de cada vez que o dia termina

Envelheces tanto de cada vez que o dia termina e olhas para trás. Tens medo do começo do fim, das tardes de domingo; um dia, distraído, tens medo do sexo, da amabilidade e da noite, e dos rostos que foram belos - e não são mais. Envelheces muito quando o mundo contraria as pequenas coisas, sentes esse cansaço, nada a fazer.


Mesmo da poesia, que iluminava o tempo, vais colhendo apenas a amargura; os outros procuram nela sinais de um destino, datas curiosas, zangas, ventanias, armadilhas, mas tu sabes - e só tu sabes - que a tua vida é a tua vida e que o poema é empurrado por outro sopro, por um reflexo, um medo brutal, pela memória dos que morreram e levaram uma parte de ti, um pouco do que havia de comum entre ti e a vida, esse desperdício - às vezes -, esses momentos de glória em dias felizes.
Envelheces com os ossos que envelhecem. Envelheces sem querer.Por ti serias eternamente jovem, adolescente, e percorrerias as estradas das serras, as florestas, não para viveres sempre, mas para estares vivo mais um instante, porque o espectáculo é belo uma vez por outra. Envelheces pouco a pouco, porque as coisas não são o que foram nem são o que são.

Francisco José Viegas, Se me comovesse o amor

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haverá talvez

Haverá talvez um modo de amanhecer

que revele nos olhos o secreto ardor

com que se levanta o trigo enorme.

Haverá talvez um lago que a noite não toque

e de dia em dia, como ontem, como amanhã,

cante a mulher que ali foi ver nascer o filho.

Haverá talvez um suor que não o do sacrifício

e com o qual a pele cintile como uma borboleta

que vem descendo o céu até à flor dos teus lábios.

Haverá talvez uma fala onde nos poderemos encontrar

sem que a tua mão esqueça a minha, sem que o sorriso

esconda o vazio, uma fala que só possa e saiba dizer nós.

Haverá talvez um poema em que o soluço aperte as veias

como o rio aperta o mar, um poema em que eu e tu

dormimos sobre o luminoso esplendor do universo.

Vasco Gato

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abismo

não se sai do abismo,

aprende-se a sua linguagem

vasco gato












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foste embora

tenho razão em sentir saudades, tenho razão de te acusar.

houve um pacto implícito que rompeste. e sem te despedires

foste embora.

detonaste o pacto. detonaste a vida geral, a comum aquiescencia

de viver e explorar os outros rumos da obscuridade sem prazo, sem consulta sem provocação

até ao limite das folhas caidas na hora de cair.

antecipaste a hora.

teu ponteiro enlouqueceu,

enlouquecendo nossas horas.

que poderias ter feito de mais grave

do que o acto sem continuação, o acto em si,

o acto que não ousamos nem sabemos ousar

porque depois dele não há nada.

tenho razão para sentir saudades de ti, de nossa convivencia em falas camaradas,

simples apertar de mãos, nem isso,

voz modulando sílabas conhecidas e banais que eram sempre certeza e segurança.

sim, tenho saudades, sim, acuso-te porque fizeste o não previsto

nas leis da amizade e da natureza

nem nos deixaste sequer o direito de indagar

porque o fizeste, porque te foste.

Carlos Drummond de Andrade

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se estivesses aqui

Hoje, a saudade de ti: punhalada

de tinta muito branca,

o cheiro do que é novo, o cheiro da

doença a alastrar

Se estivesses aqui, dirias o meu nome

corrigias-me as coisas, e tudo estava

bem, mesmo que dentro de sentido

opaco

A tinta muito branca, o cheiro

que é do novo, aqui deste café,

corrigem-me a memória:

o cozinhares tão mal, a desarrumação

em tantos cantos, os nomes que criavas

para chamares as coisas

outra coisa

E os pedidos depois,

súplicas do silencio e do não choro,

tenacidades de viver igual,

e não ceder tanto – e não ceder

Hoje, em tão grande saudade,

minha amiga,

nem sei o que me resta:

Sonhar com o telefone a tocar,

e a voz,

ou eu a corrigir-me o hábito

do número –

Ana Luísa Amaral








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ferida

 

E a tua ferida, onde está?

Pergunto onde fica,

em que lugar se oculta a ferida secreta

para onde foge todo o homem

à procura de refúgio

se lhe tocam no orgulho, se lho ferem?

Esta ferida

— que fica assim transformada em foro íntimo —

é que ele vai dilatar, vai preencher.

Sabe encontrá-la, todo o homem,

ao ponto de ele próprio ser a ferida,

uma espécie de secreto

e doloroso coração.

Se observarmos o homem ou a mulher

que passam com olhar rápido e voraz

— e também o cão, o pássaro, uma panela —

a velocidade do olhar é que nos mostra,

ela própria e com rigor máximo,

que ambos são a ferida

onde se escondem mal sentem o perigo.

