Senta-te aqui, fala comigo

As palavras fazem

sentido (o tempo que levei até descobrir isto!),

um sentido justo,

feito de mais palavras.

(A impossibilidade de falar

e de ficar calado

não pode parar de falar,

escrevi eu ou outro).

Volto a casa.

ao princípio,

provavelmente um pouco mais velho.

As mesmas árvores,

mais velhas

a lembrança delas

passando sem tempo nos meus olhos,

como uma ideia feita ou um sentimento.

Entre o que regressa

e o que partiu um dia

ficaram palavras;

talvez (quem sabe?)

algum sentido.

Agora, como um intruso, subo as

escadas e abro a porta; e entro, vivo,

para fora de alguma coisa morta.

Senta-te aqui, fala comigo,

faz sentido

e totalidade à minha volta!

Manuel António Pina

E adias esta urgência?

Porque 
não vens agora, que te quero 

E adias esta urgência? 

Prometes-me o futuro e eu desespero 

O futuro é o disfarce da impotência. 

Hoje, aqui, já, neste momento, 

Ou nunca mais. 

A sombra do alento é o desalento 

O desejo o limite dos mortais.

Miguel Torga

pausa

Quando me cansei de mentir a mim próprio,
comecei a escrever um livro de poesia.

Foi há duas horas que decidi, mas foi há muito

mais tempo que comecei a cansar-me. O cansaço

é uma pele gradual como o outono. Pausa.

Pousa devagar sobre a carne, como as folhas

sobre a terra, e atravessa-a até aos ossos,

como as folhas atravessam a terra e tocam

os mortos e tornam-se férteis a seu lado.

A cidade continua nas ruas, as raparigas riem,

mas há um segredo que fermenta no silêncio.

São as palavras, livres, os livros por escrever,

aquilo que virá com as estações futuras.

Há sempre esperança no fundo das avenidas.

Mas há poças de água nos passeios. Há frio,

há cansaço, há duas horas que decidi, outono.

E o meu corpo não quer mentir, e aquilo que

não é o meu corpo, o tempo, sabe que

tenho muitos poemas para escrever.

José Luís Peixoto

alguém me leve pela mão

Alguma coisa pensa em 

si própria em mim.

Em algum tempo ou em algum lugar

alguma coisa é real, pensando.

Às vezes quase lhe toco

quando não me perturbam os meus pensamentos.

E talvez quando faço

sem dar por isso os gestos de todos os dias

talvez então esteja muito perto sem o saber.

E alguém me leve pela mão por uma realidade

feita da minha vida e de coisas reais

a que pertencemos eu e o que pensa.

Manuel António Pina

eu sou uma vida medonha e múltipla

Não preciso mas tu sabes como eu sou

Encaminho-me pouco divirto-me assim nas copas

Das árvores soprando pensamentos para o mundo que há de noite.

As pessoas quando acordam são outras, já sabias,

Essa névoa contemporânea do medo miudinho

Que perdemos nas cidades e nos corpos, tu entraste

Antes de mim nos jogos, o enxofre da música e o

Lago do feitiço, inocente homem breve que sonha

Tu bem sabes.

Depois aluguei a bruxa por uma vasta noite.

E a minha vida mudou, a noite cresceu,

A vertigem ardeu-me nos braços até a sangria

Do tédio quando para sempre julguei que te perdia.

Na luta perdi um ou dois braços,

Mais do que o que tinha. Mas esta memória é um palácio,

São corais no pensamento. Jardins e fantasmas,

O gume nas mãos sorvendo, criança estratosférica

E profunda: sem braços e agora sem mais nada.

Não me percebeste, enchi-me de fúria.

É uma arte, queria eu dizer, matar sem retrocesso e

Atraso – ah aqueles braços para apoiar as mãos ─ ,

Ceifando. Saturno e o vento na proa erguendo.

O navio no mar parado, parado: completamente.

