Estou com a idade pousada nas mãos

Estou com a idade pousada nas mãos.
Explico-me com dedicação aos berços fundos
onde cada coisa dorme o seu medo de morrer.

Há na tristeza um perigo de terminar:

o eterno outono parece belo

a quem perdeu todas as sementes.

Pergunta-se um nome e ninguém responde.

Onde fica essa ilha a que só chegamos por naufrágio?

Vasco Gato

daqui