mulheres

As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões

E muitas transformam-se em árvores cheias de ninhos - digo, 

As mulheres - ainda que as casas apresentem os telhados inclinados 

Ao peso dos pássaros que se abrigam. 

É à janela dos filhos que as mulheres respiram

Sentadas nos degraus olhando para eles e muitas 

Transformam-se em escadas 

Muitas mulheres transformam-se em paisagens 

Em árvores cheias de crianças trepando que se penduram 

Nos ramos - no pescoço das mães - ainda que as árvores irradiem 

Cheias de rebentos 

As mulheres aspiram para dentro 

E geram continuamente. Transformam-se em pomares. 

Elas arrumam a casa 

Elas põem a mesa 

Ao redor do coração. 

daniel faria

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Tu já não vens

São horas de voltar. Tu já não vens, e a espera

gastou a luz de mais um dia. Agora, quem passar

trará um corpo incerto dentro do nevoeiro,

mas terá outro nome e outro perfume. Eu volto

à casa onde contigo se demorou o verão e arrumo

os livros, escondo as cartas, viro os retratos

para a mesa. Sei que o tempo se magoou de nós,

sei que não voltas, e ouço dizer que as aves

partem sempre assim, subitamente. Outras virão

Maria do Rosário Pedreira

a contínua oração diária

há palavras que te escrevo dispostas a suportar o peso da distância. são impulsos, quase sempre impulsos. quase sempre duas mãos a indagar o silêncio, a perguntar

à vida como se exercita o amor.

crio rumores que te chegam como um fio, um sopro

atrás do ouvido

onde te suspiro nomes, paisagens reunidas em livros de horas, onde te sopro orações

- a abóbada celeste, o teu coração.

há palavras que te escrevo que existem como um traço contínuo. como se o sentimento fosse demasiado vasto para invocar o silêncio, demasiado insistente para não responder à vida de volta.

invento as certezas do nosso amor, hoje digo-te uma certeza, amanhã outra e à hora de adormecer confesso-me

- hei de inventar a vida de volta

fazer da certeza um hábito. das palavras que te escrevo a contínua oração diária.

André Tomé

daqui

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...gosto...

Gosto dos que não sabem viver,

dos que se esquecem de comer a sopa

(«Allez-vous bientôt manger votre soupe,

s... b... de marchand de nuages?»)

e embarcam na primeira nuvem

para um reino sem pressa e sem dever.

Gosto dos que sonham enquanto o leite sobe,

transborda e escorre, já rio no chão,

e gosto de quem lhes segue o sonho

e lhes margina o rio com árvores de papel.

Gosto de Ofélia ao sabor da corrente.

Contigo é que me entendo,

piquena que te matas por amor

a cada novo e infeliz amor

e um dia morres mesmo

em «grande parva, que ele há tanto homem!»

(Dá Veloso-o-Frecheiro um grande grito?...)

Gosto do Napoleão-dos-Manicómios,

da Julieta-das-Trapeiras,

do Tenório-dos-Bairrosque passa fomeca

mas não perde proa e parlapié...

Passarinheiros, também gosto de vocês!

Será isso viver, vender canários

que mais parecem sabonetes de limão,

vender fuliginosos passarocos implumes?

Não é viver.

É arte, lazeira, briol, poesia pura!

Não faço (quem é parvo?) a apologia do mendigo;

não me bandeio (que eu já vi esse filme...)

com gerações perdidas.

Mas senta aqui, mendigo:

vamos fazer um esparguete dos teus atacadores

e comê-lo como as pessoas educadas,

que não levantam o esparguete acima da cabeça

nem o chupam como você, seu irrecuperável!

E tu, derradeira geração perdida,

confia-me os teus sonhos de pureza

e cai de borco, que eu chamo-te ao meio-dia...

Por que não põem cifrões em vez de cruzes

nos túmulos desses rapazes desembarcados p'ra morrer?

Gosto deles assim, tão sem futuro,

enquanto se anunciam boas perspectivas

para o franco frrrrançais

e os politichiens si habiles, si rusés,

evitam mesmo a tempo a cornada fatal!

Les portugueux...

não pensam noutra coisa

senão no arame, nos carcanhóis, na estilha,

nos pintores, nas aflitas,

no tojé, na grana, no tempero,

nos marcolinos, nas fanfas, no balúrdio e

... sont toujours gueux,

mas gosto deles só porque não querem

apanhar as nozes...

Dize tu: - Já começou, porém, a racionalização do trabalho.

Direi eu: - Todavia o manguito será por muito tempo

o mais económico dos gestos!

Saber viver é vender a alma ao diabo,

a um diabo humanal, sem qualquer transcendência,

a um diabo que não espreita a alma, mas o furo,

a um satanazim que se dá por contente

de te levar a ti, de escarnecer de mim...

Saber viver é vender a alma ao diabo

Alexandre O'Neill

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senão pensar

Passei toda a noite, sem dormir, vendo, sem espaço, a figura dela,

E vendo-a sempre de maneiras diferentes do que a encontro a ela.

Faço pensamentos com a recordação do que ela é quando me fala,

E em cada pensamento ela varia de acordo com a sua semelhança.

Amar é pensar.

E eu quase que me esqueço de sentir só de pensar nela.

Não sei bem o que quero, mesmo dela, e eu não penso senão nela.

Tenho uma grande distração animada.

Quando desejo encontrá-la

Quase que prefiro não a encontrar,

Para não ter que a deixar depois.

