os instantes

devagar, o tempo transforma tudo em tempo.
o ódio transforma-se em tempo, o amor
transforma-se em tempo, a dor transforma-se
em tempo.

os assuntos que julgámos mais profundos,
mais impossíveis, mais permanentes e imutáveis,
transformam-se devagar em tempo.

por si só, o tempo não é nada.
a idade de nada é nada.
a eternidade não existe.
no entanto, a eternidade existe.

os instantes dos teus olhos parados sobre mim eram eternos.
os instantes do teu sorriso eram eternos.
os instantes do teu corpo de luz eram eternos.


foste eterna até ao fim.

José Luís Peixoto

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tu

e depois a gaivota voa sobre o lamento do cais e de novo relembro a noite em que partiste

num orgulho de caravela em busca de uma pérola que bem sabes impossível de colher

vogando na pele do oceano sem ler mais cartas de marear escritas nas estrelas

descobrindo na obscuridade o brilho da ária secreta da solidão das águas

e como este meu porto deixou de ser de abrigo para a nossa voz

mas nem essa recordação mantém o mesmo eco

pois sinto as palavras cada vez mais curtas

e já só queria lembrar-me desse mapa

navegar à deriva pelo teu corpo

percorrer os teus rumos

invadir o teu mar

rasgar o azul

sempre

tu

josé luís

daqui

Agora que as palavras secaram

Agora que as palavras secaram
e se fez noite
entre nós dois,
agora que ambos sabemos
da irreversabilidade
do tempo perdido,
resta-nos este poema de amor e solidão.

No mais é o recalcitrar dos dias,
perseguindo-nos, impiedosos,
com relógios,
pessoas,
paredes demasiado cinzentas,
todas as coisas inevitavelmente
lógicas.

Que a nossa nem sequer foi uma história
diferente.
A originalidade estava toda na pólvora
dos obuses, no circunstanciado
afivelar
dos sorrisos à nossa volta
e no arcaísmo da viela onde fazíamos amor.

eduardo pitta

não vais nunca entender

Escrevo, decerto, por qualquer
razão inútil que não vais nunca entender.
Surgem as frases, vês, desconhecidos
que no bar do acaso encontro e são
as tuas mãos a escrever por mim.

Minto-lhes, digo que só te amo
a ti, eles riem e pedem-me pra ficar,
que sim, que a noite ainda é uma pequena
musa no breve altar venal do coração.

Fico. Dou à boca o jeito do cigarro
e é em fumo que transformo o corredor
de imagens, metáforas, pequenos desvios de
ritmo mais pobre ou queda sempre a pique
em sentido nenhum. Às vezes, sabes, é mais
difícil descobrir que o amor, como o cigarro,
quando se acende é que começa
a iluminar o fim.

rui costa

Guarda tu agora o que eu, subitamente, perdi

Guarda tu agora o que eu, subitamente, perdi
talvez para sempre ― a casa e o cheiro dos livros,

a suave respiração do tempo, palavras, a verdade,

camas desfeitas algures pela manhã,

o abrigo de um corpo agitado no seu sono. 

Guarda-o
serenamente e sem pressa, como eu nunca soube.

E protege-o de todos os invernos ― dos caminhos

de lama e das vozes mais frias. Afaga-lhe

as feridas devagar, com as mãos e os lábios,

para que jamais sangrem. E ouve, de noite,

a sua respiração cálida e ofegante

no compasso dos sonhos, que é onde esconde

os mais escondidos medos e anseios.

Não deixes nunca que se ouça sozinho no que diz
antes de adormecer. E depois aguarda que,

na escuridão do quarto, seja ele a abraçar-te,

ainda que não te tenha revelado uma só vez o que queria.

Acorda mais cedo e demora-te a olhá-lo à luz azul
que os dias trazem à casa quando são tranquilos.

E nada lhe peças de manhã ―  as manhãs pertencem-lhe;

deixa-o a regar os vasos na varanda e sai,

atravessa a rua enquanto ainda houver sol. 

E assim

haverá sempre sol e para sempre o terás,

como para sempre o terei perdido eu, subitamente,

por assim não ter feito.

Maria do Rosário Pedreira










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Este facto simples

Agora vai ser assim: nunca mais te verei.

Este facto simples, que todos me dizem ser simples, trivial,

e humano, como um destino orgânico e sensato,

fica em mim como um muro imóvel, um aspecto esquecido

e altivo de todas as coisas, de todas as palavras.

