quando era o amor que definia o cânone da beleza

Era esse o tempo em que nenhum rosto se parecia

com o teu, a mais bela mulher do mundo, quando

era o amor que definia o cânone da beleza, e

só tu entravas nesse patamar em que a respiração

fica suspensa, os olhos não se desprendem de

outros olhos, e mesmo que tenhas partido são eles

ainda que guardo em mim, como se o olhar que nos

prendia um ao outro tivesse apagado o mundo

do meu horizonte, em que só tu cabias, mesmo que

não to tivesse dito, e só não sabia era se tu sentias

por mim o mesmo que eu sentia por ti, que de tal forma

me oprimia que nem queria saber o que tu, na verdade,

sentias, porque a verdade eram os teus olhos,

e os lábios que, ao abrirem-se, abriam o sorriso

que me abria a vida onde só tu cabias, até ao

dia em que desapareceste, para que eu não mais

te visse, até esse dia em que passaste por mim, e

só os olhos eram os mesmos, fazendo com que

anos, cidades, dias e noites, insónias e dores,

se tivessem apagado entre mim e ti, nesse breve

instante em que revi os teus olhos, e não mais te vi. 

Nuno Júdice

daqui

Que ficou das suas vidas?

Conheci tipos que viveram muito.

Estão mortos, quase todos: de suicídio, de cansaço.

de álcool, da obrigação de viver

que os consumia. Que ficou das suas vidas? Que

mulheres os lembram com a nostalgia

de um abraço? Que amigos falam ainda, por vezes,

para o lado, como se eles estivessem à sua

beira?

No entanto, invejo-os. Acompanhei-os

em noites de bares e insónia até ao fundo

da madrugada; despejei o fundo dos seus copos,

onde só os restos de vinho manchavam

o vidro; respirei o fumo dessas salas onde as suas

vozes se amontoavam como cadeiras num fim

de festa. Vi-os partir, um a um, na secura

das despedidas.

E ouvi os queixumes dessas a quem

roubaram a vida. Recolhi as suas palavras em versos

feitos de lágrimas e silêncios. Encostei-me

à palidez dos seus rostos, perguntando por eles - os

amantes luminosos da noite. O sol limpava-lhes

as olheiras; uma saudade marítima caía-lhes

dos ombros nus. Amei-as sem nada lhes dizer - nem do amor,

nem do destino desses que elas amaram.

Conheci tipos que viveram muito - os

que nunca souberam nada da própria vida.

Nuno Júdice

imagem

no silêncio da noite

Volta até mim no silêncio da noite

a tua voz que eu amo, e as tuas palavras

que eu não esqueço. Volta até mim

para que a tua ausência não embacie

o vidro da memória, nem o transforme

no espelho baço dos meus olhos. Volta

com os teus lábios cujo beijo sonhei num estuário

vestido com a mortalha da névoa; e traz

contigo a maré da manhã com que

todos os náufragos sonharam

Nuno Júdice

chegar antes de ti

Como gosto, meu amor, 

de chegar antes de ti para te ver chegar: 

com a surpresa dos teus cabelos, e o teu rosto de água 

fresca que eu bebo, com esta sede que não passa. 

a mais certa certeza de que gosto de ti, como 

gostas de mim, até ao fundo do mundo que me deste.

Nuno Júdice

cartas que talvez nunca tenha lido até ao fim

Apenas 

uma coisa inteiramente transparente: 

o céu, e por baixo dele a linha obscura do horizonte 

nos teus olhos, que pude ver ainda 

através de pálpebras semicerradas, pestanas húmidas 

da geada matinal, uma névoa de palavras murmuradas 

num silêncio de hesitações. Há quanto tempo, 

tudo isto? Abro o armário onde o tempo antigo 

se enche de bolor e fungos; limpo os papéis, 

cartas que talvez nunca tenha lido até ao fim, foto- 

grafias cuja cor desaparece, substituindo os corpos 

por manchas vagas como aparições; e sinto, eu 

próprio, que uma parte da minha vida se apaga 

com esses restos. 

