não estás

não te oiço e é como se me achasse dentro de um templo fechado.
o silêncio é a obra através da qual se descobre a memória
e à falta de toque, só o teu nome pronunciado e a fé na tua aparição
ilumina as arcadas.
a tua ausência tem-me o corpo vazio, falta-me o milagre da presença
poderia chamar-te deus
estás aqui latente
mas não estás.

andré tomé

daqui

as palavras falham

aqui o mar é sono perpétuo,

câmara para o mais terrível segredo.

entro nele de mãos trémulas, certo

das minhas cedências. Recordo o sabor

salino de outras perdas, casas tombadas

das quais sou solitária ruína.

eu, que tenho dado à insónia,

embebo-me agora nas águas de outro dialecto

- as palavras falham, e essa é a comunicação.

vasco gato








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fala-me

fala-me dos arcos de céu

onde infinitos pequenos astros

se rebolam sobre a pureza

do teu rosto. fala-me dos tes olhos,

da paisagem que inventam no luar de azul

onde se adivinham os dias e se pressente

o ligeiro vibrar do novo amor em semente.

escutarei, e das tuas palavras vou tirar

outras que não são para dizer, que trazem

nos lábios o mais íntimo segredo disso que é real,

disso que ignora as paredes do olhar e em tudo

desenha o tão doce horizonte que somos em nós.

mudo ficarei suspenso da tua voz sem saber

ao certo se é verdade ou mentira, se se pode

de facto criar um rosto que nos mostre por completo,

como a pele mostra a mão, a água o beijo,

sem saber se este sangue e esperança

será suficiente para te encontrar

no rebolar dos infinitos pequenos astros.

vasco gato

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Mas quando chegas

De novo o mar que espero

sentada à janela que dá para as rosas.

Que dá para todas as ruas que passei

com os teus passos. Para a estrada

onde virámos a cabeça para não ver

o homem esvaído no chão.

Depois comemos na casa de um amigo,

bebemos e falámos como se a vida fosse eterna.

À volta a estrada estava limpa, sem sinais

de sangue. As luzes sobre o mar nas duas margens

e a tua mão na minha perna. Lá no céu

um homem esventrado procura as suas asas.

Nada sei de anjos. Eu que espero o mar todos os dias

acredito na rotação da terra e na lei da gravidade.

Mas quando chegas o corpo não tem peso

e as palavras voam em redor de nós

alagadas em suor. E vem o mar.

Rosa Alice Branco

Mas escrevemos, ainda assim

Os poemas podem ser desolados
como uma carta devolvida,
por abrir. E podem ser o contrário
disso. A sua verdadeira consequência
raramente nos é revelada. Quando,
a meio de uma tarde indistinta, ou então
à noite, depois dos trabalhos do dia,
a poesia acomete o pensamento, nós
ficamos de repente mais separados
das coisas, mais sozinhos com as nossas
obsessões. E não sabemos quem poderá
acolher-nos nessa estranha, intranquila
condição. Haverá quem nos diga, no fim
de tudo: eu conheço-te e senti a tua falta?
Não sabemos. Mas escrevemos, ainda
assim. Regressamos a essa solidão
com que esperamos merecer, imagine-se,
a companhia de outra solidão. Escrevemos,
regressamos. Não há outro caminho.







Rui Pires Cabral

Estou escondido algures no meio do meu corpo

Às vezes escondo-me no corpo e ninguém me vê.
As pessoas falam comigo e não notam que eu não falo com elas.
Posso até dizer algumas palavras,
posso até exprimir-me num longo discurso,
mas a verdade é que não falo com elas.
Estou escondido algures no meio do meu corpo.
Enfio-me todo no esófago ou no centro da artéria aorta ou na veia jugular,
e, por vezes, quando estou mais tímido, chego mesmo a esconder-me nos músculos da planta do pé.
Apesar de não saber os nomes destes músculos escondo-me lá muitas vezes.
Aliás, é melhor fugirmos para sítios de que desconhecemos o nome: ficamos ainda melhor escondidos.
É a minha opinião.


A minha personalidade a refugiar-se inteira no dedo mínimo do pé esquerdo, vejam bem.
Por vezes acontece-me.
O meu EU alojado no dedo mínimo do pé esquerdo.
Os mais importantes pensamentos concentrados no dedo mínimo do pé esquerdo.
As minhas sensações mais íntimas escondidas no dedo mínimo do pé esquerdo.

Quando me pisam é que é uma desgraça.
Só se tiver a sorte de me pisarem o outro pé.
Quando me pisam o pé mais importante começo a gritar; e começar a gritar é o começo do fim.
Quando gritamos não nos podemos esconder.
O corpo vem todo à pele ver o que se passa.
A pele é como se fosse uma janela.
Quando gritamos de dor, todas as células do corpo vêm à janela, ou seja, à pele, para assistir à procissão.
Mas há muitas células do meu corpo que não concordam totalmente com as minhas ideias.
Obedecem-me porque não têm alternativa, mas nas costas gozam-me e por vezes insultam-me.
Prefiro mesmo assim os insultos.
Os insultos são pequenas pancadas vindas do fundo dos órgãos.
É mais ou menos suportável.
O terrível é quando se põem a rir de mim.
Eu digo:
— Sou um grande acrobata,
e sinto logo algumas células a rirem-se.