Não sei bem o que quero, nem quero saber o que quero.

Quero só Pensar nela.

Não peço nada a ninguém, nem a ela, senão pensar.

Alberto Caeiro

daqui

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se disser mar em voz alta, o mar entra pela janela

todo o santo dia bateram à porta. não abri, não me apetece ver pessoas, ninguém.

escrevi muito, de tarde e pela noite dentro. curiosamente, hoje, ouve-se o mar como se estivesse dentro de casa. o vento deve estar de feição. a ressonância das vagas contra os rochedos sobressalta-me.

desconfio que se disser mar em voz alta, o mar entra pela janela.

sou um homem privilegiado, ouço o mar ao entardecer. que mais posso desejar? e no entanto, não estou alegre nem apaixonado. nem me parece que esteja feliz. escrevo com um único fim: salvar o dia.

al berto

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lavava os olhos com shampoo e chorava

Quantas vezes me fechei para chorar

na casa de banho da casa de minha avó 

lavava os olhos com shampoo 

e chorava 

chorava por causa do shampoo

depois acabaram os shampoos 

que faziam arder os olhos 

no more tears disse Johnson & Johnson 

as mães são filhas das filhas 

e as filhas são mães das mães 

uma mãe lava a cabeça da outra 

e todas têm cabelos de crianças loiras 

para chorar não podemos usar mais shampoo 

e eu gostava de chorar a fio 

e chorava 

sem um desgosto sem uma dor sem um lenço 

sem uma lágrima 

fechada à chave na casa de banho 

da casa da minha avó 

onde além de mim só estava eu 

também me fechava no guarda-vestidos 

mas um guarda-vestidos não se pode fechar por dentro 

nunca ninguém viu um vestido a chorar 

Adília Lopes

não procuro um amor entre os cardos

não procuro um amor entre os cardos,

se é entre os cardos que me vês, procura 

pensar que um amor não se perde por ali 

nem por ali se deve encontrar. se estou 

entre os cardos, meu amor, é para te esquecer 

e se me vires, pensa que é por ti, absolutamente por ti 

que procuro apenas dores, apenas fardos, 

para lentamente matar o meu coração. e 

se me vires cair, se entretanto me vires no chão, 

não me apanhes, não me ajudes, pensa que 

já ninguém passeia nos cardos e que o 

amor, para castigo dos que morrem, recomeça 

num outro lugar, seguramente à tua espera. 

depois sorri mesmo que te seja difícil, se por 

mais difícil que seja para mim ver-te sorrir 

é entre os cardos que devo partir, quando 

fugazmente te souber passando, tão parecida 

com ires buscar a felicidade sem mim e eu 

só mais uns segundos, já meus anjos preparados. 

valter hugo mãe

nunca descobrimos o que fazer com o amor

Sabemos vender sorrisos e mãos

corpos vazios ou completos às sedes redondas e ferozes

sabemos vender a língua que nos adeja pela pele

sabemos vender tudo que por dentro se move e até

o que se gastou entre segundos de um tempo infinito

mas nunca descobrimos o que fazer com o amor

que a brasa do anos de embalo não consome.

Sofia Loureiro dos Santos 

daqui

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poderei também eu partir

Este foi o nosso último abraço. E quando,

daqui a nada, deixares o chão desta casa

encostarei amorosamente os lábios ao teu copo

para sentir o sabor desse beijo que hoje não

daremos. E então, sim, poderei também eu

partir, sabendo que, afinal, o que tive da vida

foi mais, muito mais, do que mereci.

Maria do Rosário Pedreira

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é tão fácil

é tão fácil amar lugares

que não existem

recordar praças e pontes e travessas

onde nunca morremos por ninguém

quartos na penumbra de estores corridos

sobre a sonolência dos gatos em agosto

onde nunca chegámos atrasados

o tampo de mármore de mesas de café

onde as nossas mãos não se esconderam

por alguém ter entrado antes de nós

é tão fácil lembrar nomes e rostos e destinos

e colocá-los em nossos ombros e festejar com eles

as luminosas horas em que a vida

nos rodeava a cintura como um amante possessivo

e nós repetíamos o nome das cidades

onde nada disso tinha acontecido

é tão fácil assim

dizer adeus

sabendo que deus nem sequer assiste

à despedida

Alice Vieira

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Eu tive a dita de me terem roubado tudo



Que vens contar-me
se não sei ouvir senão o silêncio?
Estou parado no mundo.
Só sei escutar de longe
antigamente ou lá para o futuro.
É bem certo que existo:
chegou-me a vez de escutar.

Que queres que te diga
se não sei nada e desaprendo?
A minha paz é ignorar.
Aprendo a não saber:
que a ciência aprenda comigo
já que não soube ensinar.

O meu alimento é o silêncio do mundo
que fica no alto das montanhas
e não desce á cidade
e sobe às nuvens que andam à procura de forma
antes de desaparecer.

Para que queres que te apareça
se me agrada não ter horas a toda a hora?
A preguiça do céu entrou comigo
e prescindo da realidade como ela prescinde de mim.

Para que me lastimas
se este é o meu auge?!
Eu tive a dita de me terem roubado tudo
menos a minha torre de marfim.
Jamais os invasores levaram consigo as nossas torres de marfim.

Levaram-me o orgulho todo
deixaram-me a memória envenenada
e intacta a torre de marfim.
Só não sei que faça da porta da torre
que dá para donde vim.

Almada Negreiros










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