Nuno Júdice

É então que chegas

Eu, sabendo que te amo, 

e como as coisas do amor são difíceis, 

preparo em silêncio a mesa 

do jogo, estendo as peças 

sobre o tabuleiro, disponho os lugares 

necessários para que tudo 

comece: as cadeiras 

uma em frente da outra, embora saiba 

que as mãos não se podem tocar, 

e que para além das dificuldades, 

hesitações, recuos 

ou avanços possíveis, só os olhos 

transportam, talvez, uma hipótese 

de entendimento. É então que chegas, 

e como se um vento do norte 

entrasse por uma janela aberta, 

o jogo inteiro voa pelos ares, 

o frio enche-te os olhos de lágrimas, 

e empurras-me para dentro, onde 

o fogo consome o que resta 

do nosso quebra-cabeças. 

Nuno Júdice

desperdícios

« - Por que me escreves? Que inspiração alheia

te suja os dedos de versos, se os teus lábios

não pronunciaram nunca as palavras que esperei,

quando, em tardes de vento, te olhava em

silêncio? Por que interrompes a estrofe no meu nome,

a flor obscura de uma primavera que não

chegou? Deixa-me!, entre

as copas geométricas de um ritmo vegetal,

respirando na efémera duração de vozes que não ouço;

e sob um breve bater de folhas nos arbustos

perenes que o fumo da madrugada escurece: sombra

separada da própria sombra, e eco já vago

de um canto de pássaro morto! E não deixes que

a minha queixa se dissipe num rumor de águas estagnadas -

charcos da chuva sedentária do outono,

lagoas baças de um choro matinal...» Desperdícios

de vida num fundo amargo de memória.

nuno júdice

imagem

pede à noite que não a deixe sozinha

A mulher deitada, a mulher que se perdeu,
durante o sonho, e não sabe que o caminho

estava indicado nos seus olhos, procura o vazio

com a mão segura entre lençol e cobertor,

como se nesse intervalo houvesse ainda

uma saída para o desejo. No sono em que

a maré da noite se desfez num impulso

de névoa, os seus lábios murmuraram

o nome que não tem corpo; e em vão

esperaram o beijo que os iria selar,

os dedos que se afundariam no oceano

dos cabelos, a respiração que

lhe daria o ritmo da manhã. Por isso,

a mulher que acorda pede à noite que não

a deixe sozinha, como se o abraço antigo

se pudesse prolongar, ou o sol

não trouxesse o dia para junto dela.

Nuno Júdice

daqui

Hoje,

Hoje, prefiro cantar as coisas simples, as que
crescem depressa, como os ciprestes, ou as

que se enrolam a tudo o que aparece nos muros

como as buganvílias. Através delas, vejo o céu

que me traz outras coisas, mais complicadas

dos que estas da terra; e também no céu

escolho, hoje, o que não é difícil, a nuvem

que há pouco parecia eterna e desapareceu;

ou um branco sujo que apagou o horizonte,

por algum tempo, e fez com que todo o

universo ficasse ao meu alcance para nada.

Mas o que é simples também pode ser o

seu contrário. Há uma lógica no interior

deste movimento que faz crescer o cipreste,

ou empurra a buganvilia para o fundo do muro;

e também as nuvens seguem uma direcção

precisa, mudando a sua forma à medida que

se afastam dos meus olhos. A verdade deste

mundo encontra-se no próprio acaso que

a determina; e sou eu que tenho de encontrar

as razões para o que não precisa delas,

porque a sua existência se limita a este

perfume de fim de verão, ou à queda

das folhas que se confundem com nuvens.

O mundo é imprevisível como a vida

da borboleta que nasceu de dentro da

buganvilia; mas o vento que há pouco soprava,

não me disse nada sobre isso, nem o seu

sopro vago me libertou de folhas e de

nuvens, para que o chão e céu ficassem

limpos. Só a borboleta, no instante do voo,

trouxe a sua luz dissonante para dentro

da natureza; e foi ao encontrá-la,

no meio da terra e das pedras do jardim,

que me apercebi de que nem tudo é simples,

quando a morte se cruza com a beleza.

Nuno Júdice