depois de ti o dilúvio

Depois de ti

o dilúvio: esgotaram-se as imagens

e não posso mudar o que diziam:

há um esvaziamento, uma degradação,

que em pouco tempo tornam

o real absoluto no real possível:

e nunca mais hei-de sentir o mundo

tão alto como os versos e não o contrário,

e nunca mais poderei dizer a ninguém:

os teus olhos são tão belos como os teus olhos

Pedro Mexia

daqui

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fazer com que vente mais e mais lá fora

não estou certo de nada. gostava, contudo,

de acreditar que existes, para te esperar sem

angústia, talvez pôr a música mais baixo, ouvir

os vizinhos a conversar, preparar coisas para te

dizer, ler um livro, vestir-me. gostava de ter

por ti um amor convencional, sem ter de o

imaginar. com um jantar pelo meio, um passeio

no mais popular do parque, a ver cisnes e a

fugir dos cavalos. mas não estou certo de nada, e

mais fácil é fechar as portadas, escolher um cobertor

quente e fazer com que vente mais e mais lá fora

valter hugo mãe

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quando te beijo

quando te beijo

é só a forma de os meus lábios dizerem que sim

e de os teus lábios dizerem que não

que não houve tempo antes de nós.

vasco gato

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Podes dizer a toda a gente que um dia te amei

Podes dizer ao mundo inteir
que estas letras são tuas.

assim como os desenhos que fiz,

os espaços que deixei.

Podes dizer a toda a gente que um dia

te amei e que foste tu quem me fez poeta.

Podes nadar em orgulho ao saber

que todos os copos que bebi foram por ti.

Que os cigarros que fumei ansiosa e

apressadamente foram pela saudade

do teu corpo.

Quando falarem de raios e relâmpagos,
de trovões e de tufões, vais poder

dizer que fui eu quem fez a China,

quem ergueu muralhas e deitou as

lágrimas de sangue.

Quando te perguntarem se um dia me

conheceste, diz que sim.

Responde um afirmativo de poder e de vontade.
Podes deixar o medo do conhecimento

alheio, agora que te sou realmente alheia.

Quando um dia o mundo se

desfizer verdadeiramente em estações trocadas

o Verão pelo Outono ou o Inverno pela

Primavera - aí podes descansar.

Podes contar à galáxia e aos seus

sobreviventes que, meu eterno desconhecido,

um dia me fizeste rainha.

...

José Eduardo Agualusa 












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Não sei para que lado da noite me hei-de virar

Não sei para que lado da noite me hei-de virar

onde esconder de ti o rio de fogo das lágrimas
quase a transbordar e acendo mais um cigarro

e falo atabalhoadamente de um futuro qualquer

e suspiro de alívio porque não ouves o que digo

ou se calhar também não sabes onde te esconderes

esperamos que se ilumine o lado certo da noite

é quando se esgotam as palavras e os silêncios

e a minha mão procura a tua que a recebe

e a noite se unifica e todos os rios secam

menos um por onde navegamos

para abolir a noite.

Carlos Alberto Machado












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[...só não fumo...]

de súbito

E de súbito desaba o silêncio.

É um silêncio sem ti,

sem álamos,

sem luas.

Só nas minhas mãos

ouço a música das tuas.

eugénio de andrade








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Matar a sede com água salgada

Agora que o silêncio é um mar sem ondas,

E que nele posso navegar sem rumo,

Não respondas

Às urgentes perguntas

Que te fiz.

Deixa-me ser feliz

Assim,

Já tão longe de ti como de mim.

Perde-se a vida a desejá-la tanto.

Só soubemos sofrer, enquanto

O nosso amor

Durou.

Mas o tempo passou,

Há calmaria...

Não perturbes a paz que me foi dada.

Ouvir de novo a tua voz seria

Matar a sede com água salgada.

Miguel Torga










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Quero falar-te das horas incandescentes

Caí no silêncio há vários dias. Quero falar-te das horas incandescentes que antecedem a noite e não sei como fazê-lo. Às vezes penso que vou encontrar-te na rua mais improvável, que nos sentamos diante do rio e ficamos a trocar pedaços de coisas subitamente importantes: a tua solidão, por exemplo. Mas depois, virando a esquina, todas as esquinas de todos os dias, esperam-me apenas as aves que ninguém sabe de onde partiram.

Vasco Gato








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mães

No sorriso louco das mães batem as leves
gotas de chuva. Nas amadas
caras loucas batem e batem
os dedos amarelos das candeias.
Que balouçam. Que são puras.

Gotas e candeias puras. E as mães
aproximam-se soprando os dedos frios.
Seu corpo move-se
pelo meio dos ossos filiais, pelos tendões
e orgãos mergulhados,
e as calmas mães intrínsecas sentam-se
nas cabeças filiais.

Sentam-se, e estão ali num silêncio demorado e apressado,
vendo tudo,
e queimando as imagens, alimentando as imagens,
enquanto o amor é cada vez mais forte.

E bate-lhes nas caras, o amor leve.

O amor feroz.

E as mães são cada vez mais belas.

Pensam os filhos que elas levitam.
Flores violentas batem nas suas pálpebras.
Elas respiram ao alto e em baixo.

São silenciosas.

E a sua cara está no meio das gotas particulares
da chuva,
em volta das candeias. No contínuo
escorrer dos filhos.

As mães são as mais altas coisas
que os filhos criam, porque se colocam
na combustão dos filhos. Porque
os filhos são como invasores dentes-de-leão
no terreno das mães.

E as mães são poços de petróleo nas palavras dos filhos,
e atiram-se, através deles, como jactos
para fora da terra.

E os filhos mergulham em escafandros no interior
de muitas águas,
e trazem as mães como polvos embrulhados nas mãos
e na agudez de toda a sua vida.

E o filho senta-se com a sua mãe à cabeceira da mesa,
e através dele a mãe mexe aqui e ali,
nas chávenas e nos garfos.

E através da mãe o filho pensa
que nenhuma morte é possível e as águas
estão ligadas entre si
por meio da mão dele que toca a cara louca
da mãe que toca a mão pressentida do filho.

E por dentro do amor, até somente ser possível amar tudo,
e ser possível tudo ser reencontrado
por dentro do amor.

  

Herberto Helder

daqui

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Quer um bom desafio?

Não sou boa com números. Com frases-feitas. E com morais de história. Gosto do que me tira o fôlego. Venero o improvável. Almejo o quase impossível. Meu coração é livre, mesmo amando tanto. Tenho um ritmo que me complica. Uma vontade que não passa. Uma palavra que nunca dorme. Quer um bom desafio? Experimente gostar de mim. Não sou fácil. Não colecciono inimigos. Quase nunca estou pra ninguém. Mudo de humor conforme a lua. Me irrito fácil. Me desinteresso à toa. Tenho o desassossego dentro da bolsa. E um par de asas que nunca deixo. Às vezes, quando é tarde da noite, eu viajo. E - sem saber - busco respostas que não encontro aqui. Ontem, eu perdi um sonho. E acordei chorando, logo eu que adoro sorrir... Mas não tem nada, não. Bonito mesmo é essa coisa da vida: um dia, quando menos se espera, a gente se supera. E chega mais perto de ser quem - na verdade - a gente é. 

Fernanda Mello

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