Devagar, meu amor, se for preciso

Se for preciso, irei buscar um sol

para falar de nós:

ao ponto mais longínquo

do verso mais remoto que te fiz

Devagar, meu amor, se for preciso,

cobrirei este chão

de estrelas mais brilhantes

que a mais constelação,

para que as mãos depois sejam tão

brandas

como as desta tarde

Na memória mais funda guardarei

em pequenas gavetas

palavras e olhares, se for preciso:

tão minúsculos centros 

de cheiros e sabores

Só não trarei o resto

da ternura em resto esta tarde,

que nem nos foi preciso:

no fundo do amor, tenho-a comigo.

quando a quiseres-

Ana Luísa Amaral

há coisas que uma mala nunca leva

Se alguém me perguntar, hei-de dizer que sim, que foi

verdade - que não amei ninguém depois de ti nem

o meu corpo procurou nunca mais outro incêndio

que não fosse a memória de um instante junto

do teu corpo; e que deixei de ler quando partiste

por não suportar as palavras maiores longe da tua boca;

e que tranquei os livros na despensa e tranquei a despensa,

acreditando que, se não me alimentasse, acabaria

por sofrer de uma doença menor do que a saudade, mas

a que os outros, pelo menos, não chamariam loucura.

Se alguém me perguntar, direi que foi assim, e não de

outra maneira, como alguns parecem supor - que permiti,

bem sei, que outros homens me amassem e me aquecessem

a cama, mas em troca lhes dei apenas um nome diferente

do que tinham e os vi partir desesperados a meio

da noite sem sentir maior dor que a de saber que, afinal,

também eles não existiam para além de ti; e que no dia

seguinte dava comigo a trautear sem querer essa canção

que amavas (como se ela, sim, se tivesse deitado

no meu ouvido), mas que a sua melodia, em vez

de me alegrar como antes, me escurecia mais a vida.

Se alguém me perguntar, nada desmentirei, nem negarei

que os frutos todos que me deram a provar na tua ausência

me pareceram demasiado azedos ao pé dos que explodiam

em sumo nos teus lábios; e que, por isso, nunca mais quis

um beijo de ninguém, nem sequer inocente, e não voltei

também a aceitar as flores que me traziam por me lembrar

que, em mãos assim, tão grandes para o afecto, o seu

perfume anunciava invariavelmente a chegada do outono.

E contarei por fim, se alguém quiser saber, que o teu silêncio

foi de tal densidade, de tal espessura, que não consegui

escutar nenhuma das vozes que vieram depois de ti e, pior

do que isso, me esqueci com indiferença das mais antigas,

pelo que as minhas noites se tornaram uma tão longa

e solitária travessia que ainda esta manhã acordei ao lado

da tua sombra e respondi baixinho, mesmo sem ninguém

me perguntar, que há coisas que uma mala nunca leva.

Maria do Rosário Pedreira

ofereço-te palavras

Se terminar este poema, partirás. Depois da
mordedura vã do meu silêncio e das pedras
que te atirei ao coração, a poesia é a última
coincidência que nos une. Enquanto escrevo
este poema, a mesma neblina que impede a
memória límpida dos sonhos e confunde os
navios ao retalharem um mar desconhecido

está dentro dos meus olhos – porque é difícil

olhar para ti neste preciso instante sabendo que

não estarias aqui se eu não escrevesse. E eu, que

continuo a amar-te em surdina com essa inércia

sóbria das montanhas, ofereço-te palavras, e não

beijos, porque o poema é o único refúgio onde

podemos repetir o lume dos antigos encontros.

Mas agora pedes-me que pare, que fique por aqui,

que apenas escreva até ao fim mais esta página

(que, como as outras, será somente tua – esse

beijo que já não desejas dos meus lábios). E eu, que

aprendi tudo sobre as despedidas porque a saudade

nos faz adultos para sempre, sei que te perderei

em qualquer caso: se terminar o poema, partirás;

e, no entanto, se o interromper, desvanecer-se-á

a última coincidência que nos une.

