deve existir uma outra noite

deve existir uma outra

noite

onde caibamos todos

inocentemente felizes

a comer laranjas

e a discutir os problemas de aromas de flores.

Francisco Duarte Mangas

daqui

É Natal, nunca estive tão só

É Natal, nunca estive tão só.

Nem sequer neva como nos versos

do Pessoa ou nos bosques

da Nova Inglaterra.

Deixo os olhos correr

entre o fulgor dos cravos

e os dióspiros ardendo na sombra.

Quem assim tem o verão

dentro de casa

não devia queixar-se de estar só,

não devia.

Eugénio de Andrade

lembra-te

a lua está hoje a metade

lembra-te que às vezes

o meu coração também

André Tomé

daqui  

No húmido centro da noite

Diz o meu nome

pronuncia-o

como se as sílabas te queimassem os lábios

sopra-o com suavidade

para que o escuro apeteça

para que se desatem os teus cabelos

para que aconteça

Porque eu cresço para ti

sou eu dentro de ti

que bebe a última gota

e te conduzo a um lugar

sem tempo nem contorno

Porque apenas para os teus olhos

sou gesto e cor

e dentro de ti

me recolho ferido

exausto dos combates

em que a mim próprio me venci

Porque a minha mão infatigável

procura o interior e o avesso

da aparência

porque o tempo em que vivo

morre de ser ontem

e é urgente inventar

outra maneira de navegar

outro rumo outro pulsar

para dar esperança aos portos

que aguardam pensativos

No húmido centro da noite

diz o meu nome

como se eu te fosse estranho

como se fosse intruso

para que eu mesmo me desconheça

e me sobressalte

quando suavemente

pronunciares o meu nome

Mia Couto

Dai-nos, meu Deus, um pequeno absurdo

Dai-nos, meu Deus, um pequeno absurdo quotidiano que seja,

que o absurdo, mesmo em curtas doses,

defende da melancolia e nós somos tão propensos a ela!

Se é verdade o aforismo faca afia faca

(não sabemos falar senão figuradamente

sinal de que somos pouco capazes de abstracção).

Se faca afia faca,

então que a faca do absurdo

venha afiar a faca da nossa embotada vontade,

venha instalar-se sobre a lâmina do inesperado

e o dia a dia será nosso e diferente.

Aflições? Teremos muitas não haja dúvida.

Mas tudo será melhor que este dia a dia.

Os povos felizes não têm história, diz outro aforismo.

Mas nós não queremos ser um povo feliz.

Para isso bastam os suíços, os suecos, que sei eu?

Bom proveito lhes faça!

Nós queremos a maleita do suíno,

a noiva que vê fugir o noivo,

a mulher que vê fugir o marido,

o órfão que é entregue à caridade pública,

o doente de hospital ainda mais miserável que o hospital

onde está a tremer, a um canto, e ainda ninguém lhe ligou

nenhuma. Nós queremos ser o aleijado nas ruas, a pedir esmola, a

a bardalhar-se frente aos nossos olhos. Queremos ser o pai

desempregado que não sabe que Natal Dai-nos, meu Deus…

há-de dar aos seus.

Garanti-nos, meu Deus, um pequeno absurdo cada dia.

Um pequeno absurdo às vezes chega para salvar.

Alexandre O’Neill

Eu não quero ser velha sozinha

Vamos ser velhos ao sol nos degraus

da casa; abrir a porta empenada de

tantos invernos e ver o frio soçobrar

no carvão das ruas; espreitar a horta

que o vizinho anda a tricotar e o vento

lhe desmancha de pirraça; deixar a

chaleira negra em redor do fogão para

um chá que nunca sabemos quando

será – porque a vida dos velhos é curta,

mas imensa; dizer as mesmas coisas

muitas vezes – por sermos velhos e por

serem verdade. Eu não quero ser velha

sozinha, mesmo ao sol, nem quero que

sejas velho com mais ninguém. Vamos

ser velhos juntos nos degraus da casa –

se a chaleira apitar, sossega, vou lá eu; não

atravesses a rua por uma sombra amiga,

trago-te o chá e um chapéu quando voltar.

Maria do Rosário Pedreira

daqui

é noite e as noites custam, a mim custam

(...)