O quê?

Já lá estão, já os conquistou

— deu-lhes a sua forma —

e para ela a solidão:

lá estão inteiros no retesar de ombros

em que passam a concentrar-se,

com toda a vida a confluir na ruga maldosa da boca,

e contra a qual nada podem nem querem,

pois dela é que sabem esta solidão absoluta,

incomunicável — este castelo da alma —

para serem a própria solidão.

jean genet





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a noite é um poema que conheço de cor

 

Dorme, meu amor, que o mundo já viu morrer mais

este dia e eu estou aqui, de guarda aos pesadelos.

Fecha os olhos agora e sossega o pior já passou

há muito tempo; e o vento amaciou; e a minha mão

desvia os passos do medo. Dorme, meu amor -

a morte está deitada sob o lençol da terra onde nasceste

e pode levantar-se como um pássaro assim que

adormeceres. Mas nada temas: as suas asas de sombra

não hão-de derrubar-me eu já morri muitas vezes

e é ainda da vida que tenho mais medo. Fecha os olhos

agora e sossega a porta está trancada; e os fantasmas

da casa que o jardim devorou andam perdidos

nas brumas que lancei ao caminho. Por isso, dorme,

meu amor, larga a tristeza à porta do meu corpo e

nada temas: eu já ouvi o silêncio, já vi a escuridão, já

olhei a morte debruçada nos espelhos e estou aqui,

de guarda aos pesadelos a noite é um poema

que conheço de cor e vou cantar-to até adormeceres.

Maria do Rosário Pedreira




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Este silêncio de já não termos palavras

Cheguei a ter medo de te perder,

tu não chegaste sequer a ter medo.

Este silêncio de já não termos palavras

ouve-se nas outras palavras que trocamos.

Miserável mundo nosso e alheio,

igual ao que todos disseram da sua época,

e pior, porque este vivemos nós

e conhecemos nós, cada um conforme pode.

Já morrerem os ídolos todos da infância

e os da adolescência vão a caminho,

sobrevivente é o teu olhar cego

(hoje há já só um dos Righteous Brothers).

Na feira de velharias uma caixa

para tabaco com uma rosa verde.

Tem o preço ainda em escudos, uma falha

num dos cantos, uma pequena cruz de cal.

Permaneces aí, à lareira, lendo livros vivos

e o seu turbilhão de palavras profundas.

Nunca mais chega o medo de nos perdermos,

eco um do outro em ricochete de silêncios.

Helder Moura Pereira

daqui






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Há noites assim

 

Há noites assim não de outra coisa

que são de si mesmas cheias

até ser insuportável

até cada corpo cheirar exactamente

ao cheiro da sua alma. Há noites assim

que somos nós: Deus nos defenda

de tanta noite haver por dentro

por fora de nós mesmos.

Bernardo Pinto de Almeida





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Penso em ti, meu amor, em qualquer lado

Não tenho para ti quotidiano

mais que a polpa seca ou vento grosso,

ter existido e existir ainda,

querer a mais a mola que tu sejas,

saber que te conheço e vai chegar

a mão rasa de lona para amar.

Não tenho braço livre mais que olhar

para ele, e o que faz que tu não queiras.

Tenho um tremido leito em vala aberta,

olhos maduros, cartas e certezas.

Neste comboio longo, surdo e quente,

vou lá ao fundo, marco o Ocupado.

Penso em ti, meu amor, em qualquer lado.

Batem-me à porta e digo que está gente.

 

Pedro Tamen

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um gosto a ti

É qualquer coisa como um gosto

a sal e água sem chuva, um

lugar preciso em que se move

dentro

o papel de vida que se joga quando

as coisas teimam em fazer

algum sentido.

É qualquer coisa como o embaraço de

solstícios, inverno avesso a muitas cores e

próprio a ares que gostam de dizer

alguma coisa muito

muda

muito

ao contrário de dizer sem

dizer nada.

É qualquer coisa assim como algum

branco, como um gesto que se vai da

boca à escrita sem que nada seja

necessariamente

dito, nada necessariamente em pauta. É como

qualquer coisa de difícil faina, como se eu

pudesse

aqui

neste lugar sem chuva ou sal ou invernos,

neste lugar de fora e alguns muitos

sítios, arrancar da folha já sem fonte e sem origem

uma alfazema um relicário

ou

qualquer coisa como um gosto a ti

 

Luis Maffei

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Por muito te querer

Na lista dos teus fins venho no fim

de uma página nunca publicada,

e é justo que assim seja.

