definitivamente só

sabes

por vezes queria beijar-te

sei que consentirias

mas se nos tivessemos dado um ao outro ter-nos-iamos separado

porque os beijos apagam o desejo quando consentidos

foi melhor sabermos quanto nos queriamos

sem ousarmos sequer tocar nossos corpos

hoje tenho pena

parto com essa ferida

tenho pena de não ter percorrido o teu corpo

como percorro os mapas com os dedos teria viajado em ti

do pescoço às mãos da boca ao sexo

tenho pena de nunca ter murmurado teu nome no escuro

acordado

perto de ti as noites teriam sido de ouro

e as mãos teriam guardado o sabor do teu corpo

ah meu amigo

estou definitivamente só

Al berto

Tenho um decote pousado no vestido e não sei se voltas

 

 

Tenho um decote pousado no vestido e não sei se voltas,

mas as palavras estão prontas sobre os lábios como

segredos imperfeitos ou gomos de água guardados para o verão.

E, se de noite as repito em surdina, no silêncio

do quarto, antes de adormecer, é como se de repente

as aves tivessem chegado já ao sul e tu voltasses

em busca desses antigos recados levados pelo tempo:

Vamos para casa? O sol adormece nos telhados ao domingo

e há um intenso cheiro a linho derramado nas camas.

Podemos virar os sonhos do avesso, dormir dentro da tarde

e deixar que o tempo se ocupe dos gestos mais pequenos.

Vamos para casa. Deixei um livro partido ao meio no chão

do quarto, estão sozinhos na caixa os retratos antigos

do avô, havia as tuas mãos apertadas com força, aquela

música que costumávamos ouvir no inverno. E eu quero rever

as nuvens recortadas nas janelas vermelhas do crepúsculo;

e quero ir outra vez para casa. Como das outras vezes.

Assim me faço ao sono, noite após noite, desfiando a lenta

meada dos dias para descontar a espera. E, quando as crias

afastarem finalmente as asas da quilha no seu primeiro voo,

por certo estarei ainda aqui, mas poderei dizer que, pelo

menos uma ou outra vez, já mandei os recados, já da minha

boca ouvi estas palavras, voltes ou não voltes.

Maria do Rosário Pedreira

daqui





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eis-me acordado

 

Eis-me acordado

Com o pouco que me sobejou da juventude nas mãos

Estas fotografias onde cruzei os dias sem me deter

E por detrás de cada máscara desperta

A morte de quem partiu e se mantém vivo...

A luz secou na orla desértica da cidade

Escrevo para sobreviver

Como quem necessita de partilhar um segredo...

Este corpo em que me escondi... gastou-se...

Quantas noites permanecerão intactas no fundo do mar?

O rosto ainda jovem

Foi o tesouro de seivas que me entonteceu

Pelo corpo condeno-me à vida

De susto em susto à inutilidade da escrita...

Mas eis-me acordado

Muito tempo depois de mim

Esperando por alguma fulguração do corpo esquecido

À porta do meu próprio inferno...

Al Berto




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nós estamos aqui para chegar de vez

a minha alegria é o aroma de tangerina nos dedos,

comer aos gomos a paisagem

e limpar depois

a boca

à manga do espanto.

Tu puxas-me

e somos duas crianças

num trilho de mata

num banco de pedra,

num portão verde dividindo

o aqui e o ali.

Porque nós estamos aqui.

Aqui onde te entrego os meus bolsos,

e - repara - as tuas mãos cabem.

Nós estamos aqui.

Menina do rio na tua canoa de silêncios, a tua voz enrola-se na minha voz como prédios

e sombra numa cidade, como leite e açúcar na infância, como

o destino de um navio.

Atravesso quilometricamente a pobreza deste reino para te ver, para te ver uma bússola de neve,

uma corda vermelha, a destreza de um telhado através dos

dias.

Tu não precisas falar uma outra língua, o persa é uma língua que nos chega! Tu não precisas oferecer-me

portas e milhares de portas, basta que apareças.

