ama-me

(…)

 

Ama-me.

É tempo ainda.

Interroga-me.

E eu te direi que o nosso tempo é agora.

Esplêndida avidez, vasta ternura

Porque é mais vasto o sonho que elabora

Há tanto tempo sua própria tessitura.

Ama-me.

Embora eu te pareça

Demasiado intensa.

E de aspereza.

E transitória se tu me repensas.

E tu, lúcido, fazedor da palavra,

Inconsentido, nítido

Nós dois passamos porque assim é sempre

É singular e raro este tempo inventivo

Circundando a palavra.

Trevo escuro

Desmemoriado, coincidido e ardente

No meu tempo de vida tão maduro.

Sorrio quando penso

Em que lugar da sala

Guardarás o meu verso.

Distanciado dos teus livros políticos?

Na primeira gaveta

Mais próxima à janela?

Tu sorris quando lês

Ou te cansas de ver

Tamanha perdição

Amorável centelha

No meu rosto maduro?

E te pareço bela

Ou apenas te pareço

Mais poeta talvez

E menos séria?

O que pensa o homem

Do poeta? Que não há verdade

Na minha embriaguez

E que me preferes

Amiga mais pacífica

E menos ventura?

Que é de todo impossível

Guardar na tua sala

Vestígio passional

Da minha linguagem?

Eu te pareço louca?

Eu te pareço pura?

Eu te pareço moça?

Ou é mesmo verdade

Que nunca me soubeste?

A memória de nós. É mais. É como um sopro

De fogo, é fraterno e leal, é ardoroso

É como se a despedida se fizesse o gozo

De saber

Que há no teu todo e no meu, um espaço

Oloroso, onde não vive o adeus.

Hilda Hilst

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fui ave ou sol ou flor

 

Toda a manhã

fui a flor

impaciente

por abrir.

Toda a manhã

fui ardor

do sol

no teu telhado.

Toda a manhã

fui ave

inquieta

no teu jardim.

Toda a manhã

fui ave ou sol ou flor

secretamente

ao pé de ti.

Eugénio de Andrade

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há coisas bem piores do que ser sózinho

Há coisas bem piores

do que ser sozinho.

mas às vezes levamos décadas

para percebê-lo.

E ainda mais vezes

é demasiado tarde.

E não há nada pior

do que

demasiado tarde.

Charles Bukowsky

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não há outra alternativa. e nunca houve.

Então queres ser escritor?

se não sai de ti a explodir

apesar de tudo,

não o faças.

a menos que saia sem perguntar do teu

coração da tua cabeça da tua boca

das tuas entranhas,

não o faças.

se tens que estar horas sentado

a olhar para um ecrã de computador

ou curvado sobre a tua

máquina de escrever

procurando as palavras,

não o faças.

se o fazes por dinheiro ou

fama,

não o faças.

se o fazes para teres

mulheres na tua cama,

não o faças.

se tens que te sentar e

reescrever uma e outra vez,

não o faças.

se dá trabalho só pensar em fazê-lo,

não o faças.

se tentas escrever como outros escreveram,

não o faças.

se tens que esperar para que saia de ti

a gritar,

então espera pacientemente.

se nunca sair de ti a gritar,

faz outra coisa.

se tens que o ler primeiro à tua mulher

ou namorada ou namorado

ou pais ou a quem quer que seja,

não estás preparado.

não sejas como muitos escritores,

não sejas como milhares de

pessoas que se consideram escritores,

não sejas chato nem aborrecido e

pedante, não te consumas com auto-

-devoção.

as bibliotecas de todo o mundo têm

bocejado até

adormecer

com os da tua espécie.

não sejas mais um.

não o faças.

a menos que saia da

tua alma como um míssil,

a menos que o estar parado

te leve à loucura ou

ao suicídio ou homicídio,

não o faças.

a menos que o sol dentro de ti

te queime as tripas,

não o faças.

quando chegar mesmo a altura,

e se foste escolhido,

vai acontecer

por si só e continuará a acontecer

até que tu morras ou morra em ti.

não há outra alternativa.

e nunca houve.

Charles Bukowski

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não saberei nunca dizer adeus

 

Não saberei nunca

dizer adeus

Afinal,

só os mortos sabem morrer

Resta ainda tudo,

só nós não podemos ser

Talvez o amor,

neste tempo,

seja ainda cedo

Não é este sossego

que eu queria,

este exílio de tudo,

esta solidão de todos

Agora

não resta de mim

o que seja meu

e quando tento

o magro invento de um sonho

todo o inferno me vem à boca

Nenhuma palavra

alcança o mundo,

eu sei

Ainda assim,

escrevo

Mia Couto








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Que tu ser toque todo el mío

Quiero hacer el amor con tacto:

Quiero que nos toquemos con la mirada

Quiero que nos toquemos con los destellos del corazón

Que nos toquemos con el deseo

Que tu deseo toque el mío

Que mi deseo toque el tuyo

Que nos toquemos con la piel

Que nos toquemos con el pensamiento

Que nuestras desinhibiciones toquen nuestras inhibiciones

Que mi ser toque todo el tuyo

Que tu ser toque todo el mío

Así quiero que hagamos el amor:

con tacto...