Fica comigo. Daqui a nada é noite e as noites custam, a mim custam, sobretudo quando os candeeiros da rua se acendem e as árvores e os prédios fronteiros logo diferentes, quase ninguém na rua, um miúdo com um cão lá ao fundo, uma tristeza parada na tonalidade do silêncio, estes móveis e estes retratos que não me ligam nenhuma, os teus passos na escada, tu no passeio: nem vou à janela olhar, não quero olhar. Fica comigo só mais um bocadinho, dez minutos, meia hora, sei lá, o tempo inteiro. Mesmo que não fales. Mesmo que leias a revista do jornal. Mesmo que não me toques. Mesmo como se eu não existisse. Há alturas, imagina, em que penso que não existo e depois vem a aflição, o medo, o meu pulso tão rápido, a voz da minha mãe, do fundo da infância.

(...)

antónio lobo antunes

o que te queria dizer talvez não fosse isto

nem sequer telefonaste
tentava caminhar e tudo o que conseguia era bater
com a cabeça no lavatório tentava lembrar-me do meu nome
e só um rápido movimento de barbatanas sujas me aflorou a boca
esperei que viesses ao entardecer
abrisses os braços para mim
esperava que surgisses como um osso de luz reconhecível
mesmo durante a noite esperei
que me prendesses de novo para que não se enchesse o quarto
de peixes de enxofre devoradores de paredes
e tu nunca vieste
mais nada me poderia acontecer
teu rosto chegava-me à memória como mancha de fumo
longínqua nódoa de água e sangue
nos pulsos
uma mancha e tu não chegaste

desculpa
o que te queria dizer talvez não fosse isto
a solidão turva-se-me de lágrimas
e nas pálpebras tremem visões do meu delírio
olho as fotografias de antigos desertos
corpos coerentes que fomos
bocas de papel amarelecido
onde a sede nunca encontrou a sua água
e às vezes ainda tenho sede de ti





al berto

Gostava de falar em voz alta comigo mesmo, mas tenho medo.

(...)

   Silêncios, silêncios de todos os géneros circulam no meu sangue.

Silêncios inexplicáveis, silêncios que vêm dalgum lado desconhecido

do meu corpo, do sul muito ao sul da memória. E as moscas voam

em volta do candeeiro, desesperadamente. O silêncio mais constrangedor

emana-se delas, do ruído surdo das asas cortando o ar.

    Ouço-me agora atentamente, as mãos cansadas sobre a mesa de trabalho.

    Não me ocorre qualquer palavra escrever. A noite acende-se pelas

paredes, abro a janela e um rumor de mar chega até mim.

    Os roncos dos petroleiros no porto, o zumbido laminar dum insecto. Apoio-me

ao parapeito e começo a esmigalhar as formigas que passam.

    Que horas serão no tremer inquieto do coração?

    Uma ave nocturna levantou voo, por entre as palmeiras, e noite tornou-se

mais escura. Incompreensível, distante desta janela.

    O silêncio abate-se também sobre o rosto. Sinto-o quente no lado de dentro da pele.

    Gostava de falar em voz alta comigo mesmo, mas tenho medo.

(…)

al berto

daqui

isto que escrevo a medo sou eu a chamar por ti

A chuva cai com força lá fora, a hora de jantar vai lá longe, tudo o que se ouve aqui é esta música que por um milagre qualquer nos juntou num inverno estranhamente frio para os dois. E isto que escrevo a medo sou eu a chamar por ti, na sala vazia; a achar que já não sou talhada para tanta escuridão, tudo porque me resgataste de uma tristeza infligida à qual eu nunca soube fugir, e que agora renego e afasto e não sei aceitar. Isto sou eu a recordar certos momentos – e porque não sei dizer amor – só cantá-lo ou então chorá-lo, relembro os beijos ao canto da boca, os abraços apertados e o entusiasmo infantil das nossas gargalhadas. Quando cá não estás, em noites assim, imagino-te a dizeres a nossa casa. Eu a fazer de conta e tu, vezes sem conta, a repetires até eu ouvir - a nossa casa. Até que finalmente eu acredite, quando já não restarem mais dúvidas ou fantasmas; nós juntos a flutuar dentro de um sonho. Isto sou eu a fazer perguntas proibidas, a admitir que não sei lidar com o bem que me fazes, e o tanto que me apetece pedir desculpa por ser insegura. Mas aproximas-te sem sequer me dares tempo para pensar ou correr. E eu a olhar para ti assim, a pensar que queria conhecer-te desde sempre, saber das tuas histórias e aventuras, ao pormenor. E depois fingir-me um bocadinho chocada só para te sentir mais perto, com os teus braços a envolverem-me, a conseguir adormecer na certeza profunda de ser feliz contigo. Nessas alturas, não fosse a falta de jeito, podia confessar-te o momento exacto em que me apaixonei por ti.