Parado como dizer? Não dizer, eu sou uma vida

Medonha e múltipla. E agora descanso

Deitado nestas mãos que mexem

Sem apoio, sabes, nascendo dos teus olhos

P’la manhã.

rui costa

diante de nós está o mundo

Amar é perder-se no tempo,

ser espelho entre espelhos.

Ao que é temporal chamar eterno...

Amar é despenhar-se

cair infindavelmente,

o nosso par

é o nosso abismo...

amar é duplo

e sempre dois

dois é querer continuar o mesmo

e já ser outro, e outra

amar é ter olhos nas pontas dos dedos

tocar no nó em que se enlaçam

quietude e movimento

Quero-te...

A tarde foi a pique

lâmpadas e reflectores

devassam a noite

com palavras de água, chama, ar e terra

inventamos o jardim dos olhares

diante de nós

está o mundo. 

Octávio Paz

não tardará

Guardarás numa caixinha

o que não fiz por ti,

a mão que não chegou à sobrancelha

que nem aflorou,

o beijo repetido nas palavras

sem que o tacto

o multiplicasse qual se desejava.

Nessa caixa de nada não tardará depois

a não estares só tu,

a não estar só eu,

a estarmos só os dois.

Pedro Tamen

e eu amo-te

Gruas no cais descarregam mercadorias e eu amo-te.

Homens isolados caminham nas avenidas e eu amo-te.

Silêncios eléctricos faíscam dentro das máquinas e eu amo-te.

Destruição contra o caos, destruição contra o caos, e eu amo-te.

Reflexos de corpos desfiguram-se nas montras e eu amo-te.

Envelhecem anos no esquecimento dos armazéns e eu amo-te.

Toda a cidade se destina à noite e eu amo-te.

José Luís Peixoto

imagem

you who made me laugh again

I will remember your small room, the feel of you, the light in the window, your records, your books, our morning coffee, our noons, our nights, our bodies spilled together, sleeping, the tiny flowing currents, immediate and forever. Your leg, my leg, your arm, my arm, your smile and the warmth of you who made me laugh again.

Charles Bukowski

só costumo publicar em português, mas é tão lindo, tão lindo que não resisti e roubei à Vanessa

Dei-te o meu corpo como quem estende um mapa antes de viagem

Dei-te o meu corpo como quem estende

um mapa antes de viagem, para que nele

descobrisses ilhas e paraísos e aí pousasses

os dedos devagar, como fazem as aves

quando encontram o verão. Se me tivesses

tocado, ter-me-ia desmanchado nos teus braços

como uma escarpa pronta a desabar, ou

uma cidade do litoral a definhar nas ondas.

Mas, afinal, foste tu que desenhaste mapas

nas minhas mãos - tristes geografias,

labirintos de razões improváveis, tão curtas

linhas que a minha vida não teve tempo

senão para pressentir-se. Por isso, guardo

dos teus gestos apenas conjecturas, sombras,

muros e regressos - nem sequer feridas

ou ruínas. E, ainda assim, sem eu saber porquê,

as ondas ameaçam o lago dos meus olhos.

maria do rosário pedreira

imagem

deve existir uma outra noite

deve existir uma outra

noite

onde caibamos todos

inocentemente felizes

a comer laranjas

e a discutir os problemas de aromas de flores.

Francisco Duarte Mangas

daqui

É Natal, nunca estive tão só

É Natal, nunca estive tão só.

Nem sequer neva como nos versos

do Pessoa ou nos bosques

da Nova Inglaterra.

Deixo os olhos correr

entre o fulgor dos cravos

e os dióspiros ardendo na sombra.

Quem assim tem o verão

dentro de casa

não devia queixar-se de estar só,

não devia.

