desperdícios

« - Por que me escreves? Que inspiração alheia

te suja os dedos de versos, se os teus lábios

não pronunciaram nunca as palavras que esperei,

quando, em tardes de vento, te olhava em

silêncio? Por que interrompes a estrofe no meu nome,

a flor obscura de uma primavera que não

chegou? Deixa-me!, entre

as copas geométricas de um ritmo vegetal,

respirando na efémera duração de vozes que não ouço;

e sob um breve bater de folhas nos arbustos

perenes que o fumo da madrugada escurece: sombra

separada da própria sombra, e eco já vago

de um canto de pássaro morto! E não deixes que

a minha queixa se dissipe num rumor de águas estagnadas -

charcos da chuva sedentária do outono,

lagoas baças de um choro matinal...» Desperdícios

de vida num fundo amargo de memória.

nuno júdice

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de tudo não exijo mais nada

A pele é o meu único limite

atravessa-a

onde a luz é mais forte

não feches lá fora o mundo

nem a mim cá dentro

mostra-me

que o sol no céu

é o sonho em mim própria

a realidade ardente

quando me mordes

e me fazes sentir

que não há diferença

entre lado de fora e lado de dentro

entre dor e carícia

pedra e palavra

porosa às tuas investidas

sou aquela que

se abre em desejo

de existir no mundo

em todo o lado e ao mesmo tempo

dá-me o que tens

de tudo

não exijo mais nada.

pia tafdrup

daqui

Nunca mais regressaste a casa

Nunca mais regressaste a casa desde agosto.
O teu lugar à mesa ficou vazio. Eu passei a coleccionar
os nomes de coisas distantes, sentei-me a desenhar
sistemas de coordenadas, soletrei os hemisférios
das palavras, regressei às zonas epidérmicas do toque,
à fome anatómica dos gestos, às regiões endémicas
dos sismos, à solidão unívoca das margens dos rios,
ao silêncio lento das magnólias. Trouxe o domingo
para dentro de casa e guardei-o junto ao parto
em que me deste à luz.

Digo: Os dias são todos de morrer.
Nenhuma das memórias que tenho de ti
sabe negar essa evidência.



José Rui Teixeira

nunca foi tão tarde ser depois

podes levar os dias que trouxeste

os pássaros soterraram agosto

e sem lugar um homem cega pela janela

o mar que jura ter tocado com o sangue

podia ter sido o amor se não tivesse vindo

tão directamente da sede

um duplo rosto de enganos e os braços

que saíram desertos

o eco da morte reverbera na pele

com que vejo a tua ausência encher as ruas

um choro de papel cai pela terra

e nunca foi tão tarde ser depois

daqui onde o grito surdo incendeia

a refutação da madrugada

donde o crânio esmaga o coração

um homem corta pela janela

a própria certeza de ter sido

não é tarde demais para uma manhã

que foi a enterrar em tantas noites

as escadas morreram de sede

a terra caiu em nunca

podes levar os dias que trouxeste

Pedro Sena-Lino

daqui

E tu não sabes

Já não te amo como no primeiro dia. Já não te amo.

No entanto continuam em volta dos teus olhos, sempre, estas imensidades que rodeiam o olhar e esta existência que te anima no sono.
Continua também esta exaltação que me vem por não saber o que fazer disto, deste conhecimento que tenho dos teus olhos, das imensidades que os teus olhos exploram, por não saber o que escrever sobre isso, o que dizer, e o que mostrar da sua insignificância original. Disso, sei apenas o seguinte: que já não posso fazer nada a não ser suportar esta exaltação a propósito de alguém que estava ali, de alguém que não sabia que vivia e de quem eu não sabia que vivia, de alguém que não sabia viver dizia-te eu, e de mim que o sabia e que não sabia que fazer disso, desse conhecimento da vida que ele vivia, e que também não sabia que fazer de mim.

Dizem que o tempo do pleno verão já se anuncia, é possível. Não sei. Que as rosas já ali estão, no fundo do parque. Que às vezes não são vistas por ninguém durante o tempo da sua vida e que ficam assim ali no seu perfume esquartejadas durante alguns dias e que depois se deixam cair. Nunca vistas por esta mulher solitária que esquece. Nunca vistas por mim, morrem.

Estou num amor entre viver e morrer. É através desta ausência do teu sentimento que reencontro a tua qualidade, essa, precisamente, de me agradares. Penso que apenas me interessa que a vida não te deixe, outra coisa não, o desenvolvimento da tua vida deixa-me indiferente, não pode ensinar-me nada sobre ti, só pode tornar-me a morte mais próxima, mais admissível, sim, desejável. É assim que permaneces face a mim, na doçura, numa provocação constante, inocente, impenetrável.