vanessa

daqui

Devagar, meu amor, se for preciso

Se for preciso, irei buscar um sol

para falar de nós:

ao ponto mais longínquo

do verso mais remoto que te fiz

Devagar, meu amor, se for preciso,

cobrirei este chão

de estrelas mais brilhantes

que a mais constelação,

para que as mãos depois sejam tão

brandas

como as desta tarde

Na memória mais funda guardarei

em pequenas gavetas

palavras e olhares, se for preciso:

tão minúsculos centros 

de cheiros e sabores

Só não trarei o resto

da ternura em resto esta tarde,

que nem nos foi preciso:

no fundo do amor, tenho-a comigo.

quando a quiseres-

Ana Luísa Amaral

há coisas que uma mala nunca leva

Se alguém me perguntar, hei-de dizer que sim, que foi

verdade - que não amei ninguém depois de ti nem

o meu corpo procurou nunca mais outro incêndio

que não fosse a memória de um instante junto

do teu corpo; e que deixei de ler quando partiste

por não suportar as palavras maiores longe da tua boca;

e que tranquei os livros na despensa e tranquei a despensa,

acreditando que, se não me alimentasse, acabaria

por sofrer de uma doença menor do que a saudade, mas

a que os outros, pelo menos, não chamariam loucura.

Se alguém me perguntar, direi que foi assim, e não de

outra maneira, como alguns parecem supor - que permiti,

bem sei, que outros homens me amassem e me aquecessem

a cama, mas em troca lhes dei apenas um nome diferente

do que tinham e os vi partir desesperados a meio

da noite sem sentir maior dor que a de saber que, afinal,

também eles não existiam para além de ti; e que no dia

seguinte dava comigo a trautear sem querer essa canção

que amavas (como se ela, sim, se tivesse deitado

no meu ouvido), mas que a sua melodia, em vez

de me alegrar como antes, me escurecia mais a vida.

Se alguém me perguntar, nada desmentirei, nem negarei

que os frutos todos que me deram a provar na tua ausência

me pareceram demasiado azedos ao pé dos que explodiam

em sumo nos teus lábios; e que, por isso, nunca mais quis

um beijo de ninguém, nem sequer inocente, e não voltei

também a aceitar as flores que me traziam por me lembrar

que, em mãos assim, tão grandes para o afecto, o seu

perfume anunciava invariavelmente a chegada do outono.

E contarei por fim, se alguém quiser saber, que o teu silêncio

foi de tal densidade, de tal espessura, que não consegui

escutar nenhuma das vozes que vieram depois de ti e, pior

do que isso, me esqueci com indiferença das mais antigas,

pelo que as minhas noites se tornaram uma tão longa

e solitária travessia que ainda esta manhã acordei ao lado

da tua sombra e respondi baixinho, mesmo sem ninguém

me perguntar, que há coisas que uma mala nunca leva.

Maria do Rosário Pedreira

ofereço-te palavras

Se terminar este poema, partirás. Depois da
mordedura vã do meu silêncio e das pedras
que te atirei ao coração, a poesia é a última
coincidência que nos une. Enquanto escrevo
este poema, a mesma neblina que impede a
memória límpida dos sonhos e confunde os
navios ao retalharem um mar desconhecido

está dentro dos meus olhos – porque é difícil

olhar para ti neste preciso instante sabendo que

não estarias aqui se eu não escrevesse. E eu, que

continuo a amar-te em surdina com essa inércia

sóbria das montanhas, ofereço-te palavras, e não

beijos, porque o poema é o único refúgio onde

podemos repetir o lume dos antigos encontros.

Mas agora pedes-me que pare, que fique por aqui,

que apenas escreva até ao fim mais esta página

(que, como as outras, será somente tua – esse

beijo que já não desejas dos meus lábios). E eu, que

aprendi tudo sobre as despedidas porque a saudade

nos faz adultos para sempre, sei que te perderei

em qualquer caso: se terminar o poema, partirás;

e, no entanto, se o interromper, desvanecer-se-á

a última coincidência que nos une.

Maria do Rosário Pedreira

Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia.

Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia. 

A gente se acostuma a morar em apartamento de fundos 

e a não ter outra vista que não seja as janelas ao redor. 

E porque não tem vista, logo se acostuma a não olhar para fora. 

E porque não olha para fora logo se acostuma a não abrir de todo as cortinas. 

E porque não abre as cortinas logo se acostuma acender mais cedo a luz.

E a medida que se acostuma, esquece o sol, esquece o ar, esquece a amplidão. 

