não era minha intenção dizer-te nada

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Digo-te por isso

que não me obrigues à luz.

Que escrever não é fácil,

que viver não é fácil

quando começamos a frase a meio.

Que lavo a cara ao chegar tão tarde

e mesmo assim o dia não se despega,

e mesmo assim

tu não estás, ninguém está.

Que não tenho espaço na minha secretária,

na minha vida, na minha cama

para tanto espaço.

Que já me disseram urbana,

e nem por isso me disseram decadente,

e que eu gostei.

Que já me disseram

muitas vezes

disfarçadamente triste,

e que por isso, por ser triste, por

sermos todos tristes, não mo deviam dizer.

Digo-te por isso

que não era minha intenção dizer-te mais uns versos

tristes e sem luz, e por isso, só por isso,

não era minha intenção dizer-te nada.

Filipa Leal

[esse minuto]

chamo por ti

flores

Como se o teu amor tivesse outro nome no teu nome,

chamo por ti; e o som do que digo é o amor

que ao teu corpo substitui a doçura de um pronome

- tu, a sílaba única de uma eclosão de flor.

Diz-me, então, por que vens ter comigo

no puro despertar da minha solidão?

E que murmúrio lento de uma cantiga de amigo

nos repete o amor numa insistência de refrão?

É como se nada tivesse para te dizer

quando tu és tudo o que me habita os lábios:

linguagem breve de gestos sábios

que os teus olhos me dão para beber.

Nuno Júdice

Há em todo o teu corpo uma taça ou doçura a mim destinada

imagem daqui

Há em todo o teu corpo

uma taça ou doçura a mim destinada.

Quando levanto a mão

encontro em cada lugar uma pomba

que andava à minha procura, como

se te houvessem, meu amor, feito de argila

para as minhas mãos de oleiro.

Os teus joelhos, os teus seios,

a tua cintura,

faltam em mim como no côncavo

duma terra sedenta

a que retiraram

uma forma,

e, juntos,

estamos completos como um só rio,

como um só areal

Pablo Neruda

brincas

 Brincas todos os dias com a luz do universo.

Subtil visitadora, chegas na flor e na água.

És mais do que a pequena cabeça branca que aperto

Como um cacho entre as mãos todos os dias.

Com ninguém te pareces desde que eu te amo.

Deixa-me estender-te entre grinaldas amarelas.

Quem escreve o teu nome com letras de fumo entre as estrelas

do sul?

Ah deixa-me lembrar como eras então, quando ainda existias.

Subitamente o vento uiva e bate à janela fechada.

O céu é uma rede coalhada de peixes sombrios.

Aqui vêm soprar todos os ventos, todos.

Aqui despe-se a chuva.

Passam fugindo os pássaros.

O vento. O vento.

Eu só posso lutar contra a força dos homens.

O temporal amontoa folhas escuras

E solta todos os barcos que esta noite amarraram o céu.

Tu estás aqui. Ah tu não foges.

Tu responder-me-ás até ao último grito.

Enrola-te a meu lado como se tivesses medo.

Porém mais que uma vez correu uma sombra estranha pelos teus olhos.

Agora, agora também, pequena, trazes-me madressilva,

E tens até seios perfumados.

Enquanto o vento triste galopa matando borboletas

Eu amo-te, e a minha alegria morde a tua boca de ameixa.

O que te haverá doído acostumares-te a mim,

À minha alma selvagem e só, ao meu nome que todos escorraçam.

Vimos arder tantas vezes a estrela-d’alva beijando-nos os olhos

E sobre as nossas cabeças destorceram-se os crepúsculos em leques

Rodopiantes.

As minhas palavras choveram sobre ti acariciando-te.

Amei desde há que tempo o teu corpo de nácar moreno.

Creio-te mesmo dona do universo.

Vim trazer-te das montanhas flores alegres «copihues»,

Avelãs escuras, e cestos silvestres de beijos.

Quero fazer contigo

O que a primavera faz com as cerejeiras.

Pablo Neruda

[Brincas todos os dias]

anda

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Não me diga ao que vens
Deixa-me adivinhar pelo pó nos teus cabelos
que vento te mandou.

É longe a tua casa?
Dou-te a minha:

leio nos teus olhos o cansaço do dia que te venceu; e, no teu rosto, as sombras contam-me o resto da viagem.