Maria do Rosário Pedreira

Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia.

Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia. 

A gente se acostuma a morar em apartamento de fundos 

e a não ter outra vista que não seja as janelas ao redor. 

E porque não tem vista, logo se acostuma a não olhar para fora. 

E porque não olha para fora logo se acostuma a não abrir de todo as cortinas. 

E porque não abre as cortinas logo se acostuma acender mais cedo a luz.

E a medida que se acostuma, esquece o sol, esquece o ar, esquece a amplidão. 

A gente se acostuma a acordar de manhã sobressaltado porque está na hora. 

A tomar café correndo porque está atrasado. 

A ler jornal no ônibus porque não pode perder tempo da viagem. 

A comer sanduíche porque não dá pra almoçar. 

A sair do trabalho porque já é noite. 

A cochilar no ônibus porque está cansado. 

A deitar cedo e dormir pesado sem ter vivido o dia. 

A gente se acostuma a abrir o jornal e a ler sobre a guerra. 

E aceitando a guerra, aceita os mortos e que haja número para os mortos. 

E aceitando os números aceita não acreditar nas negociações de paz, 

aceita ler todo dia da guerra, dos números, da longa duração. 

A gente se acostuma a esperar o dia inteiro e ouvir no telefone: hoje não posso ir. 

A sorrir para as pessoas sem receber um sorriso de volta. 

A ser ignorado quando precisava tanto ser visto. 

A gente se acostuma a pagar por tudo o que deseja e o de que necessita. 

A lutar para ganhar o dinheiro com que pagar. 

E a ganhar menos do que precisa. 

E a fazer filas para pagar. 

E a pagar mais do que as coisas valem. 

E a saber que cada vez pagará mais. 

E a procurar mais trabalho, para ganhar mais dinheiro, para ter com que pagar nas filas que se cobra. 

A gente se acostuma a andar na rua e a ver cartazes. 

A abrir as revistas e a ver anúncios. 

A ligar a televisão e a ver comerciais. 

A ir ao cinema e engolir publicidade. 

A ser instigado, conduzido, desnorteado, lançado na infindável catarata dos produtos. 

A gente se acostuma à poluição. 

As salas fechadas de ar condicionado e cheiro de cigarro. 

A luz artificial de ligeiro tremor. 

Ao choque que os olhos levam na luz natural. 

Às bactérias da água potável. 

A contaminação da água do mar. 

A lenta morte dos rios. 

Se acostuma a não ouvir o passarinho, a não ter galo de madrugada, a temer a hidrofobia dos cães, 

a não colher fruta no pé, a não ter sequer uma planta. 

A gente se acostuma a coisas demais para não sofrer. 

Em doses pequenas, tentando não perceber, vai se afastando uma dor aqui, 

um ressentimento ali, uma revolta acolá. 

Se o cinema está cheio a gente senta na primeira fila e torce um pouco o pescoço. 

Se a praia está contaminada a gente só molha os pés e sua no resto do corpo. 

Se o trabalho está duro, a gente se consola pensando no fim de semana.

E se no fim de semana não há muito o que fazer a gente vai dormir cedo 

e ainda fica satisfeito porque tem sempre sono atrasado. 

A gente se acostuma para não se ralar na aspereza, para preservar a pele. 

Se acostuma para evitar feridas, sangramentos, para esquivar-se 

da faca e da baioneta, para poupar o peito. 

A gente se acostuma para poupar a vida que aos poucos se gasta e, que gasta, 

de tanto acostumar, se perde de si mesma. 

