que me quereis?

1. 

Sê tu a palavra, 

branca rosa brava. 

2. 

Só o desejo é matinal. 

3. 

Poupar o coração 

é permitir à morte 

coroar-se de alegria. 

4. 

Morre 

de ter ousado 

na água amar o fogo. 

5. 

Beber-te a sede e partir 

- eu sou de tão longe. 

6. 

Da chama à espada 

o caminho é solitário. 

7. 

Que me quereis, 

se me não dais 

o que é tão meu? 

Eugénio de Andrade

Demoro-me a escutar um rumor

Não se aprende grande coisa com a idade. 

Talvez a ser mais simples,

 a escrever com menos adjectivos.

 Demoro-me a escutar um rumor.

 Pode ser o prelúdio tímido ainda

 do cantar de um pássaro, uma gota 

de água na torneira mal fechada, 

a anunciação do tão amado

 aroma dos primeiros lilazes. 

Seja o que for, é o que me retém 

aqui, me sustenta, impede de ser 

uma qualquer vibração da cal, 

simples acorde solar, um nó

 de luz negra prestes a explodir. 

Eugénio de Andrade

na danação da alma ao faltar-lhe o alimento que lhe trazias

Não tardará a chegar ao fim

este agosto que te viu passar com a luz

a teus pés. Somos eternos, dizias.

Eu pensava antes na danação

da alma ao faltar-lhe o alimento

que lhe trazias. Agora a cidade vive

do peso incomensuravelmente morto

dos dias sem a tua presença. Deixo

a mão correr sobre o papel tentando

captar o eco de uma palavra,

um sinal de quem em qualquer parte

cintila, e confia ao vento o segredo

da nossa tão precária eternidade.

Eugénio de Andrade

daqui

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aqui

Aqui cantaste nua.

Aqui bebeste a planície, a lua,

e ao vento deste os olhos a beber.

Aqui abandonaste as mãos

a tudo o que não chega a acontecer.

Eugénio de Andrade

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um rumor de espuma à roda do corpo

Sei agora como nasceu a alegria,

como nasce o vento entre barcos de papel,

como nasce a água ou o amor

quando a juventude não é uma lágrima.

É primeiro só um rumor de espuma

à roda do corpo que desperta,

sílaba espessa, beijo acumulado,

amanhecer de pássaros no sangue.

É subitamente um grito,

um grito apertado nos dentes,

galope de cavalos num horizonte

onde o mar é diurno e sem palavras.

Falei de tudo quanto amei.

De coisas que te dou

para que tu as ames comigo:

a juventude, o vento e as areias.

Eugénio de Andrade

hoje sou dum céu que tem gaivotas

Contente de me dar como as gaivotas

bebo o Outono e a tarde arrefecida.

Perfeito o céu, perfeito o mar, e este amor

por mais que digam é perfeito como a vida.

Tenho tristezas como toda a gente.

E como toda a gente quero alegria.

Mas hoje sou dum céu que tem gaivotas,

leve o diabo essa morte dia a dia.

Eugénio de Andrade, Com as gaivotas

o corpo, sem ti

É um fardo aos ombros

o corpo, sem ti.

Até o amarelo

dos girassóis se tornou cruel.

Não invento nada,

na arte de olhar

a luz é cúmplice da pele.

Eugénio de Andrade

É Natal, nunca estive tão só

É Natal, nunca estive tão só.

Nem sequer neva como nos versos

do Pessoa ou nos bosques

da Nova Inglaterra.

Deixo os olhos correr

entre o fulgor dos cravos

e os dióspiros ardendo na sombra.

Quem assim tem o verão

dentro de casa

não devia queixar-se de estar só,

não devia.

Eugénio de Andrade

Falta aqui tudo o que amámos juntos

Que morte é a sombra deste retrato,

onde eu assisto ao dobrar dos dias,

órfão de ti e de uma aventura suspensa?

Tu não eras só este perfil.

Tu não eras só este sossego aconchegado

nas mãos como num regaço.

Tu não eras apenas

este horizonte de areia com árvores distantes.

Falta aqui tudo o que amámos juntos,

o teu sorriso com as ruas dentro,

o secreto rumor das tuas veias

abrindo sulcos de palavras fundas

no rosto da noite inesperada.

Falta sobretudo à roda dos teus olhos

a pura ressonância da alegria.

Lembro-me de uma noite em que ficámos nus

para embalar um beijo ou uma lágrima,

lutando, de cortadas, até romper o dia,

largo, intacto,

nas pálpebras molhadas dos lírios.

