Que tristeza tão inútil

Que tristeza tão inútil essas mãos

que nem sempre são flores

que se dêem:

abertas são apenas abandono

fechadas são pálpebras imensas

carregadas de sono.

Pela noite adiante, 

com a morte na algibeira,

cada homem procura um rio para dormir,

e com os pés na lua ou num grão de areia

enrola-se no sono que lhe quer fugir.

Cada sonho morre às mãos doutro sonho.

Dez-réis de amor foram gastos a esperar.

O céu que nos promete um anjo bêbado

é um colchão sujo num quinto andar.

Eugénio de Andrade

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