Maria Colasanti

daqui

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desperdícios

« - Por que me escreves? Que inspiração alheia

te suja os dedos de versos, se os teus lábios

não pronunciaram nunca as palavras que esperei,

quando, em tardes de vento, te olhava em

silêncio? Por que interrompes a estrofe no meu nome,

a flor obscura de uma primavera que não

chegou? Deixa-me!, entre

as copas geométricas de um ritmo vegetal,

respirando na efémera duração de vozes que não ouço;

e sob um breve bater de folhas nos arbustos

perenes que o fumo da madrugada escurece: sombra

separada da própria sombra, e eco já vago

de um canto de pássaro morto! E não deixes que

a minha queixa se dissipe num rumor de águas estagnadas -

charcos da chuva sedentária do outono,

lagoas baças de um choro matinal...» Desperdícios

de vida num fundo amargo de memória.

nuno júdice

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de tudo não exijo mais nada

A pele é o meu único limite

atravessa-a

onde a luz é mais forte

não feches lá fora o mundo

nem a mim cá dentro

mostra-me

que o sol no céu

é o sonho em mim própria

a realidade ardente

quando me mordes

e me fazes sentir

que não há diferença

entre lado de fora e lado de dentro

entre dor e carícia

pedra e palavra

porosa às tuas investidas

sou aquela que

se abre em desejo

de existir no mundo

em todo o lado e ao mesmo tempo

dá-me o que tens

de tudo

não exijo mais nada.

pia tafdrup

daqui

Nunca mais regressaste a casa

Nunca mais regressaste a casa desde agosto.
O teu lugar à mesa ficou vazio. Eu passei a coleccionar
os nomes de coisas distantes, sentei-me a desenhar
sistemas de coordenadas, soletrei os hemisférios
das palavras, regressei às zonas epidérmicas do toque,
à fome anatómica dos gestos, às regiões endémicas
dos sismos, à solidão unívoca das margens dos rios,
ao silêncio lento das magnólias. Trouxe o domingo
para dentro de casa e guardei-o junto ao parto
em que me deste à luz.

Digo: Os dias são todos de morrer.
Nenhuma das memórias que tenho de ti
sabe negar essa evidência.



José Rui Teixeira

nunca foi tão tarde ser depois

podes levar os dias que trouxeste

os pássaros soterraram agosto

e sem lugar um homem cega pela janela

o mar que jura ter tocado com o sangue

podia ter sido o amor se não tivesse vindo

tão directamente da sede

um duplo rosto de enganos e os braços

que saíram desertos

o eco da morte reverbera na pele

com que vejo a tua ausência encher as ruas

um choro de papel cai pela terra

e nunca foi tão tarde ser depois

daqui onde o grito surdo incendeia

a refutação da madrugada

donde o crânio esmaga o coração

um homem corta pela janela

a própria certeza de ter sido

não é tarde demais para uma manhã

que foi a enterrar em tantas noites

as escadas morreram de sede

a terra caiu em nunca

podes levar os dias que trouxeste

Pedro Sena-Lino

daqui

E tu não sabes

Já não te amo como no primeiro dia. Já não te amo.

No entanto continuam em volta dos teus olhos, sempre, estas imensidades que rodeiam o olhar e esta existência que te anima no sono.
Continua também esta exaltação que me vem por não saber o que fazer disto, deste conhecimento que tenho dos teus olhos, das imensidades que os teus olhos exploram, por não saber o que escrever sobre isso, o que dizer, e o que mostrar da sua insignificância original. Disso, sei apenas o seguinte: que já não posso fazer nada a não ser suportar esta exaltação a propósito de alguém que estava ali, de alguém que não sabia que vivia e de quem eu não sabia que vivia, de alguém que não sabia viver dizia-te eu, e de mim que o sabia e que não sabia que fazer disso, desse conhecimento da vida que ele vivia, e que também não sabia que fazer de mim.

Dizem que o tempo do pleno verão já se anuncia, é possível. Não sei. Que as rosas já ali estão, no fundo do parque. Que às vezes não são vistas por ninguém durante o tempo da sua vida e que ficam assim ali no seu perfume esquartejadas durante alguns dias e que depois se deixam cair. Nunca vistas por esta mulher solitária que esquece. Nunca vistas por mim, morrem.

