Onde tu pousares as tuas mãos eu quero estar

Onde tu pousas as mãos,

naturalmente

eu vou pousar as minhas. Um silêncio

faz-se pela casa, uma luz coada vem da janela

e cobre os móveis de uma poalha

doirada. Os objectos estão quietos

como nunca.

Onde tu pousas as mãos,

onde tu pousas mesmo se brevemente as mãos,

torna-se íntima a percepção que se tem de cada hora,

de cada amanhecer,

de cada exacto momento. O entardecer

é só um vasto campo que se abre,

um rumor de folhas que restolham no jardim.

Escrever é ler,

ler é escrever - eu sei isso

porque em cada sítio onde [do meu corpo] tu pousaste as tuas mãos

ficou escrito - eu vejo-o: nítido -

sobre o mais frágil espelho dos sentidos, uma palavra que se lê

de trás para diante. Quando te deitas eu sinto-lhe o perfume,

que é o da noite que entra pela janela.

E onde tu pousas as tuas mãos faz-se um rio

de prata e de quietude mesmo nas minhas mãos

que pousam onde as tuas foram antes procurar

a quietude, procurar as tuas mãos. São exactas as tuas mãos,

são necessárias, têm dedos

que são os filamentos de gestos que descrevem na penumbra

desenhos tão perfeitos que surpreendem.

Onde tu

pousares as tuas mãos

eu quero estar.

Exactamente como a sombra

cai na sombra. A água

na água. O pão

nas mãos.

Bernardo Pinto de Almeida

imagem

Estou vivo e escrevo sol

Eu escrevo versos ao meio-dia

e a morte ao sol é uma cabeleira

que passa em frios frescos sobre a minha cara de vivo

Estou vivo e escrevo sol

Se as minhas lágrimas e os meus dentes cantam

no vazio fresco

é porque aboli todas as mentiras

e não sou mais que este momento puro

a coincidência perfeita

no acto de escrever sol

A vertigem única da verdade em riste

a nulidade de todas as próximas paragens

navego para o cimo

tombo na claridade simples

e os objectos atiram as suas faces

e na minha língua o sol trepida

melhor que beber vinho é mais claro

ser no olhar o próprio olhar

a maravilha é este espaço aberto

a rua

um grito

a grande toalha do silêncio verde

antónio ramos rosa

move

i’m not interested in how people move; 

i’m interested in what makes them move. 

Pina Bausch

daqui

uma palavra, uma jura, uma alegria

Um sofrimento parecia revelar 

a vida ainda mais 

a estranha dor de que se perca 

o que facilmente se perde 

o silêncio as esplanadas da tarde 

a confidência dócil de certos arredores 

os meses seguidos sem nenhum cálculo 

por vezes é tão criminoso 

não percebermos 

uma palavra, uma jura, uma alegria 

josé tolentino mendonça

Entre nós e o mundo há quinhentos metros de grito

Envolvo-me no silêncio da tua

chegada. O espelho turvo

do teu nome acelera em mim

a evidência deste corpo em

que persisto.

Fazes-me espesso, orgânico,

compacto em torno do absurdo forte

de nos imaginar reciprocamente

despenhados.

Porque sinto que caminho já no ar,

cada passo mais distante,

à espera da tua levitação, que me entendas

a um palmo do peito, enfim caídos

por consequência da rendição.

Entre nós e o mundo há

quinhentos metros

de grito.

Vasco Gato

doce e cruel é Setembro

(...)

Quando me deixas, o sol encerra as suas pérolas, os

rituais que previ.

Uma colmeia explode no sonho, as palmeiras estão em

ti e inclinam-se.

Bebo, na clausura das tuas fontes, uma sede antiquíssima.

Doce e cruel é Setembro.

Dolorosamente cego, fechado sobre a tua boca.

José Agostinho Baptista

é um instantinho

«Dança o cão, dança o gato, dança o feijão carrapato», Diziam-me isto, em criança, e eu adorava. Voltou-me hoje à ideia, passado tanto tempo. Tanto tempo, uma ova: era menino, limitei-me a piscar os olhos e fiquei como agora. Entende-se a maldade? Eu não entendo. Piscar os olhos é um instantinho, que raio de merda aconteceu? Mascararam-me com rugas, cabelos brancos, vontade de ir mais cedo para casa. Brincadeira de mau gosto, a idade. (...)»

antónio lobo antunes (01 de setembro de 1942)





imagem

conheço a tua boca apenas quando ri…

Saber de ti…

Mas para quê?

O que eu penso é o que vale!

E se não fores como eu te julgo

ou como eu te vi,

que a tua boca não fale!

– O que tu és não me interessa, crê.

Bendigo o teu sorriso,

que veio encher o meu olhar de luz!

Mas para quê saber quem és

ou que destino te conduz?!…

Não sei a cor dos teus cabelos

conheço a tua boca apenas quando ri…

Não voltes mais!

Que a visão do teu sorriso

– sorriso de curvas ideais,

virá dulcificar

a agonia dos poentes

destes meus dias sem remédio,

longos, incoerentes,

e desiguais!

Judith Teixeira

Eu estou no corpo errado

Era uma vez uma menina cujo coração batia mais rápido que o das outras pessoas.

Isso incomodava toda a gente.

Por causa do barulho.

O coração batia tão alto!...

Ela tentava explicar: «É um coração de pássaro... Eu estou no corpo errado!... Daí o coração bater tão rápido... Eu sou um pássaro...»