A gente se acostuma a acordar de manhã sobressaltado porque está na hora. 

A tomar café correndo porque está atrasado. 

A ler jornal no ônibus porque não pode perder tempo da viagem. 

A comer sanduíche porque não dá pra almoçar. 

A sair do trabalho porque já é noite. 

A cochilar no ônibus porque está cansado. 

A deitar cedo e dormir pesado sem ter vivido o dia. 

A gente se acostuma a abrir o jornal e a ler sobre a guerra. 

E aceitando a guerra, aceita os mortos e que haja número para os mortos. 

E aceitando os números aceita não acreditar nas negociações de paz, 

aceita ler todo dia da guerra, dos números, da longa duração. 

A gente se acostuma a esperar o dia inteiro e ouvir no telefone: hoje não posso ir. 

A sorrir para as pessoas sem receber um sorriso de volta. 

A ser ignorado quando precisava tanto ser visto. 

A gente se acostuma a pagar por tudo o que deseja e o de que necessita. 

A lutar para ganhar o dinheiro com que pagar. 

E a ganhar menos do que precisa. 

E a fazer filas para pagar. 

E a pagar mais do que as coisas valem. 

E a saber que cada vez pagará mais. 

E a procurar mais trabalho, para ganhar mais dinheiro, para ter com que pagar nas filas que se cobra. 

A gente se acostuma a andar na rua e a ver cartazes. 

A abrir as revistas e a ver anúncios. 

A ligar a televisão e a ver comerciais. 

A ir ao cinema e engolir publicidade. 

A ser instigado, conduzido, desnorteado, lançado na infindável catarata dos produtos. 

A gente se acostuma à poluição. 

As salas fechadas de ar condicionado e cheiro de cigarro. 

A luz artificial de ligeiro tremor. 

Ao choque que os olhos levam na luz natural. 

Às bactérias da água potável. 

A contaminação da água do mar. 

A lenta morte dos rios. 

Se acostuma a não ouvir o passarinho, a não ter galo de madrugada, a temer a hidrofobia dos cães, 

a não colher fruta no pé, a não ter sequer uma planta. 

A gente se acostuma a coisas demais para não sofrer. 

Em doses pequenas, tentando não perceber, vai se afastando uma dor aqui, 

um ressentimento ali, uma revolta acolá. 

Se o cinema está cheio a gente senta na primeira fila e torce um pouco o pescoço. 

Se a praia está contaminada a gente só molha os pés e sua no resto do corpo. 

Se o trabalho está duro, a gente se consola pensando no fim de semana.

E se no fim de semana não há muito o que fazer a gente vai dormir cedo 

e ainda fica satisfeito porque tem sempre sono atrasado. 

A gente se acostuma para não se ralar na aspereza, para preservar a pele. 

Se acostuma para evitar feridas, sangramentos, para esquivar-se 

da faca e da baioneta, para poupar o peito. 

A gente se acostuma para poupar a vida que aos poucos se gasta e, que gasta, 

de tanto acostumar, se perde de si mesma. 

Maria Colasanti

daqui

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desperdícios

« - Por que me escreves? Que inspiração alheia

te suja os dedos de versos, se os teus lábios

não pronunciaram nunca as palavras que esperei,

quando, em tardes de vento, te olhava em

silêncio? Por que interrompes a estrofe no meu nome,

a flor obscura de uma primavera que não

chegou? Deixa-me!, entre

as copas geométricas de um ritmo vegetal,

respirando na efémera duração de vozes que não ouço;

e sob um breve bater de folhas nos arbustos

perenes que o fumo da madrugada escurece: sombra

separada da própria sombra, e eco já vago

de um canto de pássaro morto! E não deixes que

a minha queixa se dissipe num rumor de águas estagnadas -

charcos da chuva sedentária do outono,

lagoas baças de um choro matinal...» Desperdícios

de vida num fundo amargo de memória.

nuno júdice

imagem

de tudo não exijo mais nada

A pele é o meu único limite

atravessa-a

onde a luz é mais forte

não feches lá fora o mundo

nem a mim cá dentro

mostra-me

que o sol no céu

é o sonho em mim própria

a realidade ardente

quando me mordes

e me fazes sentir

que não há diferença

entre lado de fora e lado de dentro

entre dor e carícia

pedra e palavra

porosa às tuas investidas

sou aquela que

se abre em desejo

de existir no mundo

em todo o lado e ao mesmo tempo

dá-me o que tens

de tudo

não exijo mais nada.

pia tafdrup

daqui