E tu não sabes.

















marguerite duras

eu amo-te

Eu amo-te sem saber como, ou quando, ou a partir de onde. Eu simplesmente amo-te, sem problemas ou orgulho: eu amo-te desta maneira porque não conheço qualquer outra forma de amar sem ser esta, onde não existe eu ou tu, tão intimamente que a tua mão sobre o meu peito é a minha mão, tão intimamente que quando adormeço os teus olhos fecham-se.














Pablo Neruda










daqui

não estás

não te oiço e é como se me achasse dentro de um templo fechado.
o silêncio é a obra através da qual se descobre a memória
e à falta de toque, só o teu nome pronunciado e a fé na tua aparição
ilumina as arcadas.
a tua ausência tem-me o corpo vazio, falta-me o milagre da presença
poderia chamar-te deus
estás aqui latente
mas não estás.

andré tomé

daqui

as palavras falham

aqui o mar é sono perpétuo,

câmara para o mais terrível segredo.

entro nele de mãos trémulas, certo

das minhas cedências. Recordo o sabor

salino de outras perdas, casas tombadas

das quais sou solitária ruína.

eu, que tenho dado à insónia,

embebo-me agora nas águas de outro dialecto

- as palavras falham, e essa é a comunicação.

vasco gato








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fala-me

fala-me dos arcos de céu

onde infinitos pequenos astros

se rebolam sobre a pureza

do teu rosto. fala-me dos tes olhos,

da paisagem que inventam no luar de azul

onde se adivinham os dias e se pressente

o ligeiro vibrar do novo amor em semente.

escutarei, e das tuas palavras vou tirar

outras que não são para dizer, que trazem

nos lábios o mais íntimo segredo disso que é real,

disso que ignora as paredes do olhar e em tudo

desenha o tão doce horizonte que somos em nós.

mudo ficarei suspenso da tua voz sem saber

ao certo se é verdade ou mentira, se se pode

de facto criar um rosto que nos mostre por completo,

como a pele mostra a mão, a água o beijo,

sem saber se este sangue e esperança

será suficiente para te encontrar

no rebolar dos infinitos pequenos astros.

vasco gato

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Mas quando chegas

De novo o mar que espero

sentada à janela que dá para as rosas.

Que dá para todas as ruas que passei

com os teus passos. Para a estrada

onde virámos a cabeça para não ver

o homem esvaído no chão.

Depois comemos na casa de um amigo,

bebemos e falámos como se a vida fosse eterna.

À volta a estrada estava limpa, sem sinais

de sangue. As luzes sobre o mar nas duas margens

e a tua mão na minha perna. Lá no céu

um homem esventrado procura as suas asas.

Nada sei de anjos. Eu que espero o mar todos os dias

acredito na rotação da terra e na lei da gravidade.

Mas quando chegas o corpo não tem peso

e as palavras voam em redor de nós

alagadas em suor. E vem o mar.

Rosa Alice Branco

Mas escrevemos, ainda assim

Os poemas podem ser desolados
como uma carta devolvida,
por abrir. E podem ser o contrário
disso. A sua verdadeira consequência
raramente nos é revelada. Quando,
a meio de uma tarde indistinta, ou então
à noite, depois dos trabalhos do dia,
a poesia acomete o pensamento, nós
ficamos de repente mais separados
das coisas, mais sozinhos com as nossas
obsessões. E não sabemos quem poderá
acolher-nos nessa estranha, intranquila
condição. Haverá quem nos diga, no fim
de tudo: eu conheço-te e senti a tua falta?
Não sabemos. Mas escrevemos, ainda
assim. Regressamos a essa solidão
com que esperamos merecer, imagine-se,
a companhia de outra solidão. Escrevemos,
regressamos. Não há outro caminho.







Rui Pires Cabral

Estou escondido algures no meio do meu corpo

Às vezes escondo-me no corpo e ninguém me vê.
As pessoas falam comigo e não notam que eu não falo com elas.
Posso até dizer algumas palavras,
posso até exprimir-me num longo discurso,
mas a verdade é que não falo com elas.
Estou escondido algures no meio do meu corpo.
Enfio-me todo no esófago ou no centro da artéria aorta ou na veia jugular,
e, por vezes, quando estou mais tímido, chego mesmo a esconder-me nos músculos da planta do pé.
Apesar de não saber os nomes destes músculos escondo-me lá muitas vezes.
Aliás, é melhor fugirmos para sítios de que desconhecemos o nome: ficamos ainda melhor escondidos.
É a minha opinião.