Eugénio de Andrade

lembra-te

a lua está hoje a metade

lembra-te que às vezes

o meu coração também

André Tomé

daqui  

No húmido centro da noite

Diz o meu nome

pronuncia-o

como se as sílabas te queimassem os lábios

sopra-o com suavidade

para que o escuro apeteça

para que se desatem os teus cabelos

para que aconteça

Porque eu cresço para ti

sou eu dentro de ti

que bebe a última gota

e te conduzo a um lugar

sem tempo nem contorno

Porque apenas para os teus olhos

sou gesto e cor

e dentro de ti

me recolho ferido

exausto dos combates

em que a mim próprio me venci

Porque a minha mão infatigável

procura o interior e o avesso

da aparência

porque o tempo em que vivo

morre de ser ontem

e é urgente inventar

outra maneira de navegar

outro rumo outro pulsar

para dar esperança aos portos

que aguardam pensativos

No húmido centro da noite

diz o meu nome

como se eu te fosse estranho

como se fosse intruso

para que eu mesmo me desconheça

e me sobressalte

quando suavemente

pronunciares o meu nome

Mia Couto

Dai-nos, meu Deus, um pequeno absurdo

Dai-nos, meu Deus, um pequeno absurdo quotidiano que seja,

que o absurdo, mesmo em curtas doses,

defende da melancolia e nós somos tão propensos a ela!

Se é verdade o aforismo faca afia faca

(não sabemos falar senão figuradamente

sinal de que somos pouco capazes de abstracção).

Se faca afia faca,

então que a faca do absurdo

venha afiar a faca da nossa embotada vontade,

venha instalar-se sobre a lâmina do inesperado

e o dia a dia será nosso e diferente.

Aflições? Teremos muitas não haja dúvida.

Mas tudo será melhor que este dia a dia.

Os povos felizes não têm história, diz outro aforismo.

Mas nós não queremos ser um povo feliz.

Para isso bastam os suíços, os suecos, que sei eu?

Bom proveito lhes faça!

Nós queremos a maleita do suíno,

a noiva que vê fugir o noivo,

a mulher que vê fugir o marido,

o órfão que é entregue à caridade pública,

o doente de hospital ainda mais miserável que o hospital

onde está a tremer, a um canto, e ainda ninguém lhe ligou

nenhuma. Nós queremos ser o aleijado nas ruas, a pedir esmola, a

a bardalhar-se frente aos nossos olhos. Queremos ser o pai

desempregado que não sabe que Natal Dai-nos, meu Deus…

há-de dar aos seus.

Garanti-nos, meu Deus, um pequeno absurdo cada dia.

Um pequeno absurdo às vezes chega para salvar.

Alexandre O’Neill

Eu não quero ser velha sozinha

Vamos ser velhos ao sol nos degraus

da casa; abrir a porta empenada de

tantos invernos e ver o frio soçobrar

no carvão das ruas; espreitar a horta

que o vizinho anda a tricotar e o vento

lhe desmancha de pirraça; deixar a

chaleira negra em redor do fogão para

um chá que nunca sabemos quando

será – porque a vida dos velhos é curta,

mas imensa; dizer as mesmas coisas

muitas vezes – por sermos velhos e por

serem verdade. Eu não quero ser velha

sozinha, mesmo ao sol, nem quero que

sejas velho com mais ninguém. Vamos

ser velhos juntos nos degraus da casa –

se a chaleira apitar, sossega, vou lá eu; não

atravesses a rua por uma sombra amiga,

trago-te o chá e um chapéu quando voltar.

Maria do Rosário Pedreira

daqui

é noite e as noites custam, a mim custam

(...)

Fica comigo. Daqui a nada é noite e as noites custam, a mim custam, sobretudo quando os candeeiros da rua se acendem e as árvores e os prédios fronteiros logo diferentes, quase ninguém na rua, um miúdo com um cão lá ao fundo, uma tristeza parada na tonalidade do silêncio, estes móveis e estes retratos que não me ligam nenhuma, os teus passos na escada, tu no passeio: nem vou à janela olhar, não quero olhar. Fica comigo só mais um bocadinho, dez minutos, meia hora, sei lá, o tempo inteiro. Mesmo que não fales. Mesmo que leias a revista do jornal. Mesmo que não me toques. Mesmo como se eu não existisse. Há alturas, imagina, em que penso que não existo e depois vem a aflição, o medo, o meu pulso tão rápido, a voz da minha mãe, do fundo da infância.