Anda,

vem repousar os martírios da estrada

nas curvas do meu corpo — é um

destino sem dor e sem memória. Tens

sede? Sobra da tarde apenas uma

fatia de laranja — morde-a na minha

boca sem pedires. Não, não me digas

quem és nem ao que vens.
Decido eu

Maria do Rosário Pedreira

só isso:

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foi um dia, e outro dia, e outro ainda.

só isso: o céu azul, a sombra lisa,

o livro aberto.

e algumas palavras. poucas,

ditas como por acaso.

eram contudo palavras de amor.

não propriamente ditas,

antes adivinhadas. ou só pressentidas.

como folhas verdes de passagem.

um verde, digamos, brilhante,

de laranjeiras.

foi como se de repente chovesse:

as folhas, quero dizer, as palavras

brilharam. não que fossem ditas,

mas eram de amor, embora só adivinhadas.

por isso brilhavam. como folhas

molhadas.

eugénio de andrade

Sei que tudo estava suspenso

daqui

Tu choravas e eu ia apagando

com os meus beijos os rastos das tuas lágrimas

- riscos na areia mole e quente do teu rosto.

Choravas como quem se procura.

E eu descobria mundos, inventava nomes,

enquanto ia espremendo com as mãos

o meu sangue todo no teu sangue.

Não sei se o mundo existia e nós

existiamos realmente.

Sei que tudo estava suspenso,

esperando não sei que grave acontecimento,

e que milhares de insectos paravam e

zumbiam nos meus sentidos.

Só a minha boca era uma abelha inquieta

percorrendo e picando o teu corpo de beijos.

Depois só dei pela manhã,

a manhã atrevida,

entrando devagar, muito devagar e

acordando-me.

Desviei os meus olhos para ti:

ao longo do teu corpo morriam as estrelas.

A noite partira. E, lentamente,

o sol rompeu no céu da tua boca.

Albano Martins

Lembro-me agora

daqui

Lembro-me agora que tenho de marcar um

encontro contigo, num sítio em que ambos

nos possamos falar, de facto, sem que nenhuma

das ocorrências de vida venha

interferir no que temos para nos dizer. Muitas

vezes me lembrei de que esse sítio podia

ser, um lugar sem nada de especial,

como um canto de café, em frente de um espelho

que poderia servir de pretexto

para reflectir a alma, a impressão da tarde,

o último estertor do dia antes de nos despedirmos,

quando é preciso encontrar uma fórmula que

disfarce o que, afinal, não conseguimos dizer. É

que o amor nem sempre é uma palavra de uso,

aquela que permite a passagem à comunicação

mais exacta de dois seres, a não ser que nos fale,

de súbito, o sentido da despedida, e que cada um de nós

leve, consigo, o outro, deixando atrás de si o próprio

ser, como se uma troca de almas fosse possível

neste mundo. Então, é natural que voltes atrás e

me peças: «Vem comigo!», e devo dizer-te que muitas

vezes pensei em fazer isso mesmo, mas era tarde,

isto é, a porta tinha-se fechado até outro

dia, que é aquele que acaba por nunca chegar, e então

as palavras caem no vazio, como nunca tivessem

sido pensadas. No entanto, ao escrever-te para marcar

um encontro contigo, sei que é irremediável o que temos

para dizer um ao outro: a confissão mais exacta, que

é também a mais absurda, de um sentimento; e, por

trás disso, a certeza de que o mundo há-de ser outro no dia

seguinte, como se o amor, de facto, pudesse mudar as cores

do céu, do mar, da terra, e do próprio dia em que nos vamos

encontrar, que há-de ser um dia azul, de verão, em que

o vento poderá soprar do norte, como se fosse daí

que viessem, nesta altura, as coisas mais precisas,

que são as nossas: o verde das folhas e o amarelo

das pétalas, o vermelho do sol e o branco dos muros.

Nuno Júdice

quanto mais as páginas folheio

daqui

Leio-te: — o pranto dos meus olhos rola:

— Do seu cabelo o delicado cheiro,

Da sua voz o timbre prazenteiro,

Tudo do livro sinto que se evola ...

Todo o nosso romance: - a doce esmola

Do seu primeiro olhar, o seu primeiro

Sorriso, - neste poema verdadeiro,

Tudo ao meu triste olhar se desenrola.

Sinto animar-se todo o meu passado:

E quanto mais as páginas folheio,

Mais vejo em tudo aquele vulto amado.

Ouço junto de mim bater-lhe o seio,

E cuido vê-Ia, plácida, a meu lado,

Lendo comigo a página que leio.

