se

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se regressar, será aos teus olhos que regresso.

os acasos ardem nos lábios dos amieiros que na margem do rio

aguardam que regresse. a isso regresso, buscando

coincidências e nomes, razões. afasto-me

provavelmente de ti, embora secretamente.

é por isso estranha a forma como os acasos ardem

para sempre. a outro rio e sob outras sombras

regresso, devagar para não ferir o que antes amei

e por quem morri muitas vezes. agora de novo morro

e por outro rio regresso até ao lugar onde elas, as aves,

nascem para não desaparecerem. e isso é como permanecer.

Francisco José Viegas

 

Faço de conta que não é nada comigo

Regresso devagar ao teu

sorriso como quem volta a casa.

Faço de conta que

não é nada comigo. Distraído percorro

o caminho familiar da saudade,

pequeninas coisas me prendem,

uma tarde num café, um livro. Devagar

te amo e às vezes depressa,

meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,

regresso devagar a casa,

compro um livro, entro no

amor como em casa.

Manuel António Pina

volto

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Eu volto
à casa onde contigo se demorou o verão e arrumo
os livros, escondo as cartas, viro os retratos
para a mesa. Sei que o tempo se magoou de nós,
sei que não voltas, e ouço dizer que as aves
partem sempre assim, subitamente.

Maria do Rosário Pedreira

é mais fácil deixar que as coisas não mudem

Em que pensar, agora, senão em ti? Tu, que

me esvaziaste de coisas incertas, e trouxeste a

manhã da minha noite. É verdade que te podia

Dizer “ Como é mais fácil deixar que as coisas

não mudem, sermos o que sempre fomos, mudarmos

apenas dentro de nós próprios?” Mas ensinaste-me

a sermos dois; e a ser contigo aquilo que sou,

até sermos um apenas no amor que nos une,

contra a solidão que nos divide. Mas é isto o amor,

ver-te mesmo quando te não vejo, ouvir a tua

voz que abre as fontes de todos os rios, mesmo

ele que mal corria quando por ele passámos,

subindo a margem em que descobri o sentido

de irmos contra o tempo, para ganhar o tempo

que o tempo nos rouba. Como gosto, meu amor,

de chegar antes de ti para te ver chegar: com

a surpresa dos teus cabelos, e o teu rosto de água

fresca que eu bebo, com esta sede que não passa. Tu:

a primavera luminosa da minha expectativa,

a mais certa certeza de que gosto de ti, como

gostas de mim, até ao fim do mundo que me deste.

Nuno Júdice

porque esperaste

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I

Passo a minha mão pela tua cabeça,

recurvamente, atentamente, e só com dedos brandos,

Olhando-a como passa e vendo onde passou.

Quero tanto saber o que tu pensas.

II

O que tu pensas, mas apenas como,

e quando e o porquê, e não

que estejas pensando ou não que a minha mão,

atenta e recurvada, passa brandamente.

Quero saber aquilo que nem sabes.

III

Aquilo que nem sabes- como saberias

o que o pensar é antes de pensar-se?

A mão que pousa e vai passar atenta.

O olhar que espera ver passar o gesto.

A tácita lembrança de volver os olhos.

A brisa que sabemos vai soprar tão mansa,

ainda antes, no fremir de pétalas ou folhas,

mas não na expectativa de arrepio prévio.

III

Por que esperaste, ciente, a pele da minha mão?

Jorge de Sena

a grande dança dos erros

Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que, por admiração, se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles. Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles. Por causa de carros e pessoas, às vezes eles se tocavam, e ao toque - a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras - e ao toque brilhava o brilho da água deles, a boca ficando um pouco mais seca de admiração. Como eles admiravam estarem juntos! Até que tudo se transformou em não. Tudo se transformou em não quando eles quiseram essa mesma alegria deles. Então a grande dança dos erros. O cerimonial das palavras desacertadas. Ele procurava e não via, ela não via que ele não vira, ela que, estava ali, no entanto. No entanto ele que estava ali. Tudo errou, e havia a grande poeira das ruas, e quanto mais erravam, mais com aspereza queriam, sem um sorriso. Tudo só porque tinham prestado atenção, só porque não estavam bastante distraídos. Só porque, de súbito exigentes e duros, quiseram ter o que já tinham. Tudo porque quiseram dar um nome; porque quiseram ser, eles que eram. Foram então aprender que, não se estando distraído, o telefone não toca, e é preciso sair de casa para que a carta chegue, e quando o telefone finalmente toca, o deserto da espera já cortou os fios. Tudo, tudo por não estarem mais distraídos.