Que apareças nesta fogueira de bruxas, na inquisição canina de uma época longe, muito longe,

dolorosamente longe da magia de um homem e de uma mulher.

Nós estamos aqui para arder pelo nosso corpo completo.

Tu e eu, leões estirados ao sol,

harpa para os nossos dedos quentes,

poema numa sala de lâminas.

Nós estamos aqui para fugir, nós estamos aqui para chegar

de vez.

Vasco Gato

but if I have to go

 

 

And if I have to go, will you remember me?

Will you find someone else, while I'm away?

There's nothing for me, in this world full of strangers

It's all someone else's idea

I don't belong here, and you can't go with me

You'll only slow me down

Until I send for you, don't wear your hair that way

If you cannot be true, I'll understand

Tell all the others, you'll hold in your arms

That I said I'd come back for you

I'll leave my jacket to keep you warm

That's all that I can do

And if I have to go, will you remember me?

Will you find someone else, while I'm away?

tom waits

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e tudo recomeça

 

Estar contigo ao acordar, ver como

se abrem as tuas pálpebras, cortinas

corridas sobre o sonho, sacudir dos

teus lábios o silêncio da noite para

que um primeiro riso me traga o dia:

assim, amor, reconheço a vida que

entra contigo pela casa, escancara

janelas e portas, deixa ouvir os pássaros

e o vento fresco da manhã, até que voltas

para junto de mim, e tudo recomeça.

Nuno Júdice





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O meu amor

O meu amor não cabe num poema - há coisas assim,

que não se rendem à geometria deste mundo;

São como corpos desencontrados da sua arquitectura

ou quartos que os gestos não preenchem.

O meu amor é maior que as palavras; e daí inútil

a agitação dos dedos na intimidade do texto-

a página não ilustra o zelo do farol que agasalha as baías

nem a candura da mão que protege a chama que estremece.

O meu amor não se deixa dizer- é um formigueiro

que acode aos lábios como a urgência de um beijo

ou a matéria efervescente dos segredos; a combustão

laboriosa que evoca, à flor da pele, vestígios

de uma explosão exemplar: a cratera que um corpo,

ao levantar-se, deixa para sempre na vizinhança de outro corpo.

O meu amor anda por dentro do silêncio a formular loucuras

com a nudez do teu nome - é um fantasma que estrebucha

no dédalo das veias e sangra quando o encerram em metáforas.

Um verso que o vestisse definharia sob a roupa

como o esqueleto de uma palavra morta. Nenhum poema

podia ser o chão da sua casa.

Maria do Rosário Pedreira

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há dias assim

 

 

 

há dias em que acordamos e percebemos tudo

o recorte das cidades no horizonte

a distância que há nos caminhos que rasgam os corações

como se fossem searas de trigo

o nome de certas coisas que só sentimos num abraço

depois percorremos a mão pelo granito

como se fossemos o tempo

e como se a vida não fosse mais do que uma claridade

que invade pela frincha da porta o quarto escuro

é então que descobrimos

num desses rostos com que cruzamos o olhar

que a vida podia ser outra

e que seríamos felizes num outro sorriso

se lhe entregássemos inteiros os nossos lábios

há dias assim

em que acordamos e percebemos tudo

como se tudo nos estivesse imensamente próximo

como se cada dia nascesse e morresse num abraço

como se a vida coubesse num poema.

José Rui Teixeira

E na palavra me sustento em ti

Poderia ter escrito a tremer de respirares tão longe

Ter escrito com o sangue.

Também poderia ter escrito as visões

Se os olhos divididos em partes não sobrassem

No vazio de ceguez

E luz.

Poderia ter escrito o que sei

Do futuro e de ti

E de ter visto no deserto

O silêncio, o fogo e o dilúvio.

De dormir cheio de sede e poderia

Escrever

O interior do repouso

E ser faúlha onde a morte vive

E a vida rompe.

