Éramos uma invenção tão boa

Eles amputaram

As tuas coxas das minhas ancas.

Tanto quanto sei

São todos cirurgiões. Todos eles.

Eles desmantelaram-nos

Um ao outro

Tanto quanto sei

São todos engenheiros. Todos eles.

Que pena. Éramos uma invenção

Tão boa e tão amável.

Um aeroplano feito de um homem e de uma mulher.

Com asas e tudo.

Pairávamos ligeiramente por cima da terra.

Até voávamos um pouco.

Yehuda Amichai

Eu não sou dessas mulheres

Eu não sou dessas mulheres

 incapazes de amor e ternura. 

Eu sei o que é coragem e sangue,

 embora odeie o sacrifício e me repugne 

a vaidade que nasce da violência. 

Quero ser mulher de um mercenário, 

de um poeta ou de um mártir, é igual.

 Eu sei fitar os olhos dos homens, 

sei quem merece a minha ternura. 

 Amalia Bautista

apenas

Tu me bebes

e eu me converto na tua sede.

Meus lábios mordem,

meus dentes beijam,

minha pele te veste

e ficas ainda mais despida.

Pudesse eu ser tu

E em tua saudade ser a minha própria espera.

Mas eu deito-me em teu leito

Quando apenas queria dormir em ti.

Mia Couto

pelo amor

Só a rajada de vento

dá o som lírico

às pás do moinho.

Somente as coisas tocadas

pelo amor das outras

têm voz.

Fiama Hasse Pais Brandão

então não existiria o tempo

Se chovesse (sempre) trezentos e sessenta e cinco dias por ano,

e as nuvens no céu se repetissem na cor,

na forma, na velocidade, e na lentidão;

e se o sol permanecesse robusto e alto, constante

como o último andar de um edifício (bem construído),

de calor assim assim mas repetindo assim assim

de calor da véspera;

se o mau e o bom tempo fossem uma linha única,

paralela aos dias; se o verão e o inverno

em vez de dois fossem um,

como uma pedra é um, e uma árvore é um,

se, enfim, quem amas permanecesse amado por ti,

hoje exactamente como ontem,

e daqui a trinta anos exactamente como hoje;

então não existiria o tempo,

e os relógios de pulso seriam pulseiras ruidosas,

mecânicas de mais para estarem tão próximas da mão

capaz de tocar com leveza.

E se não há tempo

não podemos trair.

Gonçalo M. Tavares, O Amor, in 1