(...)

Pouco a pouco as pessoas foram-se habituando ao barulho do coração…

Acabaram mesmo por esquecê-la.

Ninguém se apercebeu do que se passava.

E isso era bom para ela.

Também ela se habituava.

Começou mesmo a gostar do seu corpo

E sentia-se cada vez mais leve

Ninguém reparou como sorria, de olhos postos no céu.

E depois, um dia…

As pessoas já não sabiam se era alguém que morria, ou alguém que nascia.

Mas uma coisa era certa, ninguém se importaria de partir assim.

Regina Pessoa

algum dia ouviste morrer uma noite

tu chegavas de tão longe que eu não te podia tocar

como se viesses de um sonho ou de uma mentira

o teu corpo era cruel como o nevoeiro

e onde ardia o amor eu era apenas um corpo

algum dia ouviste morrer uma noite

uma água de mágoa tritura os pulsos

um ruído trespassado desabita o coração

esfinges ocupam o quarto

a lua permanece raios decepados

abraço o teu corpo onde me sobrevivo

e adormeço futuro contra a luz

do amor de tão antes onde te espero

vejo um fantasma abrir um corpo de voz

e sangrar sobre a noite esvaziado

ninguém se levanta dentro do seu próprio coração

Pedro Sena-Lino

o importante

A calma é tão profunda

e abstracta que a sua fórmula não vem nos livros

e não há movimentos que a desenhem

o importante não tem tamanho para caber na televisão.

Gonçalo M. Tavares 

como se o tempo das palavras fosse o dos regressos

Escreve-me muitas vezes

como os percursos ininterruptos das formigas

o ritmo dos girassóis devolvidos à condição de flor

e o reflexo das nuvens no lado interior dos rios

guardados nas minhas mãos

Escreve-me tantas vezes

quantos os nocturnos quase-vazios entre as estrelas

os quebrantos de mar aos pés prateados da lua

e as intuições anunciadas na respiração dos dedos dos

amantes

Nunca deixes de me escrever

como se o tempo das palavras fosse o dos regressos

confirmado na existência e docilidade das pedras

Nunca deixes de me sentir

Sandra Costa

também se morre de silêncio

Morre-se de tanta coisa

Quanto a mim morro-me de ausência

morro-me com todo este céu a cair-me por entre os dedos;

pedacinhos de memória pendurados

morro-me também...da melancolia

quando tu, sem eu saber porquê,

nem te aproximas nem acenas

ah sim, também se morre de silêncio

Victor Oliveira Mateus

poema muito breve e muito raso

Não, não deve ser nada este pulsar

de dentro: só um lento desejo

de dançar. E nem deve ter grande

significado este vapor dourado,

e invisível a olhares alheios:

só um pólen a meio, como de abelha

à espera de voar. E não é com certeza

relevante este brilhante aqui:

poeira de diamante que encontrei

pelo verso e por acaso, poema

muito breve e muito raso,

que (aproveitando) trago para ti.

Ana Luísa Amaral

eu preciso das minhas solidões

Estragas-me a paz.

e eu preciso das minhas solidões,

de bocados mentais sem ti.

Começo a ser doença obsessiva

ao repetir-me por poemas isto:

as tuas invasões à minha paz.

(Podia até em jeito original

por aqui umas notas sobre ti:

cf., vide: textos tal e tal)

Mas é que a minha paz fica toda es-

tragada quando te penso amor.

Interrompi os versos por laranjas.

E volto sempre a ti mesmo que não.

É estranho que pacíficas laranjas

não me consigam afastar de ti.

Ana Luísa Amaral 

Yo te enseñe a besar

Hay besos que pronuncian por sí solos

la sentencia de amor condenatoria,

hay besos que se dan con la mirada

hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles

hay besos enigmáticos, sinceros

hay besos que se dan sólo las almas

hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,

hay besos que arrebatan los sentidos,

hay besos misteriosos que han dejado

mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran

una clave que nadie ha descifrado,

hay besos que engendran la tragedia

cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios

que palpitan en íntimos anhelos,

hay besos que en los labios dejan huellas

como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas

por sublimes, ingenuos y por puros,

hay besos traicioneros y cobardes,

hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa

en su rostro de Dios, la felonía,

mientras la Magdalena con sus besos

fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita

el amor, la traición y los dolores,

en las bodas humanas se parecen

a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos

de amorosa pasión ardiente y loca,

tú los conoces bien son besos míos

inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso

llevan los surcos de un amor vedado,

besos de tempestad, salvajes besos

que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;

cubrió tu faz de cárdenos sonrojos

y en los espasmos de emoción terrible,

llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso

te vi celoso imaginando agravios,

te suspendí en mis brazos... vibró un beso,

y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos

son de impasible corazón de roca,

yo te enseñé a besar con besos míos

inventados por mí, para tu boca.

Gabriela Mistral

de um poema sublinhado

Talvez seja possível amar uma mulher por causa de um livro, de um poema sublinhado, de um filme a preto e branco, de uma casa, do olhar de um homem quando fala dela, da forma como o seu cão a espera. Da reprodução de um Mondrian na parede da sala.
Talvez seja possível amar um homem por causa de um livro, de um poema de Stevenson, «my house, they say», dos olhos de uma mulher quando fala dele, da forma como o seu cão o espera.

Ana Teresa Pereira