A minha personalidade a refugiar-se inteira no dedo mínimo do pé esquerdo, vejam bem.
Por vezes acontece-me.
O meu EU alojado no dedo mínimo do pé esquerdo.
Os mais importantes pensamentos concentrados no dedo mínimo do pé esquerdo.
As minhas sensações mais íntimas escondidas no dedo mínimo do pé esquerdo.

Quando me pisam é que é uma desgraça.
Só se tiver a sorte de me pisarem o outro pé.
Quando me pisam o pé mais importante começo a gritar; e começar a gritar é o começo do fim.
Quando gritamos não nos podemos esconder.
O corpo vem todo à pele ver o que se passa.
A pele é como se fosse uma janela.
Quando gritamos de dor, todas as células do corpo vêm à janela, ou seja, à pele, para assistir à procissão.
Mas há muitas células do meu corpo que não concordam totalmente com as minhas ideias.
Obedecem-me porque não têm alternativa, mas nas costas gozam-me e por vezes insultam-me.
Prefiro mesmo assim os insultos.
Os insultos são pequenas pancadas vindas do fundo dos órgãos.
É mais ou menos suportável.
O terrível é quando se põem a rir de mim.
Eu digo:
— Sou um grande acrobata,
e sinto logo algumas células a rirem-se.

As costelas abanam todas.
Os dentes é como se tivessem muito frio.
Os dedos dos pés encolhem-se.
É como se soprasse uma rajada de vento no meio do corpo.
Ainda por cima riem-se de quem as alimenta.
Se isto não é ingratidão, não sei o que é ingratidão.

Células más, um dia ainda vos mato.

O problema é que elas me têm por refém.
É impossível matar as próprias células do corpo sem morrer.

Parecendo que não, esta vida é muito complicada.






Gonçalo M. Tavares



daqui

sou eu

São as minhas mãos que tremem até não poder segurar os talheres

sou eu sentado na cama, transido de medo de acordar para viver

sou eu a vomitar de medo como desde os tempos da escola primária

sou eu a driblar o futuro, acabando por sair pela linha lateral

sou eu agora em espasmos, assemelhando-me a um campo de minas

sou eu agarrando-me aos poucos que me disseram alguma coisa

eu tentando não cair, não sabendo como vim parar a esta copa

sou eu com a morte nos olhos que trago dentro dos meus olhos

eu, fidelíssimo traidor, não entendendo porque me achei só

eu a fugir de encontrar-me e sempre na exaustão de me encontrar
eu em cada vivo, em cada morto, em cada esquina da cidade

sou eu não conseguindo adormecer e, adormecendo, não dormindo
sou eu sem saber fugir a uma luxúria que jamais me faz feliz

eu a habitar um corpo doloroso, como semáforo amarelo

eu vendo outra coisa em cada coisa e em tudo palavras de papel

eu carregando o peso do passado sobre um futuro inexorável

eu mais mortal que os mortais e defrontando a imortalidade

sou eu com a cara e a alma à venda nos escaparates insensíveis

eu pedindo esmola a quem despreza o que lhe posso dar

sou eu rindo-me de mim para evitar chorar por tudo o mais

sou eu irremediavelmente sozinho para toda a eternidade

sou eu sem música de fundo, vendo-me num espelho desbotado

sou eu a fumar como se me defumasse para me poder comer

sou eu silenciando um grito por minuto e escrevendo no mel

eu vestindo toda esta nudez, só para só amar a verdade do amor

e se isto é difícil de entender, dizendo-te outra coisa não seria eu.

Miguel Martins

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Era o último amor e não sabia

Era o último amor. A casa fria,
os pés molhados no escuro chão.
Era o último amor e não sabia
esconder o rosto em tanta solidão.

Era o último amor. Quem advinha
o sabor pela escuridão?
Quem oferece frutos nessa neve?
Quem rasga com ternura o que foi verão?

Era o último amor, o mais perfeito
fulgor do que viveu sem as palavras.
Era o último amor, perfil desfeito
entre lumes e vozes passadas.

Era o último amor e não sabia
que os pés à terra nua oferecia.

Luís Filipe Castro Mendes

daqui

O teu coração dorme comigo

Aceitar o dia. O que vier.

Atravessar mais ruas do que casas,

mais gente do que ruas. Atravessar

a pele até ao outro lado. Enquanto

faço e desfaço o dia. O teu coração

dorme comigo. Agasalha-me as noites

e as manhãs são frias quando me levanto.

E pergunto sempre onde estás e porque

as ruas deixaram de ser rios. Às vezes

uma gota de água cai ao chão

como se fosse uma lágrima. Às vezes

não há chão que baste para a enxugar.

Rosa Alice Branco

E no final

Morrer

depois de me despedir

das palavras, uma a uma.

E no final,

descontada a lágrima,

restar uma única certeza:

não há morte

que baste

para se deixar de viver.

Mia Couto