- procuro-te

 

 

Procuro a ternura súbita,

os olhos ou o sol por nascer do tamanho do mundo,

o sangue que nenhuma espada viu,

o ar onde a respiração é doce,

um pássaro no bosque com a forma de um grito de alegria.

Ou a carícia da terra,

a juventude suspensa,

a fugidia voz da água

entre o azuldo prado e de um corpo estendido.

Procuro-te: fruto ou nuvem ou música.

Chamo por ti e o teu nome

ilumina as coisas mais simples:

o pão e a água,

a cama e a mesa,

os pequenos e dóceis animais,

onde também quero que chegue

o meu canto e a manhã de maio.

Um pássaro e um navio são a mesma coisa

quando te procuro de rosto cravado na luz.

Eu sei que há diferenças

mas não quando se ama,

não quando apertamos contra o peito

uma flor ávida de orvalho.

Ter só dedos e dentes é muito triste:

dedos para amortalhar crianças,

dentes para roer a solidão,

enquanto o verão pinta de azul o céu

e o mar é devassado pelas estrelas.

Porém eu procuro-te.

Antes que a morte se aproxime, procuro-te.

Nas ruas, nos barcos, na cama,

com amor, com ódio, ao sol, à chuva,

de noite, de dia, triste, alegre

– procuro-te.

Eugénio de Andrade

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riscando a minha loucura nas folhas secas do caminho

estive tão longe de ti

que não pensei sequer lembrar o teu nome

percorri distâncias escuras, estradas imóveis

onde circulava o peso sem cor do esquecimento

e se curvavam as pedras à boca do destino

vezes houve em que dormi sem estrelas

num vazio de astros que me congelava as veias

e me amortecia a vida em poços de água

que a vida não podia tocar - rondavam os lobos

e contava os dias, riscando a minha loucura

nas folhas secas do caminho, escondendo a réstia de sonho

entre as raízes ainda vibrantes das árvores rugosas

conhecia por vezes o movimento quase imperceptível

das grandes estações internas, o estalar da seiva,

o tambor duro onde vinha cantar a melancolia

a solidão assustava-me, queimava-me a pele

no vermelhíssimo lume das mãos dos mortos

quero dizer-te que não mais vi ternura

que os meus pés ganharam idade a um ritmo

que não pude conter, acompanhar, escrever-te

sim, fiz-me não te escrever

para que o meu corpo não ouvisse o vento

e as ondas fossem quebrar ao centro dos oceanos

para que uma palavra não pousasse no teu rosto

e levasse a luz dos teus olhos e a vida nos teus lábios

arranquei de mim a morada que eras tu

desisti dos pássaros, afundei barcos, lâminas,

apaguei o calor dos porões como se uma vela

pudesse perigosamente insistir na permanência

desse mundo que era a minha voz, éramos nós

éramos nós, choro

sinto no enrolar dos dedos o ínfimo do teu nome

a abertura impossível de uma janela de avelãs

as avelãs que nos escutavam (lembras-te?)

enquanto lá fora, fora de tudo, a neve

se abatia sobre o dorso antigo das nossas mães

sobre a dor vencida no embalo dos bebés

estive tão longe de ti

mas deixa que agora te nomeie entre as nuvens

e traga para dentro de mim a pintura das tuas pálpebras

o aroma que era o teu corpo nas manhãs a dois

deixa que venha morrer junto de ti

no ventre do amor que prometemos ao infinito

Vasco Gato

daqui

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bastava-me uma voz que me chamasse

Mãe, eu quero ir-me embora — a vida não é nada

daquilo que disseste quando os meus seios começaram

a crescer. O amor foi tão parco, a solidão tão grande,

murcharam tão depressa as rosas que me deram —

se é que me deram flores, já não tenho a certeza, mas tu

deves lembrar-te porque disseste que isso ia acontecer.

Mãe, eu quero ir-me embora — os meus sonhos estão

cheios de pedras e de terra; e, quando fecho os olhos,

só vejo uns olhos parados no meu rosto e nada mais

que a escuridão por cima. Ainda por cima, matei todos

os sonhos que tiveste para mim — tenho a casa vazia,

deitei-me com mais homens do que aqueles que amei

e o que amei de verdade nunca acordou comigo.

Mãe, eu quero ir-me embora — nenhum sorriso abre

caminho no meu rosto e os beijos azedam na minha boca.

Tu sabes que não gosto de deixar-te sozinha, mas desta vez

não chames pelo meu nome, não me peças que fique —

as lágrimas impedem-me de caminhar e eu tenho de ir-me

embora, tu sabes, a tinta com que escrevo é o sangue

de uma ferida que se foi encostando ao meu peito

como uma cama se afeiçoa a um corpo que vai vendo crescer.