Olavo Bilac

se

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se regressar, será aos teus olhos que regresso.

os acasos ardem nos lábios dos amieiros que na margem do rio

aguardam que regresse. a isso regresso, buscando

coincidências e nomes, razões. afasto-me

provavelmente de ti, embora secretamente.

é por isso estranha a forma como os acasos ardem

para sempre. a outro rio e sob outras sombras

regresso, devagar para não ferir o que antes amei

e por quem morri muitas vezes. agora de novo morro

e por outro rio regresso até ao lugar onde elas, as aves,

nascem para não desaparecerem. e isso é como permanecer.

Francisco José Viegas

 

Faço de conta que não é nada comigo

Regresso devagar ao teu

sorriso como quem volta a casa.

Faço de conta que

não é nada comigo. Distraído percorro

o caminho familiar da saudade,

pequeninas coisas me prendem,

uma tarde num café, um livro. Devagar

te amo e às vezes depressa,

meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,

regresso devagar a casa,

compro um livro, entro no

amor como em casa.

Manuel António Pina

volto

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Eu volto
à casa onde contigo se demorou o verão e arrumo
os livros, escondo as cartas, viro os retratos
para a mesa. Sei que o tempo se magoou de nós,
sei que não voltas, e ouço dizer que as aves
partem sempre assim, subitamente.

Maria do Rosário Pedreira

é mais fácil deixar que as coisas não mudem

Em que pensar, agora, senão em ti? Tu, que

me esvaziaste de coisas incertas, e trouxeste a

manhã da minha noite. É verdade que te podia

Dizer “ Como é mais fácil deixar que as coisas

não mudem, sermos o que sempre fomos, mudarmos

apenas dentro de nós próprios?” Mas ensinaste-me

a sermos dois; e a ser contigo aquilo que sou,

até sermos um apenas no amor que nos une,

contra a solidão que nos divide. Mas é isto o amor,

ver-te mesmo quando te não vejo, ouvir a tua

voz que abre as fontes de todos os rios, mesmo

ele que mal corria quando por ele passámos,

subindo a margem em que descobri o sentido

de irmos contra o tempo, para ganhar o tempo

que o tempo nos rouba. Como gosto, meu amor,

de chegar antes de ti para te ver chegar: com

a surpresa dos teus cabelos, e o teu rosto de água

fresca que eu bebo, com esta sede que não passa. Tu:

a primavera luminosa da minha expectativa,

a mais certa certeza de que gosto de ti, como

gostas de mim, até ao fim do mundo que me deste.

Nuno Júdice

porque esperaste

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I

Passo a minha mão pela tua cabeça,

recurvamente, atentamente, e só com dedos brandos,

Olhando-a como passa e vendo onde passou.

Quero tanto saber o que tu pensas.

II

O que tu pensas, mas apenas como,

e quando e o porquê, e não

que estejas pensando ou não que a minha mão,

atenta e recurvada, passa brandamente.

Quero saber aquilo que nem sabes.

III

Aquilo que nem sabes- como saberias

o que o pensar é antes de pensar-se?

A mão que pousa e vai passar atenta.

O olhar que espera ver passar o gesto.

A tácita lembrança de volver os olhos.

A brisa que sabemos vai soprar tão mansa,

ainda antes, no fremir de pétalas ou folhas,

mas não na expectativa de arrepio prévio.

III

Por que esperaste, ciente, a pele da minha mão?

Jorge de Sena

a grande dança dos erros

Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que, por admiração, se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles. Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles. Por causa de carros e pessoas, às vezes eles se tocavam, e ao toque - a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras - e ao toque brilhava o brilho da água deles, a boca ficando um pouco mais seca de admiração. Como eles admiravam estarem juntos! Até que tudo se transformou em não. Tudo se transformou em não quando eles quiseram essa mesma alegria deles. Então a grande dança dos erros. O cerimonial das palavras desacertadas. Ele procurava e não via, ela não via que ele não vira, ela que, estava ali, no entanto. No entanto ele que estava ali. Tudo errou, e havia a grande poeira das ruas, e quanto mais erravam, mais com aspereza queriam, sem um sorriso. Tudo só porque tinham prestado atenção, só porque não estavam bastante distraídos. Só porque, de súbito exigentes e duros, quiseram ter o que já tinham. Tudo porque quiseram dar um nome; porque quiseram ser, eles que eram. Foram então aprender que, não se estando distraído, o telefone não toca, e é preciso sair de casa para que a carta chegue, e quando o telefone finalmente toca, o deserto da espera já cortou os fios. Tudo, tudo por não estarem mais distraídos.

Clarice Lispector