Clarice Lispector

…eu ensinei a uma amiga um modo de contar histórias. Eu contava uma história e, quando ficava impossível de continuar, ela começava. Ela então continuava e, quando chegava em um ponto impossível, por exemplo, todos os personagens mortos, eu pegava. E dizia:’não estavam bem mortos’. E continuava…

clarice lispector

diz-me o teu nome

Diz-me o teu nome - agora, que perdi

quase tudo, um nome pode ser o princípio

de alguma coisa. Escreve-o na minha mão

com os teus dedos - como as poeiras se

escrevem, irrequietas, nos caminhos e os

lobos mancham o lençol da neve com os

sinais da sua fome. Sopra-mo no ouvido,

como a levares as palavras de um livro para

dentro de outro - assim conquista o vento

o tímpano das grutas e entra o bafo do verão

na casa fria. E, antes de partires, pousa-o

nos meus lábios devagar: é um poema

açucarado que se derrete na boca e arde

como a primeira menta da infância.

Ninguém esquece um corpo que teve

nos braços um segundo - um nome sim.

maria rosario pedreira

digo baixinho

Mas hoje, ainda longe daquele grito, sento-me na fímbria do mar.

Medito no meu regresso.

Possuo para sempre tudo o que perdi.

E uma abelha pousa no azul do lírio, e no cardo que sobreviveu à geada. Penso em ti.

Bebo, fumo, mantenho-me atento, absorto – aqui sentado, junto à janela fechada.

Ouço-te ciciar amo-te pela primeira vez, e na ténue luminosidade que se recolhe ao horizonte acaba o corpo.

Recolho o mel, guardo a alegria, e digo baixinho: Apaga as estrelas, vem dormir comigo no esplendor da noite do mundo que nos foge.

Al Berto in «Lunário»

ouve-me

daqui

vai até onde ninguém te possa falar ou reconhecer

vai por esse campo de crateras extintas

vai por essa porta de água tão vasta quanto a noite deixa a árvore das cassiopeias cobrir-te e as loucas aveias que o ácido enferrujou erguerem-se na vertigem do voo

deixa que o Outono traga os pássaros e as abelhas para pernoitarem na doçura do teu breve coração

ouve-me que o dia te seja limpo e para lá da pele constrói o arco de sala morada eterna

o mar por onde fugirá o etéreo visitante desta noite

Al berto

numa loucura propositada

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Vou buscar-te ao fim da tarde,

porque a noite só escurece contigo ao

meu lado, porque a noite aprende por ti

o caminho aberto das estrelas

Vou buscar-te ao fim da tarde,

e verás como preparei a casa, como

escolhi a música, como, enfim, espalhei

os objectos mais impressionados contigo,

os que ganharam vida por se interporem

na espessura estreita que vai do meu

ao teu coração

e não mais te devolvo, correndo todos os

riscos de não amanhecer nunca

numa loucura propositada por ti

não mais te devolvo,

ocuparás o mundo debaixo e sobre mim,

e não haverá mais mundo sem que seja assim

Valter Hugo Mãe

—Ahí va la loca soñando

daqui

Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,

Ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,

Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,

De mí murmuran y exclaman:

—Ahí va la loca soñando

Con la eterna primavera de la vida y de los campos,

Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,

Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

—Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,

Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,

Con la eterna primavera de la vida que se apaga

Y la perenne frescura de los campos y las almas,

Aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,

Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?

Rosalía de Castro

daqui

para ti dei voz às minhas mãos

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Foi para ti

que desfolhei a chuva

para ti soltei o perfume da terra

toquei no nada

e para ti foi tudo

Para ti criei todas as palavras

e todas me faltaram

no minuto em que falhei

o sabor do sempre

Para ti dei voz

às minhas mãos

abri os gomos do tempo

assaltei o mundo

e pensei que tudo estava em nós

nesse doce engano

de tudo sermos donos

sem nada termos

simplesmente porque era de noite

e não dormíamos

eu descia em teu peito

para me procurar

e antes que a escuridão

nos cingisse a cintura

ficávamos nos olhos

vivendo de um só olhar

amando de uma só vida

Mia Couto

trago

Trago dentro do meu coração,

Como num cofre que se não pode fechar de cheio,

Todos os lugares onde estive,

Todos os portos a que cheguei,

Todas as paisagens que vi através de janelas ou vigias,

Ou de tombadilhos, sonhando,

E tudo isso, que é tanto, é pouco para o que eu quero....

