Eu acreditei

Eu acreditei que podia amar

o teu corpo, o teu modo de insinuar o coração

nas palavras. Mas era apenas a forma como a noite

sublinhava as superfícies, eu nunca pude atravessar

essa espessura. Estavas ali para te dispores aos meus sentidos

mas crescias fora de alcance no teu próprio

pensamento. Uma distância que só serviria

aos lobos, um mau caminho arrancado às fragas.

Já só conhecia os dias onde tu os frequentavas, o sítio

em que me mantinhas era mais urgente

que o sangue. Sem dúvida que vinhas pelo meu desejo

mas eu perdia sempre alguma coisa

quando te ganhava. Às vezes era só

a minha vontade, outras vezes era toda a frase

do meu nome.

Rui Pires Cabral

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a morte não será decerto mais estranha que a vida

Chega ao fim do dia

a hora mais lenta, quando o céu

é vago e as luzes se acendem

no prédio da frente.

Vemo-los por vezes

dentro das janelas, vultos

delicados como miniaturas

ou meros reflexos que passam

nos vidros.

Alguns prosseguem encargos

de sombra, outros detêm-se

a olhar a rua, no gesto

a expressão do seu puro

enigma.

E são como provas

de coisa nenhuma. Se acaso

nos fitam, parecem dizer:

a morte não será decerto

mais estranha que a vida.

Rui Pires Cabral

Teria gostado de te levar comigo outra vez

(...) A claridade estava a crescer

numa cama que já se tinha atravessado no escuro

como uma nave enfileirando para a guerra.

Eu não tinha ficado para conhecer a vista

das tuas janelas: imaginava um pátio riscado por ervas

mas não cheguei a levantar as persianas.

Talvez fosse um sítio ao qual não se pudesse regressar

porque quando falávamos os nossos olhos

não coincidiam com nenhuma palavra.

Teria gostado de te levar comigo outra vez

mas era difícil recuperar as razões

para o desejo. E no caso de nos ter acontecido

uma mudança, onde é que havíamos de procurar

os seus indícios? Estavas a dar de comer aos peixes

e eu só falava em livros.

Rui Pires Cabral

daqui 

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Aquilo que sobrou de ti cabe-me nos bolsos

Antes não nos pesava

o passado, colhíamos os dias

ainda verdes, a frescura da sua polpa

na vontade dos nossos dedos.

Depois vieram os sinais

dos primeiros cansaços sem remédio,

a noite fincou-se nas pedras,

fez-se de estorvos.

Aquilo que sobrou de ti

cabe-me nos bolsos

e é pouco para as minhas mãos.

Rui Pires Cabral

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Não me pareço com nada

Agora não há razão que me acorrente

à terra. Bebo a manhã por um copo sujo,

acreditando talvez que ninguém envelhece

em vão, que todas as batalhas me hão-de servir

no futuro. Mas dentro de mim eu sei que quero

desperdiçar-me, gastar-me nos gumes, nos arcos

que me fundam. Não me pareço com nada,

não me reconheço em lugar nenhum da casa.

Rui Pires Cabral

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os cinzeiros já estão cheios de meias palavras

Vejo-te um pouco como se já não houvesse uma casa para nós. 
As grandes perguntas estão aí por todo o lado, 
onde quer que se respire, dentro
dos próprios frutos. É o começo da noite e os cinzeiros 
já estão cheios de meias palavras:
porque escolhemos tão pouco aquilo que nos pertence?
Vejo-te de olhos fechados enquanto me confiavas
a tua história – à mesa da cozinha, quase um espelho,
quase uma razão. As minhas canções preferidas
pareciam convergir para ti a certa altura, dir-se-ia
que te vestias com elas. E no entanto
como se apressaram as grandes florestas a invadir
as gavetas, como misturaram as raízes
no eco que fazia o teu desejo contra mim.

Rui Pires Cabral

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Mas escrevemos, ainda assim

Os poemas podem ser desolados
como uma carta devolvida,
por abrir. E podem ser o contrário
disso. A sua verdadeira consequência
raramente nos é revelada. Quando,
a meio de uma tarde indistinta, ou então
à noite, depois dos trabalhos do dia,
a poesia acomete o pensamento, nós
ficamos de repente mais separados
das coisas, mais sozinhos com as nossas
obsessões. E não sabemos quem poderá
acolher-nos nessa estranha, intranquila
condição. Haverá quem nos diga, no fim
de tudo: eu conheço-te e senti a tua falta?
Não sabemos. Mas escrevemos, ainda
assim. Regressamos a essa solidão
com que esperamos merecer, imagine-se,
a companhia de outra solidão. Escrevemos,
regressamos. Não há outro caminho.







Rui Pires Cabral

é o medo de termos perdido sem querer a nossa vez

É o frio que nos tolhe ao domingo
no Inverno, quando mais rareia
a esperança. São certas fixações
da consciência, coisas que andam
pela casa à procura de um lugar 

e entram clandestinas no poema. 

São os envelopes da companhia

da água, a faca suja de manteiga

na toalha, esse trilho que deixamos

atrás de nós e se decifra sem esforço

nem proveito. É a espera 

e a demora. São as ruas sossegadas
à hora do telejornal e os talheres
da vizinhança a retinir. É a deriva 
nocturna da memória: é o medo
de termos perdido sem querer 
a nossa vez.

Rui Pires Cabral












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