por dizer

Tudo o que ficou por dizer 

porque de repente 

era a hora do comboio 

ou um telefone longínquo tocava

 ou um qualquer acidente aconteceu. 

 Tudo o que ficou por dizer

 porque o pudor calou a voz

 porque um orgulho surdo a interrompeu 

porque as palavras talvez já nem chegassem 

ou era tarde 

e o cansaço aos poucos foi levando a melhor. 

 Tudo o que ficou por dizer

 porque a dor doía em demasia

 e era necessário que as palavras

 fossem capazes de ser claras como o ar

 porque as palavras traem 

como gumes de facas que nos cortam. 

 Tudo o que ficou por dizer

 porque a tristeza apertou tanto a garganta 

que nenhum som saía 

nem o olhar continha 

em desespero

 uma lágrima ainda assim contida.

 Tudo o que ficou por dizer

 porque o tempo urgente 

se esvaía

 e de repente já não estava 

no lugar a quem havia que o dizer

 quem ainda há pouco nos ouvia. 

 Tudo o que ficou por dizer 

e tudo

 o que ficou por dizer 

ou tudo

 sempre

 por dizer. 

 Bernardo Pinto de Almeida  

Onde tu pousares as tuas mãos eu quero estar

Onde tu pousas as mãos,

naturalmente

eu vou pousar as minhas. Um silêncio

faz-se pela casa, uma luz coada vem da janela

e cobre os móveis de uma poalha

doirada. Os objectos estão quietos

como nunca.

Onde tu pousas as mãos,

onde tu pousas mesmo se brevemente as mãos,

torna-se íntima a percepção que se tem de cada hora,

de cada amanhecer,

de cada exacto momento. O entardecer

é só um vasto campo que se abre,

um rumor de folhas que restolham no jardim.

Escrever é ler,

ler é escrever - eu sei isso

porque em cada sítio onde [do meu corpo] tu pousaste as tuas mãos

ficou escrito - eu vejo-o: nítido -

sobre o mais frágil espelho dos sentidos, uma palavra que se lê

de trás para diante. Quando te deitas eu sinto-lhe o perfume,

que é o da noite que entra pela janela.

E onde tu pousas as tuas mãos faz-se um rio

de prata e de quietude mesmo nas minhas mãos

que pousam onde as tuas foram antes procurar

a quietude, procurar as tuas mãos. São exactas as tuas mãos,

são necessárias, têm dedos

que são os filamentos de gestos que descrevem na penumbra

desenhos tão perfeitos que surpreendem.

Onde tu

pousares as tuas mãos

eu quero estar.

Exactamente como a sombra

cai na sombra. A água

na água. O pão

nas mãos.

Bernardo Pinto de Almeida

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Há noites assim

 

Há noites assim não de outra coisa

que são de si mesmas cheias

até ser insuportável

até cada corpo cheirar exactamente

ao cheiro da sua alma. Há noites assim

que somos nós: Deus nos defenda

de tanta noite haver por dentro

por fora de nós mesmos.

Bernardo Pinto de Almeida





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não haver palavras és tu a desaparecer

A quem senão a ti direi

como estou triste? Mas se a tristeza vem

de tu não estares, como ta direi, como hei-

de juntar o que me está doendo ao ven-

to que não bate mais à tua porta? Eu sei

que a tristeza é só isto, é só isto,

o descoincidir consigo mesmo, eu sei,

descoincidir com os outros, estava previsto

porque dentro de si o mundo não coincide e

não há senão tristeza. Em cada um está Cristo

sempre abandonado, cada um abandonado

a si mesmo, sem princípio e sem fim,

pois no princípio o amor era dado

promessa de te ter sempre junto a mim

não ausência, nem dor, nem habitado

ser por todo este absurdo. Morrer

um pouco, disse, sem saber o que dizia

pois eram só palavras, como se a prometer

tudo aquilo que havia e não havia.

Não haver palavras és tu a desaparecer.

Bernardo Pinto de Almeida