Alvaro de Campos, Passagem das Horas (excerto)

não te conheço mas existes

Eu sei, não te conheço mas existes.

por isso os deuses não existem,

a solidão não existe

e apenas me dói a tua ausência

como uma fogueira

ou um grito.

Não me perguntes como mas ainda me lembro

quando no outono cresceram no teu peito

duas alegres laranjas que eu apertei nas minhas mãos

e perfumaram depois a minha boca.

Eu sei, não digas, deixa-me inventar-te.

ao é um sonho, juro, são apenas as minhas mãos

sobre a tua nudez

como uma sombra no deserto.

É apenas este rio que me percorre há muito e desagua em ti,

Porque tu és o mar que acolhe os meus destroços.

É apenas uma tristeza inadiável, uma outra maneira de habitares

Em todas as palavras do meu canto.

Tenho construído o teu nome com todas as coisas.

tenho feito amor de muitas maneiras,

docemente,

lentamente

desesperadamente

à tua procura, sempre á tua procura

até me dar conta que estás em mim,

que em mim devo procurar-te,

e tu apenas existes porque eu existo

e eu não estou só contigo

mas é contigo que eu quero ficar só

porque é a ti,

a ti que eu amo.

Joaquim Pessoa

[uma outra maneira de habitares em todas as palavras]







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as palavras que há dentro dos teus poemas

casa do pedro

fiz a minha casa aqui

tu sabes porquê

escolhi construí-la sobre um rochedo

não para que perdure

mas para que não desabe quando o vento soprar

e por aqui o vento sopra sempre

sabes que não te evito

trago os bolsos cheios dos teus poemas

quando era pequeno trazia nos bolsos

pedras que apanhava no caminho

os poemas são cheios de palavras por dentro

e as palavras que há nas pedras perduram ao vigor dos cinzéis

são como casas construídas sobre rochedos

falam de nós se na infância as levámos nos bolsos

falam de nós como se fossem poemas

e nós escutamos a sua voz

porque expomos as nossas mãos ao silêncio

as pedras estão cheias de silêncio por dentro

como se fossem poemas

as palavras habitam o coração do silêncio

e se eu não sei contar as palavras que há dentro dos teus poemas

como posso saber quantas habitam o coração do teu silêncio

José Rui Teixeira

Basta-me que o teu olhar me encontre

daqui

 

Cada instante é um lugar perdido em que te entregas

à passagem do tempo. A juventude é um vício

que perdemos inevitavelmente. Dizes: é breve o amor,

efémera a vida.

Somos uma estância museológica,

algo anacrónico que aprende a perdurar por medo

de morrer. Toca-me, conjuga um verbo que conheças

no presente do indicativo, soletra-o na segunda pessoa

do singular ao meu ouvido, dá-me qualquer coisa

que me pareça eterno.

Basta-me que o teu olhar me encontre.

José Rui Teixeira

obrigada pelo instante, pelo lugar

todo o meu sangue corre no teu olhar

Como o dia depende da inocência

O mundo inteiro depende dos teus olhos

E todo o meu sangue corre no teu olhar.

Paul Éluard

...eu sentia a pele a rasgar-se como trapos...

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No primeiro dia que saí contigo

disseste que o teu trabalho era estranho.

Mais nada. Todavia, eu sentia

a pele a rasgar-se como trapos

de cada vez que me tocavas com a mão.

E os teus olhos pareciam-me punhais

a fazer-me doer os meus.

Daí para a frente foi sempre a mesma coisa:

tu orgulhavas-te da tua arte,

mais subtil e directo em cada dia

e eu nunca percebia nada.

Mas agora sei.

Já conheço o teu ofício:

Atirador de facas.

A mais certeira atiraste-ma ao coração.

Amalia Bautista