 

Pablo Neruda

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mas.venha.logo.logomuitorápidoporfavor.

por.mim.o.tempo.passaria.assim.muito.de.va.gar.zi.nho.pra.que.tudo.durasse.mais.e.por.mais.
tempo.mesmo.que.desconfigurasse.todo.esse.post.talvez.o.blog.todo?.nem.ligo.queria.só.que.o.
tempo.passassse.devagar.porque.eu.amo.conversar.com.você.e.estar.com.você.e.sentir.seu.
abraço.e.mais.um.monte.de.coisa.que.eu.não.quero.que.acabe.por.isso.queria.que.o.tempo.não.
acabasse.só.passasse.assim.com.muitas.pausas.pra.que.ele.continuasse.passando.devagar.porque.eu.
não.quero.que.você.vá.embora.eu.não.quero.ter.que.ir.embora.porque.eu.sinto.muita.coisa.boa.
quando.estou.contigo.e.acho.mesmo.que.muita.coisa.poderia.(poderá?)dar.certo.porque.você.é.
você.e.porque.com.você.eu.me.sinto.melhor.e.à.vontade.e.porque.sim.porque.sim.e.ponto.então.
faça.essa.distância.diminuirbemrapidinho.e.volte.voltemos.ao.que.éramos.no.começo.e.faça.com.
que.o.tempo.passe.devagar.não.pelo.meu.medo.de.você.ir.embora.(comovenhosentindo.)mas.
pra.eu.aproveitar.cada.momento.com.você.do.mo.do.e.xa.to.que.tem.que.ser.desculpa.meu.jeito.
atrapalhado.meus.medos.minhas.inseguranças.you.mean.that.much.to.me.and.it's.hard.to.show.
te.espero?.te.espero.mas.venha.logo.logomuitorápidoporfavor.e.me.faça.parar.de.usar.esse.
monte.de.pontos.pra.diminuir.a.velocidade.do.tempo.porque.olha.enche.o.saco.
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daqui

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Quando um dia nada mais houver

Quando um dia nada mais houver;

Quando finalmente não mais ecoarem pelas paredes

os gritos de crianças a brincar no recreio

e toda a humanidade for afinal pó;

Restará ainda assim o meu amor por ti

como no primeiro dia

preso ao cheiro dos teus cabelos

caído no amante que sempre pretendi

e que conferiu a essa virtude humana

de ser um caminhante errático,

o mais elevado sentimento

de quem fixado com alma ama

Gastón Peke Cuadernos de todo

tradução do bom sacana

 

as coisas contempladas em silêncio deixam-nos nus

Quando estamos sozinhos, as coisas contempladas em silêncio deixam-nos nus. Despem-nos de todas as desculpas e distracções que haviam de proteger-nos. Deixam-nos a sós, perante nós mesmos e a nossa vida, que vemos como uma montanha exclusivamente nossa. Uma espécie de Himalaia só nosso, e condenados a conviver para sempre nos seus cumes. Um Himalaia de perguntas. E nós sozinhos para lhes responder.

(Jordi Nadal, in Tão perto de ti, Âmbar ,2005)

daqui

há no meu ombro lugar para o teu cansaço

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Não caibo nesta tarde que me desfolhas

sobre o coração. Renovam-se-me sob os passos

todos os caminhos e o dia é uma página que, lida

e soletrada, descubro inatingível como o vento, a rua e

a vida.

As mesmas mãos que antes desfraldavam

domésticas insígnias abaixo dos beirais

emprestam novos pássaros às árvores.

Pétala a pétala chego à corola desta minha hora.

Roubo o meu ser a qualquer outro tempo,

não há em mim memória de alguma morte,

em nenhum outro lugar me edifiquei.

Arredondas à minha volta os lábios para me dizer,

recuo de repente àquele princípio que em tua boca tive.

Eu sei que só tu sabes o meu nome

- tentar sabê-lo foi afinal o único

esforço importante da minha vida.

Sinto-me olhado e não tenho mais ser

que ser visto por ti. Há no meu ombro lugar

para o teu cansaço e a minha altura é para ser medida

palmo a palmo pela tua mão ferida.

Ruy Belo

él

 

Era perfectamente natural que te acordaras de él a la hora de las nostalgias, cuando uno se deja corromper por esas ausencias que llamamos recuerdos y hay que remendar con palabras y con imágenes tanto hueco insaciable.

Julio Cortázar, “Final del juego"

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dá-me a tua mão:

Dá-me a tua mão:

Vou -te agora contar como entrei no inexpressivo que sempre foi a minha busca cega e secreta. De como entrei naquilo que existe entre o número um e o número dois, de como vi a linha de mistério e fogo, e que é linha sub-reptícia. Entre duas notas de música existe uma nota, entre dois factos existe um facto, entre dois grãos de areia por mais juntos que estejam existe um intervalo de espaço, existe um sentir que é entre o sentir- nos interstícios da matéria primordial está a linha de mistério e fogo que é a respiração do mundo, e a respiração contínua do mundo é aquilo que ouvimos e chamamos de silêncio.

Clarice Lispector

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