Tu não eras ainda este perfil

com uma rosa de cinza na mão direita.

Eu andava dentro de ti

como um pequeno rio de sol

dentro da semente,

porque nós – é preciso dizê-lo –

tínhamos nascido um dentro do outro

naquela noite.

Esse é o teu rosto verdadeiro;

aquele rosto que vou juntando ao teu retrato

como quando era pequeno:

recortando aqui,

colando ali,

até que uma fonte rasgue a tua boca

e a noite fique transbordante de água.

Eugénio de Andrade 

que nem dás por mim

Que música escutas tão atentamente

que não dás por mim?

Que bosque, ou rio, ou mar?

Ou é dentro de ti

que tudo canta ainda?

Queria falar contigo,

dizer-te apenas que estou aqui,

mas tenho medo,

medo que toda a música cesse

e tu não possas mais olhar as rosas.

Medo de quebrar o fio

com que teces os dias sem memória.

Com que palavras

ou beijos ou lágrimas

se acordam os mortos sem os ferir,

sem os trazer a esta espuma negra

onde corpos e corpos se repetem,

parcimoniosamente, no meio de sombras?

Deixa-te estar assim,

ó cheia de doçura,

sentada, olhando as rosas,

e tão alheia

que nem dás por mim.

Eugénio de Andrade

Há um pequeno sismo em qualquer parte ao dizeres o meu nome

Há um pequeno sismo em qualquer parte
ao dizeres o meu nome.

Elevas-me à altura da tua boca

lentamente

para não me desfolhares.

Tremo como se tivera

quinze anos e toda a terra

fosse leve.

Ó indizível primavera!

Eugénio de Andrade










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de tanto que lhes queria, tudo tudo lhe doía.

Tudo lhe doía

de tanto que lhes queria:

a terra

e o seu muro de tristeza,

um rumor adolescente,

não de vespas

mas de tílias,

a respiração do trigo,

o fogo reunido na cintura,

um beijo aberto na sombra,

tudo lhe doía:

a frágil e doce e mansa

masculina água dos olhos,

o carmim entornado nos espelhos,

os lábios,

instrumentos da alegria,

de tanto que lhes queria:

os dulcíssimos melancólicos

magníficos animais amedrontados,

um verão difícil

em altos leitos de areia,

a haste delicada de um suspiro,

o comércio dos dedos em ruína,

a harpa inacabada

da ternura,

um pulso claramente pensativo,

lhe doía:

na véspera de ser homem,

na véspera de ser água,

o tempo ardido,

rouxinol estrangulado,

meu amor: amora branca,

o rio

inclinado

para as aves,

a nudez partilhada, os jogos matinais,

ou se preferem: nupciais,

o silêncio torrencial,

a reverência dos mastros,

no intervalo das espadas

uma criança corre

corre na colina

atrás do vento,

de tanto que lhes queria,

tudo tudo lhe doía.

Eugénio de Andrade 

Vais crescendo, meu filho

Vais crescendo, meu filho, com a difícil luz do mundo. Não foi um paraíso, que não é medida humana, o que para ti sonhei. Só quis que a terra fosse limpa, nela pudesses respirar desperto e aprender que todo homem, todo, tem direito a sê-lo inteiramente até ao fim. Terra de sol maduro, redonda terra de cavalos e maçãs, terra generosa, agora atormentada no próprio coração; terra onde teu pai e tua mãe amaram para que fosses o pulsar da vida, tornada inferno vivo onde nos vão encurralando o medo, a ambição, a estupidez, se não for demência apenas a razão; terra inocente, terra atraiçoada, em que nem sequer é já possível pousar num rio os olhos de alegria, e partilhar o pão, ou a palavra; terra onde o ódio a tanta e tão vil besta fardada é tudo o que nos resta; abutres e chacais que do saber fizeram comércio tão contrário à natureza que só crimes e crimes e crimes pariam.

Que faremos nós, filho, para que a vida seja mais que a cegueira e cobardia?

Eugénio de Andrade






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Que tristeza tão inútil

Que tristeza tão inútil essas mãos

que nem sempre são flores

que se dêem:

abertas são apenas abandono

fechadas são pálpebras imensas

carregadas de sono.

Pela noite adiante, 

com a morte na algibeira,

cada homem procura um rio para dormir,

e com os pés na lua ou num grão de areia

enrola-se no sono que lhe quer fugir.

Cada sonho morre às mãos doutro sonho.

Dez-réis de amor foram gastos a esperar.

O céu que nos promete um anjo bêbado

é um colchão sujo num quinto andar.

Eugénio de Andrade

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