Mãe, eu vou-me embora — esperei a vida inteira por quem

nunca me amou e perdi tudo, até o medo de morrer. A esta

hora as ruas estão desertas e as janelas convidam à viagem.

Para ficar, bastava-me uma voz que me chamasse, mas

essa voz, tu sabes, não é a tua — a última canção sobre

o meu corpo já foi há muito tempo e desde então os dias

foram sempre tão compridos, e o amor tão parco, e a solidão

tão grande, e as rosas que disseste que um dia chegariam

virão já amanhã, mas desta vez, tu sabes, não as verei murchar.

maria do rosário pedreira

o canto do vento nos ciprestes

daqui

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tenho os olhos feitos à medida da tua cara

se um gesto me definisse seria o de te afastar o cabelo
para te ver melhor o rosto que me
[enche de bravura
e só te vejo pelos meus olhos por serem os que te vêem
mais bela
por isso os escolho sempre
tenho os olhos feitos à medida da tua cara
e só tenho olhos para ti
quando não estás sou invisível e quase invisual
a visão não me serve de nada
vejo mas sem cor e é pior que a preto e branco
é desfocado
é esbatido
e sem chama
e sem cheiro
contigo cheira bem
sabe bem
ouve bem o que digo porque é sincero
porque se não fosse
todo eu era falso
cada falso que há aí merecia cadeia ou morte
mas com os teus braços finos a fazer as vezes da corda que me serpenteia o pescoço
[para me matar de felicidade
e só te quero a ti
e só te vejo a ti
como a última noite do Verão mais quente
com o céu mais estrelado
com a lua mais cúmplice
com os gestos mais carinhosos
e tiro-te o cabelo da frente com a ajuda da minha mão direita
que só existe para isso
e vou para te beijar mas não o faço
hesito porque os meus olhos pediram-me que os deixasse olhar para ti mais uma vez
e eu deixo para eles não chorarem muito

joao negreiros

daqui

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Longas manhãs te esperei, perdi a conta

Muitas vezes te esperei, perdi a conta,

longas manhãs te esperei tremendo

no patamar dos olhos. Que me importa

que batam à porta, façam chegar

jornais, ou cartas, de amizade um pouco

- tanto pó sobre os móveis tua ausência.

Se não és tu, que me pode importar?

Alguém bate, insiste através da madeira,

que me importa que batam à porta,

a solidão é uma espinha

insidiosamente alojada na garganta.

Um pássaro morto no jardim com neve.

Nada me importa; mas tu enfim me importas.

Importa, por exemplo no sedoso

cabelo poisar estes lábios aflitos.

Por exemplo: destruir o silêncio.

Abrir certas eclusas, chover em certos campos.

Importa saber da importância

que há na simplicidade final do amor.

Comunicar esse amor. Fertilizá-lo.

«Que me importa que batam à porta...»

Sair de trás da própria porta, buscar

no amor a reconciliação com o mundo.

Longas manhãs te esperei, perdi a conta.

Ainda bem que esperei longas manhãs.

e lhes perdi a conta, pois é como se

no dia em que eu abrir a porta

Do teu amor tudo seja novo,

Um homem e uma mulher juntos pelas formosas

inexplicáveis circunstâncias da vida.

Que me importa, agora que me importas,

que batam, se não és tu, à porta?

Fernando Assis Pacheco

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Senta-te aqui, fala comigo

As palavras fazem

sentido (o tempo que levei até descobrir isto!),

um sentido justo,

feito de mais palavras.

(A impossibilidade de falar

e de ficar calado

não pode parar de falar,

escrevi eu ou outro).

Volto a casa.

ao princípio,

provavelmente um pouco mais velho.

As mesmas árvores,

mais velhas

a lembrança delas

passando sem tempo nos meus olhos,

como uma ideia feita ou um sentimento.

Entre o que regressa

e o que partiu um dia

ficaram palavras;

talvez (quem sabe?)

algum sentido.

Agora, como um intruso, subo as

escadas e abro a porta; e entro, vivo,

para fora de alguma coisa morta.

Senta-te aqui, fala comigo,

faz sentido

e totalidade à minha volta!

Manuel António Pina

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te besé

Ayer te besé en los labios.

Te besé en los labios. Densos,

rojos. Fue un beso tan corto,

que duró más que un relámpago,

que un milagro, más. El tiempo

después de dártelo

no lo quise para nada ya,

para nada

lo había querido antes.