Embora saiba

mexer palavras, e doer de frente,

e tenha esse talento conhecido

de acordar de manhã, dormir à noite,

e ser, o dia todo, como gente,

nunca curei, como previa, a lepra,

nem decifrei o delicado enigma

da letra morta que nos antecede.

Por muito te querer, talvez pudesses

dar- me um lugar qualquer mais adiante,

despir- te de pudor por um instante

e deixá-lo cobrir-me como um manto.

António Franco Alexandre




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agora compreendes

Há na intimidade um limiar sagrado,

encantamento e paixão não o podem transpor -

mesmo que no silêncio assustador

se fundam os lábios e o coração se rasgue de amor.

Onde a amizade nada pode

nem os anos da felicidade mais sublime e ardente,

onde a alma é livre, e se torna estranha

à vagarosa volúpia e seu langor lento.

Quem corre para o limiar é louco,

e quem o alcançar é ferido de aflição.

Agora compreendes porque já não bate,

sob a tua mão em concha, o meu coração.

Anna Akhmátova

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procuro a tua mão

 

descalço-me de sombras para chegar a ti

as linhas do meu rosto são claríssimas

nelas não vês o velho, a criança, o adulto

vês apenas o traço comum

que é onde eu procuro a tua mão

na transparência da minha palavra inteira

Vasco Gato

daqui

incompletude

A maior riqueza do homem

é a sua incompletude.

Nesse ponto sou abastado.

Palavras que me aceitam como

sou - eu não aceito.

Não agüento ser apenas um

sujeito que abre

portas, que puxa válvulas,

que olha o relógio, que

compra pão às 6 horas da tarde,

que vai lá fora,

que aponta lápis,

que vê a uva etc. etc.

Perdoai

Mas eu preciso ser Outros.

Eu penso renovar o homem

usando borboletas.

Manoel de Barros

(obrigada Djabal)

imagem tua :)

 

na única forma que tem de acompanhar-te o meu coração bate

 

Atravessei contigo a minuciosa tarde

deste-me a tua mão, a vida parecia

difícil de estabelecer

acima do muro alto

folhas tremiam

ao invisível peso mais forte

Podia morrer por uma só dessas coisas

que trazemos sem que possam ser ditas:

astros cruzam-se numa velocidade que apavora

inamovíveis glaciares por fim se deslocam

e na única forma que tem de acompanhar-te

o meu coração bate

José Tolentino Mendonça

 

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(há muito tempo que não roubava uma imagem daqui...:)))

quando partiste

 

 

Nada me pertenceu - nem o vestido indecente

que pedi emprestado para te oferecer os seios, nem

os seios, que eram já teus muito antes do vestido.

O sorriso que devassou brevemente o meu rosto não

me pertenceu; porque ninguém o viu antes de ti,

nem o espelho se convenceu a devolver-mo.

Todas as coisas que a casa guardou quando partiste não

me pertenceram; porque, ao tocar-lhe nos dias mais

cinzentos, sinto que é pelo calor dos teus dedos que ainda

gritam; e mesmo a cama onde só teu corpo era bem-vindo

nunca chegou a ser inteiramente minha, pois, de contrário,

encontraria nela o meu lugar, e não o teu vazio.

Tu não me pertenceste - e, se uma vez acreditei que

acontecias dentro do meu corpo, das outras vi-te abraçar a

solidão com tanto ardor que concluí ser a memória quem

te mantinha vivo. O meu coração, contudo, sempre

te pertenceu - e a mão desesperada que o procura não

sente bater longe do teu peito. E mesmo os poemas todos

que escrevi não me pertenceram, porque essa vida

que pulsava no papel levaste-a tu contigo na hora

em que te foste - e a que tenho agora é mais

branca e vazia do que a morte, não é vida nem nada

que eu queira alguma vez que me pertença.

Maria do Rosário Pedreira

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não te vejo nunca mais

Exactamente como foi, o medo de me enganar

mais tarde na memória - é tudo o que me resta: estar

de noite às escuras a pensar em ti

E se me lembro mal, se troco as vezes, naquela

quinta-feira o dia do amor em vez de ser

na quarta, o erro surge-me gigante,

um peso carregado como Atlas

Por isso é que preciso de lembrar coisas

exactas, como aconteceu tudo; não só

transpor depois na ficção recolhida, sou eu

que te preciso e dos teus dias

que me foram meus

Lembrar-me exactamente como foi, o que usei

nesse dia e o que usei no outro, até que horas

tudo, se havia gente ou não

e em que dia. Porque as palavras depois se

reconstroem

O que se disse então torna-se fácil.

Assim dito parece coisa pouca,

lugar comum e

fácil, mas as noites são grandes

e lembrar-se

exactamente,

de uma forma correcta

é-me tão importante

dentro das noites a pensar em ti

sabendo: não te vejo nunca mais

 

Ana Luisa Amaral

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