As costelas abanam todas.
Os dentes é como se tivessem muito frio.
Os dedos dos pés encolhem-se.
É como se soprasse uma rajada de vento no meio do corpo.
Ainda por cima riem-se de quem as alimenta.
Se isto não é ingratidão, não sei o que é ingratidão.

Células más, um dia ainda vos mato.

O problema é que elas me têm por refém.
É impossível matar as próprias células do corpo sem morrer.

Parecendo que não, esta vida é muito complicada.






Gonçalo M. Tavares



daqui

sou eu

São as minhas mãos que tremem até não poder segurar os talheres

sou eu sentado na cama, transido de medo de acordar para viver

sou eu a vomitar de medo como desde os tempos da escola primária

sou eu a driblar o futuro, acabando por sair pela linha lateral

sou eu agora em espasmos, assemelhando-me a um campo de minas

sou eu agarrando-me aos poucos que me disseram alguma coisa

eu tentando não cair, não sabendo como vim parar a esta copa

sou eu com a morte nos olhos que trago dentro dos meus olhos

eu, fidelíssimo traidor, não entendendo porque me achei só

eu a fugir de encontrar-me e sempre na exaustão de me encontrar
eu em cada vivo, em cada morto, em cada esquina da cidade

sou eu não conseguindo adormecer e, adormecendo, não dormindo
sou eu sem saber fugir a uma luxúria que jamais me faz feliz

eu a habitar um corpo doloroso, como semáforo amarelo

eu vendo outra coisa em cada coisa e em tudo palavras de papel

eu carregando o peso do passado sobre um futuro inexorável

eu mais mortal que os mortais e defrontando a imortalidade

sou eu com a cara e a alma à venda nos escaparates insensíveis

eu pedindo esmola a quem despreza o que lhe posso dar

sou eu rindo-me de mim para evitar chorar por tudo o mais

sou eu irremediavelmente sozinho para toda a eternidade

sou eu sem música de fundo, vendo-me num espelho desbotado

sou eu a fumar como se me defumasse para me poder comer

sou eu silenciando um grito por minuto e escrevendo no mel

eu vestindo toda esta nudez, só para só amar a verdade do amor

e se isto é difícil de entender, dizendo-te outra coisa não seria eu.

Miguel Martins

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Era o último amor e não sabia

Era o último amor. A casa fria,
os pés molhados no escuro chão.
Era o último amor e não sabia
esconder o rosto em tanta solidão.

Era o último amor. Quem advinha
o sabor pela escuridão?
Quem oferece frutos nessa neve?
Quem rasga com ternura o que foi verão?

Era o último amor, o mais perfeito
fulgor do que viveu sem as palavras.
Era o último amor, perfil desfeito
entre lumes e vozes passadas.

Era o último amor e não sabia
que os pés à terra nua oferecia.

Luís Filipe Castro Mendes

daqui

O teu coração dorme comigo

Aceitar o dia. O que vier.

Atravessar mais ruas do que casas,

mais gente do que ruas. Atravessar

a pele até ao outro lado. Enquanto

faço e desfaço o dia. O teu coração

dorme comigo. Agasalha-me as noites

e as manhãs são frias quando me levanto.

E pergunto sempre onde estás e porque

as ruas deixaram de ser rios. Às vezes

uma gota de água cai ao chão

como se fosse uma lágrima. Às vezes

não há chão que baste para a enxugar.

Rosa Alice Branco

E no final

Morrer

depois de me despedir

das palavras, uma a uma.

E no final,

descontada a lágrima,

restar uma única certeza:

não há morte

que baste

para se deixar de viver.

Mia Couto

não te perdi a ti,

Usámos a dois: estações do ano, livros e uma música.

As chaves, as taças de chá, o cesto do pão, lençóis de

linho e uma cama.

Um enxoval de palavras, de gestos, trazidos,

utilizados, gastos.

Cumprimos o regulamento de um prédio. Dissemos.

Fizemos. E estendemos sempre a mão.

Apaixonei-me por Invernos, por um septeto vienense e

por Verões.

Por mapas, por um ninho de montanha, uma praia e uma

cama.

Ritualizei datas, declarei promessas irrevogáveis,

idolatrei o indefinido e senti devoção perante um nada,

( - o jornal dobrado, a cinza fria, o papel com um

apontamento)

sem temores religiosos, pois a igreja era esta cama.

De olhar o mar nasceu a minha pintura inesgotável.

Da varanda podia saudar os povos, meus vizinhos.

Ao fogo da lareira, em segurança, o meu cabelo tinha a

sua cor mais intensa.

A campainha da porta era o alarme da minha alegria.

