domingo, 3 de julho de 2011

Que tristeza tão inútil






























Que tristeza tão inútil essas mãos
que nem sempre são flores
que se dêem:
abertas são apenas abandono
fechadas são pálpebras imensas
carregadas de sono.

Pela noite adiante, 
com a morte na algibeira,
cada homem procura um rio para dormir,
e com os pés na lua ou num grão de areia
enrola-se no sono que lhe quer fugir.

Cada sonho morre às mãos doutro sonho.
Dez-réis de amor foram gastos a esperar.
O céu que nos promete um anjo bêbado
é um colchão sujo num quinto andar.






Eugénio de Andrade
















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