(...)

antónio lobo antunes

o que te queria dizer talvez não fosse isto

nem sequer telefonaste
tentava caminhar e tudo o que conseguia era bater
com a cabeça no lavatório tentava lembrar-me do meu nome
e só um rápido movimento de barbatanas sujas me aflorou a boca
esperei que viesses ao entardecer
abrisses os braços para mim
esperava que surgisses como um osso de luz reconhecível
mesmo durante a noite esperei
que me prendesses de novo para que não se enchesse o quarto
de peixes de enxofre devoradores de paredes
e tu nunca vieste
mais nada me poderia acontecer
teu rosto chegava-me à memória como mancha de fumo
longínqua nódoa de água e sangue
nos pulsos
uma mancha e tu não chegaste

desculpa
o que te queria dizer talvez não fosse isto
a solidão turva-se-me de lágrimas
e nas pálpebras tremem visões do meu delírio
olho as fotografias de antigos desertos
corpos coerentes que fomos
bocas de papel amarelecido
onde a sede nunca encontrou a sua água
e às vezes ainda tenho sede de ti





al berto

Gostava de falar em voz alta comigo mesmo, mas tenho medo.

(...)

   Silêncios, silêncios de todos os géneros circulam no meu sangue.

Silêncios inexplicáveis, silêncios que vêm dalgum lado desconhecido

do meu corpo, do sul muito ao sul da memória. E as moscas voam

em volta do candeeiro, desesperadamente. O silêncio mais constrangedor

emana-se delas, do ruído surdo das asas cortando o ar.

    Ouço-me agora atentamente, as mãos cansadas sobre a mesa de trabalho.

    Não me ocorre qualquer palavra escrever. A noite acende-se pelas

paredes, abro a janela e um rumor de mar chega até mim.

    Os roncos dos petroleiros no porto, o zumbido laminar dum insecto. Apoio-me

ao parapeito e começo a esmigalhar as formigas que passam.

    Que horas serão no tremer inquieto do coração?

    Uma ave nocturna levantou voo, por entre as palmeiras, e noite tornou-se

mais escura. Incompreensível, distante desta janela.

    O silêncio abate-se também sobre o rosto. Sinto-o quente no lado de dentro da pele.

    Gostava de falar em voz alta comigo mesmo, mas tenho medo.

(…)

al berto

daqui

isto que escrevo a medo sou eu a chamar por ti

A chuva cai com força lá fora, a hora de jantar vai lá longe, tudo o que se ouve aqui é esta música que por um milagre qualquer nos juntou num inverno estranhamente frio para os dois. E isto que escrevo a medo sou eu a chamar por ti, na sala vazia; a achar que já não sou talhada para tanta escuridão, tudo porque me resgataste de uma tristeza infligida à qual eu nunca soube fugir, e que agora renego e afasto e não sei aceitar. Isto sou eu a recordar certos momentos – e porque não sei dizer amor – só cantá-lo ou então chorá-lo, relembro os beijos ao canto da boca, os abraços apertados e o entusiasmo infantil das nossas gargalhadas. Quando cá não estás, em noites assim, imagino-te a dizeres a nossa casa. Eu a fazer de conta e tu, vezes sem conta, a repetires até eu ouvir - a nossa casa. Até que finalmente eu acredite, quando já não restarem mais dúvidas ou fantasmas; nós juntos a flutuar dentro de um sonho. Isto sou eu a fazer perguntas proibidas, a admitir que não sei lidar com o bem que me fazes, e o tanto que me apetece pedir desculpa por ser insegura. Mas aproximas-te sem sequer me dares tempo para pensar ou correr. E eu a olhar para ti assim, a pensar que queria conhecer-te desde sempre, saber das tuas histórias e aventuras, ao pormenor. E depois fingir-me um bocadinho chocada só para te sentir mais perto, com os teus braços a envolverem-me, a conseguir adormecer na certeza profunda de ser feliz contigo. Nessas alturas, não fosse a falta de jeito, podia confessar-te o momento exacto em que me apaixonei por ti.

vanessa

daqui