rui lage / da limpeza das matas
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Desconhecem os versos
que escreves na terra
a firmes golpes de enxada
ou que recolhes em cestos,
maçãs de sol,
rotundos pêssegos
líricos frutos pa...
Há 3 horas


Olá, Ana.
ResponderEliminarMorre-se de silêncio... e de que maneira!
Morre-se de ausência.
Morre-se um pouco a cada instante.
Morremos-nos...
ResponderEliminarMorremos-nos...
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