Estou num amor entre viver e morrer. É através desta ausência do teu sentimento que reencontro a tua qualidade, essa, precisamente, de me agradares. Penso que apenas me interessa que a vida não te deixe, outra coisa não, o desenvolvimento da tua vida deixa-me indiferente, não pode ensinar-me nada sobre ti, só pode tornar-me a morte mais próxima, mais admissível, sim, desejável. É assim que permaneces face a mim, na doçura, numa provocação constante, inocente, impenetrável.

E tu não sabes.

















marguerite duras

eu amo-te

Eu amo-te sem saber como, ou quando, ou a partir de onde. Eu simplesmente amo-te, sem problemas ou orgulho: eu amo-te desta maneira porque não conheço qualquer outra forma de amar sem ser esta, onde não existe eu ou tu, tão intimamente que a tua mão sobre o meu peito é a minha mão, tão intimamente que quando adormeço os teus olhos fecham-se.














Pablo Neruda










daqui

não estás

não te oiço e é como se me achasse dentro de um templo fechado.
o silêncio é a obra através da qual se descobre a memória
e à falta de toque, só o teu nome pronunciado e a fé na tua aparição
ilumina as arcadas.
a tua ausência tem-me o corpo vazio, falta-me o milagre da presença
poderia chamar-te deus
estás aqui latente
mas não estás.

andré tomé

daqui

as palavras falham

aqui o mar é sono perpétuo,

câmara para o mais terrível segredo.

entro nele de mãos trémulas, certo

das minhas cedências. Recordo o sabor

salino de outras perdas, casas tombadas

das quais sou solitária ruína.

eu, que tenho dado à insónia,

embebo-me agora nas águas de outro dialecto

- as palavras falham, e essa é a comunicação.

vasco gato








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fala-me

fala-me dos arcos de céu

onde infinitos pequenos astros

se rebolam sobre a pureza

do teu rosto. fala-me dos tes olhos,

da paisagem que inventam no luar de azul

onde se adivinham os dias e se pressente

o ligeiro vibrar do novo amor em semente.

escutarei, e das tuas palavras vou tirar

outras que não são para dizer, que trazem

nos lábios o mais íntimo segredo disso que é real,

disso que ignora as paredes do olhar e em tudo

desenha o tão doce horizonte que somos em nós.

mudo ficarei suspenso da tua voz sem saber

ao certo se é verdade ou mentira, se se pode

de facto criar um rosto que nos mostre por completo,

como a pele mostra a mão, a água o beijo,

sem saber se este sangue e esperança

será suficiente para te encontrar

no rebolar dos infinitos pequenos astros.

vasco gato

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Mas quando chegas

De novo o mar que espero

sentada à janela que dá para as rosas.

Que dá para todas as ruas que passei

com os teus passos. Para a estrada

onde virámos a cabeça para não ver

o homem esvaído no chão.

Depois comemos na casa de um amigo,

bebemos e falámos como se a vida fosse eterna.

À volta a estrada estava limpa, sem sinais

de sangue. As luzes sobre o mar nas duas margens

e a tua mão na minha perna. Lá no céu

um homem esventrado procura as suas asas.

Nada sei de anjos. Eu que espero o mar todos os dias

acredito na rotação da terra e na lei da gravidade.

Mas quando chegas o corpo não tem peso

e as palavras voam em redor de nós

alagadas em suor. E vem o mar.

Rosa Alice Branco

Mas escrevemos, ainda assim

Os poemas podem ser desolados
como uma carta devolvida,
por abrir. E podem ser o contrário
disso. A sua verdadeira consequência
raramente nos é revelada. Quando,
a meio de uma tarde indistinta, ou então
à noite, depois dos trabalhos do dia,
a poesia acomete o pensamento, nós
ficamos de repente mais separados
das coisas, mais sozinhos com as nossas
obsessões. E não sabemos quem poderá
acolher-nos nessa estranha, intranquila
condição. Haverá quem nos diga, no fim
de tudo: eu conheço-te e senti a tua falta?
Não sabemos. Mas escrevemos, ainda
assim. Regressamos a essa solidão
com que esperamos merecer, imagine-se,
a companhia de outra solidão. Escrevemos,
regressamos. Não há outro caminho.







Rui Pires Cabral