Sempre nos separaram as circunstâncias, e a essência

mesma dos dias, quando entre a relva e a copa das árvores

me esquecia de pensar, e o ar passava

por mim antes de erguer os caules verdes e alimentar

a vida sem imagens da paisagem. Marcávamos férias

em meses diferentes. O fim do ano, a páscoa, calhavam sempre

em outros dias. Tesouras surdas

rompiam o cordão dos telefones, e por engano

urgentes cartas atravessavam o planeta, apareciam

anos depois no arquivo municipal. E mais: a minha idade,

a tua, não poderiam nunca encontrar-se no mundo.

antónio franco alexandre

e tão cedo

desconcertante é que tão grande tristeza caiba dentro de tão pequeno peito. às vezes morre-se tanto, e tão cedo.

Al Berto

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recolhe o meu corpo

se alguém disser que morri, avança até à varanda do céu,
escuta a noite e recolhe o meu corpo da espuma dos planetas.

não deixes que o meu rosto se dissolva nas tuas mãos, 

insiste no meu nome até que o mar ascenda à tua boca. 

e de luar em luar celebra o coração que fiz teu, mudamente, 

como se o amor fosse sobreviver às veias paradas do sangue.

vasco gato

e recomeço

Quando amanhece penso:

Encontro-te no vento

virás abraçar-me como os ramos da árvore

e chegaremos ao coração da cidade

Ao meio-dia sei:

A distância do meu corpo ao teu grito

corresponde à do teu sopro ao meu ouvido

eis a anatomia do silêncio

De tarde fico exausta:

Circulo pelas ruas e roço-me nas praças

À noite adormecemos:

Será que te lembras? será que me lembro?

Amanhã alegro-me de novo:

Imagino a floresta, parto o espelho

e recomeço a ir ao teu encontro.

Teresa Balté

que nem dás por mim

Que música escutas tão atentamente

que não dás por mim?

Que bosque, ou rio, ou mar?

Ou é dentro de ti

que tudo canta ainda?

Queria falar contigo,

dizer-te apenas que estou aqui,

mas tenho medo,

medo que toda a música cesse

e tu não possas mais olhar as rosas.

Medo de quebrar o fio

com que teces os dias sem memória.

Com que palavras

ou beijos ou lágrimas

se acordam os mortos sem os ferir,

sem os trazer a esta espuma negra

onde corpos e corpos se repetem,

parcimoniosamente, no meio de sombras?

Deixa-te estar assim,

ó cheia de doçura,

sentada, olhando as rosas,

e tão alheia

que nem dás por mim.

Eugénio de Andrade

pede à noite que não a deixe sozinha

A mulher deitada, a mulher que se perdeu,
durante o sonho, e não sabe que o caminho

estava indicado nos seus olhos, procura o vazio

com a mão segura entre lençol e cobertor,

como se nesse intervalo houvesse ainda

uma saída para o desejo. No sono em que

a maré da noite se desfez num impulso

de névoa, os seus lábios murmuraram

o nome que não tem corpo; e em vão

esperaram o beijo que os iria selar,

os dedos que se afundariam no oceano

dos cabelos, a respiração que

lhe daria o ritmo da manhã. Por isso,

a mulher que acorda pede à noite que não

a deixe sozinha, como se o abraço antigo

se pudesse prolongar, ou o sol

não trouxesse o dia para junto dela.

Nuno Júdice

daqui

tempo

Nunca prestei grande atenção ao calendário, nunca comemorei datas.

Tenho para mim um relógio íntimo que marca outro compasso nisso que chamamos de tempo.

Mia Couto

Há um pequeno sismo em qualquer parte ao dizeres o meu nome

Há um pequeno sismo em qualquer parte
ao dizeres o meu nome.

Elevas-me à altura da tua boca

lentamente

para não me desfolhares.

Tremo como se tivera

quinze anos e toda a terra

fosse leve.

Ó indizível primavera!

Eugénio de Andrade










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(lembras-te?)

Todas as palavras,


as que procurei em vão,
principalmente as que estiveram muito perto,

como uma respiração, e não reconheci,

ou desistiram e partiram para sempre,

deixando no poema uma espécie de mágoa

como uma marca de água impresente;

as que (lembras-te?) não fui capaz de dizer-te

nem foram capazes de dizer-me;

as que calei por serem muito cedo,

as que calei por serem muito tarde,

e agora, sem tempo, me ardem;

as que troquei por outras (como poderei

esquecê-las desprendendo-se longamente de mim?);

as que perdi, verbos e substantivos de que

por um momento foi feito o mundo.

E também aquelas que ficaram,

por cansaço, por inércia, por acaso,

e com quem agora, como velhos amantes sem

desejo, desfio memórias,

as minhas últimas palavras.

Manuel António Pina