Se empezó, se acabó en él.

Hoy estoy besando un beso;

estoy solo con mis labios.

Los pongo

no en tu boca, no, ya no...

-¿Adónde se me ha escapado?-.

Los pongo

en el beso que te di

ayer, en las bocas juntas

del beso que se besaron.

Y dura este beso más

que el silencio, que la luz.

Porque ya no es una carne

ni una boca lo que beso,

que se escapa, que me huye.

No.

Te estoy besando más lejos.

Pedro Salinas

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substituir-te pelo vento

Deito fora as imagens.

Sem ti, para que me servem

as imagens?

Preciso habituar-me

a substituir-te pelo vento,

que está em qualquer parte

e cuja direcção

é igualmente passageira

e verídica.

Preciso habituar-me ao eco dos teus passos

numa casa deserta,

ao trémulo vigor de todos os teus gestos

invisíveis,

à canção que tu cantas e que mais ninguém ouve

a não ser eu.

Serei feliz sem as imagens.

As imagens não dão

felicidade a ninguém.

Era mais difícil perder-te,

e, no entanto, perdi-te.

Era mais difícil inventar-te,

e eu te inventei.

Posso passar sem as imagens

assim como posso

passar sem ti.

E hei-de ser feliz ainda que

isso não seja ser feliz.

Raul de Carvalho

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permite-me

Permite-me que ecoe por aqui o que se

escreve dentro de mim: escrevo praias onde

nunca mergulhei, ouço conversas dos vizinhos que

doem como gritos, como criticas, como armas

arremessadas contra a minha sombra.

Como te disse: permite-me que me ecoe.

Evitei que me descongregasse pela terra, pensei

que assim poderia tocar-te no ombro e dizer-te

que estou aqui, onde tu não podes ver

onde as crianças não conseguem chegar

onde os velhos não conseguem viver.

Estou por aqui, enquanto te deixo permanecer

no cheiro que trago nas vestes, enquanto me dispo

e deixo que me vejas.

Agora tenho em lugar das minhas mãos uma grande

mancha azulínea, que me recorda que um dia aqui existiu

o mundo e que agora não há mais tempo

para nada.

Sérgio Xarepe

daqui

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ama-me

(…)

 

Ama-me.

É tempo ainda.

Interroga-me.

E eu te direi que o nosso tempo é agora.

Esplêndida avidez, vasta ternura

Porque é mais vasto o sonho que elabora

Há tanto tempo sua própria tessitura.

Ama-me.

Embora eu te pareça

Demasiado intensa.

E de aspereza.

E transitória se tu me repensas.

E tu, lúcido, fazedor da palavra,

Inconsentido, nítido

Nós dois passamos porque assim é sempre

É singular e raro este tempo inventivo

Circundando a palavra.

Trevo escuro

Desmemoriado, coincidido e ardente

No meu tempo de vida tão maduro.

Sorrio quando penso

Em que lugar da sala

Guardarás o meu verso.

Distanciado dos teus livros políticos?

Na primeira gaveta

Mais próxima à janela?

Tu sorris quando lês

Ou te cansas de ver

Tamanha perdição

Amorável centelha

No meu rosto maduro?

E te pareço bela

Ou apenas te pareço

Mais poeta talvez

E menos séria?

O que pensa o homem

Do poeta? Que não há verdade

Na minha embriaguez

E que me preferes

Amiga mais pacífica

E menos ventura?

Que é de todo impossível

Guardar na tua sala

Vestígio passional

Da minha linguagem?

Eu te pareço louca?

Eu te pareço pura?

Eu te pareço moça?

Ou é mesmo verdade

Que nunca me soubeste?

A memória de nós. É mais. É como um sopro

De fogo, é fraterno e leal, é ardoroso

É como se a despedida se fizesse o gozo

De saber

Que há no teu todo e no meu, um espaço

Oloroso, onde não vive o adeus.

Hilda Hilst

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fui ave ou sol ou flor

 

Toda a manhã

fui a flor

impaciente

por abrir.

Toda a manhã

fui ardor

do sol

no teu telhado.

Toda a manhã

fui ave

inquieta

no teu jardim.

Toda a manhã

fui ave ou sol ou flor

secretamente

ao pé de ti.

Eugénio de Andrade

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há coisas bem piores do que ser sózinho

Há coisas bem piores

do que ser sozinho.

mas às vezes levamos décadas

para percebê-lo.

E ainda mais vezes

é demasiado tarde.

E não há nada pior

do que

demasiado tarde.

Charles Bukowsky

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