E poderia ter escrito o meu nome no teu nome

Porque me alimento da tua boca

E na palavra me sustento em ti.

Daniel Faria

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(...)

 

(...) Amanhã, ou enquanto dormes

- agora mesmo -, vou pensar em ti.

Intensamente: até que as horas me doam sobre a pele,

e o movimento dos dias passe como aves

que perdem o sentido do voo - até que tudo

o que me rodeia tome a forma do teu corpo.

E em mim circules - quando estendo a mão

por dentro da noite e te acordo,

no fogo dos meus olhos.

Al berto

 

de cada vez que o dia termina

Envelheces tanto de cada vez que o dia termina e olhas para trás. Tens medo do começo do fim, das tardes de domingo; um dia, distraído, tens medo do sexo, da amabilidade e da noite, e dos rostos que foram belos - e não são mais. Envelheces muito quando o mundo contraria as pequenas coisas, sentes esse cansaço, nada a fazer.


Mesmo da poesia, que iluminava o tempo, vais colhendo apenas a amargura; os outros procuram nela sinais de um destino, datas curiosas, zangas, ventanias, armadilhas, mas tu sabes - e só tu sabes - que a tua vida é a tua vida e que o poema é empurrado por outro sopro, por um reflexo, um medo brutal, pela memória dos que morreram e levaram uma parte de ti, um pouco do que havia de comum entre ti e a vida, esse desperdício - às vezes -, esses momentos de glória em dias felizes.
Envelheces com os ossos que envelhecem. Envelheces sem querer.Por ti serias eternamente jovem, adolescente, e percorrerias as estradas das serras, as florestas, não para viveres sempre, mas para estares vivo mais um instante, porque o espectáculo é belo uma vez por outra. Envelheces pouco a pouco, porque as coisas não são o que foram nem são o que são.

Francisco José Viegas, Se me comovesse o amor

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haverá talvez

Haverá talvez um modo de amanhecer

que revele nos olhos o secreto ardor

com que se levanta o trigo enorme.

Haverá talvez um lago que a noite não toque

e de dia em dia, como ontem, como amanhã,

cante a mulher que ali foi ver nascer o filho.

Haverá talvez um suor que não o do sacrifício

e com o qual a pele cintile como uma borboleta

que vem descendo o céu até à flor dos teus lábios.

Haverá talvez uma fala onde nos poderemos encontrar

sem que a tua mão esqueça a minha, sem que o sorriso

esconda o vazio, uma fala que só possa e saiba dizer nós.

Haverá talvez um poema em que o soluço aperte as veias

como o rio aperta o mar, um poema em que eu e tu

dormimos sobre o luminoso esplendor do universo.

Vasco Gato

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abismo

não se sai do abismo,

aprende-se a sua linguagem

vasco gato












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foste embora

tenho razão em sentir saudades, tenho razão de te acusar.

houve um pacto implícito que rompeste. e sem te despedires

foste embora.

detonaste o pacto. detonaste a vida geral, a comum aquiescencia

de viver e explorar os outros rumos da obscuridade sem prazo, sem consulta sem provocação

até ao limite das folhas caidas na hora de cair.

antecipaste a hora.

teu ponteiro enlouqueceu,

enlouquecendo nossas horas.

que poderias ter feito de mais grave

do que o acto sem continuação, o acto em si,

o acto que não ousamos nem sabemos ousar

porque depois dele não há nada.

tenho razão para sentir saudades de ti, de nossa convivencia em falas camaradas,

simples apertar de mãos, nem isso,

voz modulando sílabas conhecidas e banais que eram sempre certeza e segurança.

sim, tenho saudades, sim, acuso-te porque fizeste o não previsto

nas leis da amizade e da natureza

nem nos deixaste sequer o direito de indagar

porque o fizeste, porque te foste.