Não te perdi a ti,

perdi o mundo.

Ingeborg Bachmann

daqui

Falta aqui tudo o que amámos juntos

Que morte é a sombra deste retrato,

onde eu assisto ao dobrar dos dias,

órfão de ti e de uma aventura suspensa?

Tu não eras só este perfil.

Tu não eras só este sossego aconchegado

nas mãos como num regaço.

Tu não eras apenas

este horizonte de areia com árvores distantes.

Falta aqui tudo o que amámos juntos,

o teu sorriso com as ruas dentro,

o secreto rumor das tuas veias

abrindo sulcos de palavras fundas

no rosto da noite inesperada.

Falta sobretudo à roda dos teus olhos

a pura ressonância da alegria.

Lembro-me de uma noite em que ficámos nus

para embalar um beijo ou uma lágrima,

lutando, de cortadas, até romper o dia,

largo, intacto,

nas pálpebras molhadas dos lírios.

Tu não eras ainda este perfil

com uma rosa de cinza na mão direita.

Eu andava dentro de ti

como um pequeno rio de sol

dentro da semente,

porque nós – é preciso dizê-lo –

tínhamos nascido um dentro do outro

naquela noite.

Esse é o teu rosto verdadeiro;

aquele rosto que vou juntando ao teu retrato

como quando era pequeno:

recortando aqui,

colando ali,

até que uma fonte rasgue a tua boca

e a noite fique transbordante de água.

Eugénio de Andrade 

no entanto há portas que não posso atravessar

A cidade é a mesma e no entanto

há portas que não posso atravessar
sítios que me seria doloroso outra vez visitar
onde mais viva que antes tenho medo de encontrar-te
Morreste mais que todos os meus mortos
pois esses arrumei-os festejei-os
enquanto a ti preciso de matar-te
dentro do coração continuamente
pois prossegues de pé sobre este solo
onde um por um perigo os meus fantasmas
e tu és o maior de todos eles
não suporto que nada haja mudado
que nem sequer o mais elementar dos rituais
pelo menos marcasse em tua vida o antes e o depois
forma rudimentar de morte e afinal morte
que por não teres morrido muito mais tenhas morrido

ruy belo

daqui

(o mais eram os gestos que não cabiam nas mãos)

Pudesse eu morrer hoje como tu me morreste nessa noite – 

e deitar-me na terra; e não ouvir senão o rumor das ervas 

e o canto do vento nos ciprestes; e não ter medo das sombras, 

nem das aves negras nos meus braços de mármore, 

nem de te ter perdido – não ter medo de nada. Pudesse 

eu fechar os olhos neste instante e esquecer-me de tudo – 

das tuas mãos tão frias quando estendi as minhas nessa noite; 

de não teres dito a única palavra que me faria salvar-te, mesmo 

deixando que eu perguntasse tudo; de teres insultado a vida 

e chamado pela morte para me mostrares que o teu corpo 

já tinha desistido, que ias matar-te em mim e que era tarde 

para eu pensar em devolver-te os dias que roubara. Pudesse 

eu cair num sono gelado como o teu e deixar de sentir a dor, 

a dor incomparável de te ver acordado em tudo o que escrevi – 

porque foi pelo poema que me amaste, o poema foi sempre 

o que valeu a pena (o mais eram os gestos que não cabiam 

nas mãos); e pudesse eu deixar de escrever esta manhã

e pudesse eu morrer

mas ouço-te a respirar no meu poema. 

Maria Rosário Pedreira

daqui

vai à tua vida, que estarei contigo

ter de sorrir: um oceano que nos queima

fingir que está tudo bem: o corpo rasgado e vestido

com roupa passada a ferro, rastos de chamas dentro

do corpo, gritos desesperados sob as conversas: fingir

que está tudo bem: olhas-me e só tu sabes: na rua onde

os nossos olhares se encontram é noite: as pessoas

não imaginam: são tão ridículas as pessoas, tão

desprezíveis: as pessoas falam e não imaginam: nós

olhamo-nos: fingir que está tudo bem: o sangue a ferver

sob a pele igual aos dias antes de tudo, tempestades de

medo nos lábios a sorrir: será que vou morrer?, pergunto

dentro de mim: será que vou morrer? olhas-me e só tu sabes:

ferros em brasa, fogo, silêncio e chuva que não se pode dizer:

amor e morte: fingir que está tudo bem: ter de sorrir: um

oceano que nos queima, um incêndio que nos afoga.

josé luís peixoto

vou levar-te o mar na concha das minhas mãos

sei que nunca viste o oceano,

que nunca olhaste a onda sobre a onda,

que nunca fizeste castelos para o mar ser forte,

mas sei que já viste o coração das coisas,

que já tocaste a ferida nos nossos braços,

que já escreveste para sempre o nome da terra.

por isso te digo que vou levar-te o mar

na concha das minhas mãos, azulíssimo,

para que nele descubras o meu nome

entre os seixos os búzios os rostos que já tive.

vasco gato

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