. (…)
René


In Correspondência Amorosa, Rainer Maria Rilke e Lou Andreas-Salomé, trad. Manuel Alberto, Relógio D'Água Editores, 1994, Lisboa.

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