Carlos Drummond de Andrade

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se estivesses aqui

Hoje, a saudade de ti: punhalada

de tinta muito branca,

o cheiro do que é novo, o cheiro da

doença a alastrar

Se estivesses aqui, dirias o meu nome

corrigias-me as coisas, e tudo estava

bem, mesmo que dentro de sentido

opaco

A tinta muito branca, o cheiro

que é do novo, aqui deste café,

corrigem-me a memória:

o cozinhares tão mal, a desarrumação

em tantos cantos, os nomes que criavas

para chamares as coisas

outra coisa

E os pedidos depois,

súplicas do silencio e do não choro,

tenacidades de viver igual,

e não ceder tanto – e não ceder

Hoje, em tão grande saudade,

minha amiga,

nem sei o que me resta:

Sonhar com o telefone a tocar,

e a voz,

ou eu a corrigir-me o hábito

do número –

Ana Luísa Amaral








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ferida

 

E a tua ferida, onde está?

Pergunto onde fica,

em que lugar se oculta a ferida secreta

para onde foge todo o homem

à procura de refúgio

se lhe tocam no orgulho, se lho ferem?

Esta ferida

— que fica assim transformada em foro íntimo —

é que ele vai dilatar, vai preencher.

Sabe encontrá-la, todo o homem,

ao ponto de ele próprio ser a ferida,

uma espécie de secreto

e doloroso coração.

Se observarmos o homem ou a mulher

que passam com olhar rápido e voraz

— e também o cão, o pássaro, uma panela —

a velocidade do olhar é que nos mostra,

ela própria e com rigor máximo,

que ambos são a ferida

onde se escondem mal sentem o perigo.

O quê?

Já lá estão, já os conquistou

— deu-lhes a sua forma —

e para ela a solidão:

lá estão inteiros no retesar de ombros

em que passam a concentrar-se,

com toda a vida a confluir na ruga maldosa da boca,

e contra a qual nada podem nem querem,

pois dela é que sabem esta solidão absoluta,

incomunicável — este castelo da alma —

para serem a própria solidão.

jean genet





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a noite é um poema que conheço de cor

 

Dorme, meu amor, que o mundo já viu morrer mais

este dia e eu estou aqui, de guarda aos pesadelos.

Fecha os olhos agora e sossega o pior já passou

há muito tempo; e o vento amaciou; e a minha mão

desvia os passos do medo. Dorme, meu amor -

a morte está deitada sob o lençol da terra onde nasceste

e pode levantar-se como um pássaro assim que

adormeceres. Mas nada temas: as suas asas de sombra

não hão-de derrubar-me eu já morri muitas vezes

e é ainda da vida que tenho mais medo. Fecha os olhos

agora e sossega a porta está trancada; e os fantasmas

da casa que o jardim devorou andam perdidos

nas brumas que lancei ao caminho. Por isso, dorme,

meu amor, larga a tristeza à porta do meu corpo e

nada temas: eu já ouvi o silêncio, já vi a escuridão, já

olhei a morte debruçada nos espelhos e estou aqui,

de guarda aos pesadelos a noite é um poema

que conheço de cor e vou cantar-to até adormeceres.

Maria do Rosário Pedreira




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Este silêncio de já não termos palavras

Cheguei a ter medo de te perder,

tu não chegaste sequer a ter medo.

Este silêncio de já não termos palavras

ouve-se nas outras palavras que trocamos.

Miserável mundo nosso e alheio,

igual ao que todos disseram da sua época,

e pior, porque este vivemos nós

e conhecemos nós, cada um conforme pode.

Já morrerem os ídolos todos da infância

e os da adolescência vão a caminho,

sobrevivente é o teu olhar cego

(hoje há já só um dos Righteous Brothers).

Na feira de velharias uma caixa

para tabaco com uma rosa verde.

Tem o preço ainda em escudos, uma falha

num dos cantos, uma pequena cruz de cal.

Permaneces aí, à lareira, lendo livros vivos

e o seu turbilhão de palavras profundas.

Nunca mais chega o medo de nos perdermos,

eco um do outro em ricochete de silêncios.

Helder Moura Pereira

daqui






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