essa solidão éramos nós

Não valia a pena esperar, ninguém viria

que nos segurasse a cabeça e nos pegasse nas mãos,

estávamos sós e essa solidão éramos nós;

e era indiferente sabê-lo ou não,

ou gritar (ou acreditar), porque ninguém ouvia:

o grito era a própria indiferença.

.

Presente, apenas presente;

a memória, presente,

a esperança, presente.

.

E, no entanto, houvera um tempo

em que tínhamos sido talvez felizes,

quando não nos dizia respeito a felicidade,

e em que tínhamos estado perto

de alguma coisa maior que nós

ou do nosso exacto tamanho.

.

Como um animal devorando-se

por dentro a si mesmo,

consumira-se, porém,

o pouco que nos pertencera, os dias e as noites,

a certeza e o deslumbramento, a cerejeira e a

palavra “cerejeira” ainda em carne na jovem boca.

.

Nenhuma beleza e nenhuma verdade que nos salvasse,

nenhuma renúncia que nos prendesse

ou nos libertasse, nenhuma compaixão que

nos devolvesse o ser

ou o mesmo,

ou fosse a morada de algo inumano como um coração.

.

Nenhuns passos ecoavam no grande quarto interior,

nenhumas pálpebras se abriam,

como poderíamos não nos ter perdido?

.

Entre 10 elevado a mais infinito

e 10 elevado a menos infinito,

uma indistinta presença impalpável na indiferença azul,

sós,

sem ninguém à escuta,

nem a nossa própria voz.

Manuel António Pina